Chương 4
Trong lúc nhóm của Đường Kỳ Nam âm thầm truy dấu dòng tiền từ Bách Xuyên Tư Vấn, tôi quyết định tìm gặp một người mà tôi tin rằng có thể biết nhiều hơn cả Tống Dịch: chính Tiêu Vy.
Tôi không báo trước. Tôi biết địa chỉ căn hộ nhỏ mà cô ta thuê trước khi dọn vào nhà tôi, nhờ vào báo cáo cũ của thám tử tư.
Tiêu Vy mở cửa, sững người khi thấy tôi.
“Chị…” cô ta lắp bắp.
“Tôi không đến để gây chuyện,” tôi nói, giọng bình tĩnh. “Tôi chỉ muốn nói chuyện vài phút.”
Cô ta do dự, rồi mở cửa rộng hơn, để tôi vào.
Căn hộ nhỏ, đơn giản, không có dấu hiệu gì của một cuộc sống xa hoa mà tôi từng tưởng tượng về một tiểu tam. Trên bàn có vài xấp hồ sơ, và một tấm ảnh cũ, chụp Tiêu Vy còn trẻ hơn, đứng cạnh một người phụ nữ lớn tuổi.
“Bà ấy là mẹ tôi,” Tiêu Vy nói, nhận ra ánh mắt tôi dừng lại ở tấm ảnh. “Bà bị bệnh thận mãn tính. Chi phí lọc máu mỗi tháng không hề nhỏ.”
Tôi ngồi xuống, không vội vàng phán xét.
“Cô kể tôi nghe được không?” tôi hỏi. “Toàn bộ chuyện này.”
Tiêu Vy nhìn tôi một lúc lâu, rồi như thể một sợi dây căng quá lâu cuối cùng cũng đứt, cô ta bắt đầu nói, giọng run rẩy.
“Hai năm trước, bà Tống Uyển Như tìm đến tôi,” cô ta nói. “Bà ấy biết tôi đang làm trợ lý cho anh Dịch, và biết mẹ tôi đang bệnh nặng. Bà ấy đề nghị trả toàn bộ chi phí điều trị cho mẹ tôi, đổi lại tôi phải… tiếp cận gần hơn với anh Dịch.”
Tôi nhíu mày. “Bà ấy muốn cô trở thành người tình của con trai mình?”
“Không hẳn là muốn tôi yêu anh ấy,” Tiêu Vy nói, giọng cay đắng. “Bà ấy muốn có một lý do chính đáng để đẩy chị ra khỏi nhà, mà không cần phải trực tiếp ra mặt. Bà ấy nói với tôi rằng cuộc hôn nhân của chị và anh Dịch chỉ là thoả thuận kinh doanh, rằng không ai thực sự tổn thương nếu tôi bước vào.”
“Cô tin bà ấy?” tôi hỏi.
“Tôi không có lựa chọn nào khác,” Tiêu Vy nói, mắt đỏ hoe. “Mẹ tôi cần tiền chữa bệnh. Bà Tống hứa sẽ lo cho gia đình tôi cả đời nếu tôi làm đúng theo kế hoạch của bà ấy. Tôi không biết đằng sau đó còn có chuyện tiền bạc liên doanh gì cả, tôi thề.”
Tôi im lặng, cân nhắc lời cô ta nói.
“Kế hoạch của bà ấy là gì?” tôi hỏi. “Chỉ đơn giản là chia rẽ hôn nhân của tôi thôi sao?”
Tiêu Vy lắc đầu. “Không chỉ vậy. Bà ấy nói, một khi chị rời khỏi nhà trong cơn tức giận, chị sẽ bị coi là bên đơn phương rời bỏ hôn nhân, mất đi lợi thế trong bất kỳ tranh chấp tài sản nào sau này. Và quan trọng hơn, bà ấy nói, khi chị rời đi, chị sẽ không còn ở gần để giám sát sổ sách của liên doanh nữa.”
Tôi siết chặt tay trên đùi.
“Vậy là có chủ đích ngay từ đầu,” tôi nói, giọng lạnh hẳn. “Đẩy tôi ra xa để dễ dàng che giấu gian lận tài chính.”
“Tôi không biết chi tiết,” Tiêu Vy nói, giọng nghẹn lại. “Tôi chỉ biết tôi đã làm một việc sai, và tôi đã hối hận từ lâu, nhưng tôi không thể rút lui, vì mẹ tôi vẫn đang cần tiền điều trị mỗi tháng.”
Tôi nhìn cô ta, cảm xúc trong lòng phức tạp hơn tôi tưởng. Giận thì có, nhưng cũng có một phần thương hại, vì tôi hiểu rõ hơn ai hết cảm giác bị đẩy vào một quyết định không có lựa chọn thực sự.
“Cô có bằng chứng gì về việc bà Tống Uyển Như trả tiền cho cô không?” tôi hỏi.
Tiêu Vy đứng dậy, lấy từ ngăn kéo ra một cuốn sổ ghi chép nhỏ, và vài tin nhắn đã được lưu lại, chụp màn hình cẩn thận.
“Tôi giữ lại mọi thứ,” cô ta nói, “phòng khi một ngày nào đó tôi cần bảo vệ chính mình.”
Tôi cầm lấy cuốn sổ, lật qua vài trang, thấy những dòng ghi chép về số tiền chuyển khoản, ngày tháng cụ thể, khớp với thời điểm cô ta bắt đầu tiếp cận Tống Dịch.
“Nếu tôi đưa những thứ này ra ánh sáng,” tôi nói, “cô sẽ bị liên luỵ. Có thể là tòng phạm trong một vụ gian lận tài chính lớn.”
Tiêu Vy gật đầu, mắt nhìn xuống. “Tôi biết. Nhưng tôi thà chịu trách nhiệm về phần mình, còn hơn tiếp tục làm con rối cho người khác cả đời.”
Tôi nhìn cô ta một lúc lâu, rồi gật đầu.
“Tôi sẽ nói chuyện với luật sư của tôi,” tôi nói. “Nếu cô hợp tác đầy đủ và thành khẩn, tôi sẽ cố gắng để toà xem xét đó là tình tiết giảm nhẹ. Nhưng tôi không hứa trước điều gì.”
“Vậy là đủ rồi,” Tiêu Vy nói, giọng nhẹ nhõm hơn tôi tưởng. “Tôi không xin chị tha thứ. Tôi chỉ xin một cơ hội để làm điều đúng, dù là muộn màng.”
Với lời khai và bằng chứng của Tiêu Vy, cùng hồ sơ từ bà Vương, Đường Kỳ Nam và đội ngũ điều tra tài chính của anh đã dựng lên được một bức tranh gần như hoàn chỉnh: bà Tống Uyển Như, mẹ của Tống Dịch, đã dùng Bách Xuyên Tư Vấn làm vỏ bọc để rút tiền từ liên doanh trong suốt ba năm, với sự đồng loã, hoặc ít nhất là im lặng có chủ đích, của con trai bà.
“Số tiền,” Đường Kỳ Nam nói trong cuộc họp tối hôm đó, giọng nghiêm trọng, “đã lên đến hơn tám trăm triệu, được chuyển qua ba lớp công ty vỏ bọc trước khi đến các tài khoản cá nhân liên quan đến gia đình Tống.”
Trình Hạo huýt sáo khẽ. “Con số đó đủ để đóng cửa cả liên doanh nếu bị phát hiện chính thức.”
“Chính vì vậy,” tôi nói, “họ sẽ phản công mạnh hơn nữa một khi biết chúng ta đã có bằng chứng.”
Như để chứng minh lời tôi nói, ngay sáng hôm sau, tôi nhận được thông báo từ bộ phận pháp lý của tập đoàn Lâm: một nghị quyết hội đồng quản trị của liên doanh, được thông qua với chữ ký của tôi, tuyên bố tạm đình chỉ quyền biểu quyết của cổ đông đại diện phần vốn gia tộc Lâm, với lý do “vi phạm quy trình quản trị nội bộ”.
Vấn đề là, tôi chưa từng ký vào bất kỳ nghị quyết nào như vậy.
Tôi gọi Đường Kỳ Nam đến ngay lập tức, đưa anh xem văn bản.
Anh xem qua, gương mặt lập tức trở nên căng thẳng.
“Chữ ký này,” anh nói, “làm giả rất tinh vi. Nhưng không hoàn hảo. Nét bút hơi cứng ở phần đuôi chữ, khác với thói quen ký tên thật của cô.”
“Họ dám làm giả chữ ký của tôi trong một văn bản chính thức?” tôi hỏi, giọng có chút không tin nổi dù đã chuẩn bị tinh thần từ trước.
“Họ đang tuyệt vọng,” Đường Kỳ Nam nói. “Một khi cô mất quyền biểu quyết, họ có thể tự thông qua bất kỳ nghị quyết nào để hợp thức hoá lại các khoản chi bất minh, hoặc thậm chí sáp nhập phần vốn của liên doanh vào một công ty con khác của tập đoàn Tống, khiến việc truy vết dòng tiền trở nên gần như bất khả thi.”
Tôi hít một hơi sâu, cố giữ bình tĩnh.
“Vậy chúng ta cần làm gì ngay bây giờ?” tôi hỏi.
“Nộp đơn xin lệnh khẩn cấp của toà án,” Đường Kỳ Nam nói, “yêu cầu đình chỉ hiệu lực của nghị quyết giả mạo này, trước khi họ kịp dùng nó để thực hiện bất kỳ giao dịch nào khác.”
“Chúng ta có đủ thời gian không?” Trình Hạo hỏi, giọng lo lắng thật sự lần đầu tiên kể từ khi tôi trở về Thượng Hải.
Đường Kỳ Nam nhìn đồng hồ, rồi nhìn tôi.
“Nếu nộp đơn ngay trong đêm nay,” anh nói, “chúng ta có thể kịp trước phiên họp bất thường mà họ đã lên lịch vào sáng mai. Nhưng phải nhanh.”
Tôi gật đầu, không do dự. “Vậy làm ngay.”
Cả đêm hôm đó, văn phòng chi nhánh Thượng Hải sáng đèn không tắt. Đường Kỳ Nam và đội ngũ của anh soạn thảo đơn xin lệnh khẩn cấp, đính kèm toàn bộ bằng chứng về chữ ký giả, về Bách Xuyên Tư Vấn, về lời khai của Tiêu Vy và hồ sơ của bà Vương.
Tôi ngồi cạnh anh phần lớn thời gian, không phải vì tôi có thể giúp gì về mặt pháp lý, mà vì tôi cần chứng kiến từng bước của trận chiến mà tôi đã chờ đợi suốt ba năm để có đủ can đảm bắt đầu.
Gần ba giờ sáng, khi bộ hồ sơ cuối cùng được hoàn thiện, Đường Kỳ Nam ngả người ra ghế, xoa xoa thái dương.
“Cô nên về nghỉ,” anh nói. “Ngày mai sẽ là một ngày dài.”
“Anh cũng chưa nghỉ,” tôi nói.
Anh nhìn tôi, khoé miệng khẽ nhếch lên mệt mỏi nhưng chân thành.
“Tôi quen với những đêm như thế này,” anh nói. “Nhưng tôi tò mò một điều.”
“Điều gì?” tôi hỏi.
“Sau tất cả những gì đã xảy ra,” anh nói, “cô không có vẻ gì là suy sụp cả. Cô chỉ có vẻ… tập trung.”
Tôi im lặng một lúc, nhìn ra cửa sổ nơi bầu trời Thượng Hải vẫn còn tối đen, chỉ lấp lánh ánh đèn của những toà nhà không bao giờ ngủ.
“Tôi đã khóc hết phần của mình từ rất lâu rồi,” tôi nói khẽ. “Trước khi anh ta đưa cô ta về nhà. Đêm đó chỉ là giọt nước cuối cùng, không phải là nỗi đau đầu tiên.”
Đường Kỳ Nam nhìn tôi, không nói gì thêm, nhưng ánh mắt anh có một sự thấu hiểu lặng lẽ mà tôi không ngờ mình lại cần đến vào lúc này.
