Chương 3

Đêm đó, tôi không ngủ được, không phải vì lo lắng, mà vì ký ức cứ lần lượt kéo về, như thể ba năm bị nén lại giờ tìm được khe hở để tràn ra.

Tôi nhớ buổi tối ba tôi ngồi trong phòng làm việc, tay run run cầm tách trà đã nguội, nói với tôi rằng công ty còn ba tháng nữa là hết tiền mặt, rằng ngân hàng đã từ chối gia hạn khoản vay, rằng nếu không có ai đứng ra bảo lãnh, hai nghìn năm trăm nhân viên sẽ mất việc trong vòng một quý.

Tôi nhớ mẹ tôi, khi đó đã bệnh nặng, nằm trên giường bệnh viện, nắm tay tôi nói rằng bà không cần tôi hạnh phúc theo cách người khác định nghĩa, bà chỉ cần tôi sống mà không phải hối hận.

Tôi đã nghĩ, khi ấy, rằng lấy Tống Dịch không phải là hối hận. Đó là một quyết định, một phép tính, một cách để giữ lại những gì ba đời trước tôi đã xây dựng.

Tống Dịch, khi mới cưới, không tệ như bây giờ. Anh ta lịch sự, giữ khoảng cách vừa phải, thỉnh thoảng còn hỏi tôi có cần gì không. Tôi từng nghĩ, có lẽ theo thời gian, một thứ gì đó gần giống tình cảm sẽ nảy sinh giữa hai con người cùng chung sống dưới một mái nhà.

Nhưng năm thứ hai, anh ta bắt đầu về muộn. Năm thứ ba, anh ta không còn buồn báo trước. Tôi từng hỏi một lần, chỉ một lần duy nhất, rằng liệu có ai khác không.

Anh ta đã cười, nói rằng tôi đa nghi, rằng công việc bận rộn, rằng tôi nên tin tưởng chồng mình hơn.

Tôi đã tin. Không phải vì ngây thơ, mà vì tôi cần cuộc hôn nhân này tồn tại thêm một thời gian nữa, đủ để công ty ổn định hoàn toàn, đủ để phần vốn góp của gia tộc Lâm trong liên doanh không còn phụ thuộc vào thiện chí của nhà Tống.

Ba tháng trước, tôi phát hiện những khoản chi bất thường trong báo cáo quý của liên doanh. Không nhiều, chỉ vài phần trăm sai lệch so với dự toán, đủ nhỏ để không ai chú ý, đủ lớn để một người từng học tài chính như tôi nhận ra có gì đó không ổn.

Tôi đã không hỏi thẳng. Tôi thuê thám tử tư, không phải để theo dõi ngoại tình, mà để xác nhận trực giác của mình rằng có điều gì đó lớn hơn một cuộc ngoại tình đơn thuần đang diễn ra phía sau.

Kết quả thám tử mang về, ngoài bằng chứng về Tiêu Vy, còn có một chi tiết khiến tôi lạnh sống lưng: trong sáu tháng qua, Tống Dịch đã ba lần gặp riêng một người đàn ông tên Chu Bách Xuyên, giám đốc một công ty tư vấn tài chính nhỏ, ít tên tuổi, đăng ký tại một địa chỉ dân sự bình thường ở ngoại ô.

Không có công ty tư vấn tài chính chính danh nào lại đặt trụ sở ở một căn hộ chung cư cũ.

Tôi đã không hành động ngay. Tôi chờ, âm thầm thu thập thêm, cho đến khi Tống Dịch tự đưa Tiêu Vy về nhà, tự cho tôi một lý do chính đáng, một điều kiện kích hoạt hợp pháp, để tôi không cần phải giả vờ nhẫn nhịn thêm một ngày nào nữa.

Sáng hôm sau, tôi kể lại toàn bộ chuyện này cho Đường Kỳ Nam, ngồi trong văn phòng tạm với ánh nắng Thượng Hải chiếu qua khung cửa kính lớn.

Anh nghe xong, im lặng một lúc, rồi hỏi.

“Cô đã nghi ngờ từ ba tháng trước, nhưng vẫn để mọi chuyện diễn ra đến hôm qua mới hành động?”

“Đúng vậy,” tôi nói.

“Tại sao?”

Tôi nhìn ra cửa sổ, nơi thành phố đang vận hành như một cỗ máy khổng lồ không ngừng nghỉ.

“Vì tôi cần một điều kiện kích hoạt không thể chối cãi,” tôi nói. “Nếu tôi ra tay khi chỉ có nghi ngờ về gian lận tài chính, họ sẽ có thời gian xoá dấu vết, dựng lại hồ sơ, đổ lỗi ngược lại cho tôi. Nhưng hành vi vi phạm hôn nhân, có bằng chứng công chứng, là thứ không ai có thể lật ngược.”

Đường Kỳ Nam nhìn tôi, ánh mắt lần đầu tiên có chút gì đó giống như nể phục thật sự, không còn là sự đánh giá chuyên nghiệp thông thường.

“Cô đã lên kế hoạch cho khoảnh khắc đó từ rất lâu,” anh nói.

“Tôi đã chờ ba năm,” tôi đáp. “Ba năm đủ để một người học được cách kiên nhẫn đúng chỗ.”

Anh gật đầu, rồi mở một tập tài liệu mới trên bàn.

“Vậy giờ,” anh nói, “chúng ta cần tìm Chu Bách Xuyên.”

Bà Vương, kế toán trưởng cũ của liên doanh Lâm Tống, sống trong một căn nhà nhỏ ở ngoại ô Thượng Hải, khu vườn trước cửa trồng đầy hoa cúc.

Tôi đến một mình, không mang theo Trình Hạo hay Đường Kỳ Nam, chỉ mang theo một hộp bánh và sự chân thành cần thiết để một người đã nghỉ hưu chịu mở lòng.

Bà Vương nhận ra tôi ngay khi mở cửa.

“Cô Tịnh,” bà nói, giọng có chút bất ngờ. “Lâu lắm rồi.”

“Cháu xin lỗi vì đến đột ngột,” tôi nói. “Cháu có vài điều muốn hỏi bác, về công việc cũ.”

Bà Vương nhìn tôi một lúc, ánh mắt phức tạp, rồi mở cửa rộng hơn.

“Vào đi,” bà nói. “Bác đoán sớm muộn gì cũng có người đến hỏi.”

Chúng tôi ngồi trong phòng khách nhỏ, trà nóng bốc hơi giữa hai người. Tôi không vội vàng đi thẳng vào vấn đề, chỉ hỏi thăm sức khoẻ, hỏi về cuộc sống nghỉ hưu, để bà Vương có thời gian chuẩn bị tâm lý.

Cuối cùng, bà đặt tách trà xuống, nhìn tôi thẳng.

“Cô muốn hỏi về khoản chênh lệch trong báo cáo quý, đúng không?”

Tôi hơi bất ngờ, nhưng không để lộ ra mặt.

“Bác đã biết,” tôi nói.

“Bác nghỉ hưu không phải vì tuổi tác,” bà Vương nói, giọng chậm rãi, có chút cay đắng. “Bác nghỉ vì bác từ chối ký vào một bộ báo cáo mà bác biết là sai sự thật.”

Tôi ngồi thẳng người hơn.

“Bác kể cháu nghe được không?” tôi hỏi, giọng nhẹ nhàng nhưng kiên định.

Bà Vương thở dài, đứng dậy, đi vào phòng trong, mang ra một chiếc hộp giấy cũ.

“Bác giữ những thứ này,” bà nói, “không phải để làm hại ai. Bác giữ vì lương tâm bác không cho phép bác xoá chúng đi.”

Trong hộp là những bản in báo cáo tài chính nội bộ, khác với bản báo cáo chính thức gửi lên hội đồng quản trị liên doanh. Tôi lật qua vài trang, nhận ra ngay sự khác biệt: một khoản mục mang tên “chi phí tư vấn chiến lược” xuất hiện đều đặn mỗi quý trong ba năm qua, giá trị tăng dần, được chuyển đến một công ty tên Bách Xuyên Tư Vấn.

Chu Bách Xuyên.

“Công ty này không có năng lực tư vấn gì cả,” bà Vương nói. “Bác đã kiểm tra. Họ không có nhân sự, không có văn phòng thật sự, chỉ có một tài khoản ngân hàng nhận tiền đều đặn.”

“Bác đã báo cáo chuyện này chưa?” tôi hỏi.

“Bác đã báo,” bà Vương nói, giọng chua chát. “Với chính tổng giám đốc Tống Dịch. Ông ấy nói bác nhầm lẫn, nói đó là khoản chi hợp lệ, rồi hai tuần sau, bác nhận được thông báo nghỉ hưu sớm, kèm theo một khoản trợ cấp không nhỏ để bác im lặng.”

Tôi siết chặt tay quanh tách trà.

“Bác không nhận khoản đó,” bà Vương nói tiếp, “nhưng bác cũng không dám nói ra, vì bác còn con cháu làm việc trong tập đoàn Tống. Bác sợ liên luỵ đến chúng.”

“Cháu hiểu,” tôi nói, và tôi thật sự hiểu. Nỗi sợ đó không khác gì nỗi sợ đã khiến tôi im lặng suốt ba năm.

“Nhưng bây giờ,” bà Vương nói, đẩy chiếc hộp về phía tôi, “nếu cô đã đến đây hỏi, có lẽ nghĩa là cô đã sẵn sàng làm điều mà bác không dám làm.”

Tôi nhìn chiếc hộp, rồi nhìn bà.

“Cháu sẽ không để những gì bác giữ trở thành vô nghĩa,” tôi nói. “Và cháu sẽ đảm bảo con cháu bác không bị liên luỵ.”

Bà Vương nhìn tôi một lúc lâu, rồi gật đầu, đôi mắt hơi đỏ.

“Ba đời gia tộc Lâm,” bà nói, “chưa từng để người làm công phải chịu thiệt vì trung thực. Bác tin cô sẽ giữ được điều đó.”

Tôi mang chiếc hộp về văn phòng, đặt lên bàn trước mặt Đường Kỳ Nam và Trình Hạo.

“Bách Xuyên Tư Vấn,” tôi nói. “Ba năm, đều đặn mỗi quý, tăng dần theo thời gian. Không nhân sự, không văn phòng thật.”

Đường Kỳ Nam lật nhanh qua các trang, ánh mắt dần trở nên sắc lạnh.

“Đây không phải chỉ là gian lận nhỏ,” anh nói. “Đây là một đường dây rút ruột công ty có hệ thống, kéo dài nhiều năm.”

Trình Hạo nhìn con số tổng cộng ở trang cuối, hít một hơi sâu.

“Con số này,” anh nói, giọng trầm xuống, “đủ để không chỉ là vụ kiện dân sự. Đây là hình sự.”

Tôi nhìn cả hai người, lòng bình tĩnh lạ thường, như thể mọi mảnh ghép cuối cùng đã bắt đầu khớp vào đúng vị trí của nó.

“Vậy,” tôi nói, “chúng ta cần tìm ra ai đứng sau Bách Xuyên Tư Vấn, và tiền đã chảy đi đâu sau đó.”

Ba ngày sau khi tôi rời khỏi căn nhà chung, Tống Dịch xuất hiện trước cửa văn phòng chi nhánh Thượng Hải, một mình, không mang theo luật sư, không mang theo trợ lý.

Bảo vệ gọi lên hỏi ý tôi. Tôi suy nghĩ một lúc, rồi bảo cho anh ta lên.

Trình Hạo nhíu mày khi nghe tôi quyết định vậy. “Em chắc không?”

“Tôi muốn xem hắn định làm gì,” tôi nói.

Tống Dịch bước vào phòng, trông có vẻ tiều tuỵ hơn tôi tưởng, cằm lún phún râu chưa cạo, mắt có quầng thâm. Có lẽ là thật, có lẽ chỉ là diễn.

“Lâm Tịnh,” anh ta nói, giọng khàn. “Chúng ta có thể nói chuyện riêng không?”

Tôi ra hiệu cho Trình Hạo lui ra ngoài, nhưng vẫn để cửa mở một khe nhỏ.

“Nói đi,” tôi nói, ngồi xuống, không mời anh ta ngồi.

Anh ta đứng đó một lúc, rồi tự kéo ghế ngồi xuống đối diện tôi.

“Anh biết anh sai,” anh ta nói. “Chuyện Tiêu Vy, anh không nên làm vậy với em. Anh xin lỗi.”

Tôi nhìn anh ta, không nói gì, chờ phần tiếp theo, vì tôi biết chắc còn có phần tiếp theo.

“Nhưng phụ lục ba,” anh ta nói tiếp, giọng bắt đầu có chút gấp gáp, “nếu em thực sự kích hoạt nó, công ty sẽ mất thanh khoản trong vòng một tháng. Hàng nghìn người sẽ mất việc. Em từng nói với anh rằng em quan tâm đến những người lao động bình thường, phải không?”

Tôi khẽ nhếch môi.

“Anh đang dùng chính lý do ba tôi từng dùng để ép tôi cưới anh, để ép tôi tha thứ cho anh bây giờ,” tôi nói. “Anh có thấy nực cười không?”

Anh ta im lặng.

“Anh Dịch,” tôi nói, giọng bình thản đến lạnh lùng, “tôi không kích hoạt phụ lục ba vì ghen tuông. Tôi kích hoạt nó vì đó là công cụ hợp pháp duy nhất tôi có để bảo vệ phần vốn của gia tộc tôi, trước khi công ty của anh sụp đổ vì những lý do mà anh còn chưa dám thừa nhận.”

Mặt anh ta thoáng biến sắc, chỉ một chút, đủ để tôi nhận ra.

“Em nói vậy là ý gì?” anh ta hỏi, giọng cố giữ bình tĩnh.

“Bách Xuyên Tư Vấn,” tôi nói, mắt không rời khỏi anh ta.

Cả người anh ta cứng lại trong một khoảnh khắc, chỉ một khoảnh khắc, nhưng đủ để xác nhận điều tôi đã nghi ngờ.

“Anh không biết em đang nói về cái gì,” anh ta nói, nhưng giọng đã mất đi sự chắc chắn ban đầu.

“Vậy thì tốt,” tôi nói, đứng dậy, ra hiệu buổi nói chuyện kết thúc. “Nếu anh thật sự không biết, anh không có gì phải lo lắng khi tôi yêu cầu kiểm toán độc lập toàn bộ liên doanh.”

Anh ta đứng dậy theo, ánh mắt lần đầu tiên lộ ra một chút hoảng loạn thật sự, không còn là vẻ tiều tuỵ giả tạo ban đầu.

“Lâm Tịnh, đừng làm vậy,” anh ta nói, giọng hạ thấp. “Em không hiểu chuyện này phức tạp đến mức nào đâu.”

“Vậy thì giải thích cho tôi hiểu đi,” tôi nói.

Anh ta mở miệng, rồi lại ngậm lại, như thể có điều gì đó anh ta muốn nói nhưng không dám.

“Anh không thể,” cuối cùng anh ta nói, giọng gần như là một lời thú nhận. “Có những người khác liên quan.”

“Mẹ anh?” tôi hỏi thẳng.

Anh ta không trả lời, nhưng sự im lặng đó đã là câu trả lời rõ ràng nhất.

Tôi tiễn anh ta ra cửa, không nói thêm lời nào. Khi cửa đóng lại, Trình Hạo bước vào, nhìn tôi dò hỏi.

“Sao rồi?” anh hỏi.

“Hắn không đến để xin lỗi,” tôi nói. “Hắn đến để thăm dò xem tôi biết được bao nhiêu. Và giờ hắn đã biết, tôi biết đủ nhiều để khiến hắn sợ.”

“Hắn có nhắc đến bà Tống không?” Trình Hạo hỏi.

“Không trực tiếp,” tôi nói. “Nhưng khi tôi hỏi có phải mẹ hắn liên quan, hắn không phủ nhận.”

Trình Hạo thở dài, ngồi phịch xuống ghế.

“Nếu bà Tống Uyển Như thật sự đứng sau chuyện này,” anh nói, “thì đây không còn là chuyện của một mình Tống Dịch nữa. Đây là toàn bộ hội đồng quản trị bên đó.”

Tôi nhìn ra cửa sổ, nơi ánh chiều đang dần tắt trên những mái nhà cao tầng của Thượng Hải.

“Vậy thì,” tôi nói, “chúng ta cần nhiều bằng chứng hơn, và cần nó nhanh hơn, trước khi họ kịp xoá sạch mọi dấu vết.”