Chương 2
Buổi họp hội đồng giám sát đầu tư của Quỹ Thiên Hà diễn ra lúc hai giờ chiều, tại phòng họp kính trên tầng hai mươi tám.
Tôi đến sớm mười lăm phút, ngồi một mình nhìn ra hồ Tây, ôn lại từng con số trong đầu. Không phải vì tôi sợ quên, mà vì đó là cách tôi giữ mình bình tĩnh.
Đúng hai giờ, năm thành viên hội đồng lần lượt bước vào. Thành đi cùng, ngồi ở đầu bàn, vai trò chủ trì.
Đỗ Ngọc Hân bước vào sau cùng, mặc bộ vest xám tro, tóc búi gọn, nụ cười quen thuộc trên môi như thể chưa từng có chuyện gì xảy ra giữa chúng tôi.
“Tĩnh Yên,” bà ta gật đầu chào, giọng niềm nở. “Lâu rồi không gặp.”
“Chị Hân,” tôi đáp, giữ giọng lịch sự đúng mực. “Không ngờ gặp lại chị ở đây.”
“Đời mà,” bà ta cười nhẹ, ngồi xuống ghế của mình. “Đâu ai biết trước được chuyện gì.”
Thành mở đầu buổi họp bằng việc trình bày lại thành tích hai năm của danh mục do Vân Khê, tức tôi, quản lý. Lợi nhuận ròng vượt chỉ tiêu ba năm liên tiếp tính từ ngày đầu hợp tác. Tỷ lệ rủi ro được kiểm soát tốt hơn mức trung bình ngành. Không một quý nào âm.
Các thành viên hội đồng gật gù, ghi chép.
Chỉ có Hân là im lặng, mắt nhìn xuống tập hồ sơ trước mặt.
“Vấn đề duy nhất,” một thành viên lớn tuổi lên tiếng, “là cô Lâm vừa bị sa thải khỏi Minh Khải Capital. Điều này có ảnh hưởng đến tính ổn định của hợp đồng không?”
“Không,” tôi trả lời trước khi Thành kịp nói. “Toàn bộ chiến lược và quyết định đầu tư trong hai năm qua đều do tôi thực hiện độc lập, ngoài phạm vi công việc chính thức tại Minh Khải Capital. Việc tôi rời khỏi đó không ảnh hưởng đến năng lực quản lý danh mục.”
“Vậy tại sao cô lại bị sa thải?” Hân bất ngờ lên tiếng, giọng vẫn nhẹ nhàng nhưng có gì đó sắc như dao cạo. “Nếu năng lực tốt như vậy.”
Cả phòng họp hơi khựng lại.
Tôi nhìn thẳng vào mắt bà ta.
“Ông Chu Minh Khải nói tôi vô dụng,” tôi nói, giọng bình thản đến mức chính tôi cũng ngạc nhiên. “Có lẽ chị nên hỏi ông ấy lý do cụ thể hơn tôi.”
Hân không đáp, chỉ mỉm cười, cúi xuống ghi gì đó vào sổ tay.
***
Buổi họp kéo dài hơn một tiếng. Cuối cùng, bốn trên năm thành viên đồng ý phê duyệt hợp đồng mới, với điều kiện độc lập hoàn toàn như tôi yêu cầu. Một khoản thời gian đánh giá ba mươi ngày được thêm vào, theo đề nghị của chính Hân, với lý do “đảm bảo tính minh bạch trong giai đoạn chuyển đổi.”
Tôi biết đó không phải vì minh bạch.
Đó là vì bà ta cần thời gian.
Sau khi mọi người rời phòng, tôi cố tình nán lại, giả vờ thu dọn giấy tờ chậm rãi. Đúng như dự đoán, Hân cũng nán lại, đợi đến khi chỉ còn hai người.
“Cô giỏi hơn tôi tưởng,” bà ta nói, giọng không còn vẻ niềm nở ban đầu.
“Chị cũng giỏi hơn tôi tưởng,” tôi đáp. “Leo từ Trưởng phòng Chiến lược ở Minh Khải Capital lên ghế cố vấn độc lập của một quỹ hai trăm triệu đô la, chỉ trong một năm.”
“Năng lực thôi mà,” bà ta nhún vai.
“Năng lực của ai?” Tôi hỏi thẳng.
Nụ cười trên môi Hân cứng lại trong đúng nửa giây, rồi trở lại như cũ, mượt mà không tì vết.
“Tôi không hiểu ý cô,” bà ta nói.
“Chị hiểu,” tôi nói, xách túi đứng dậy. “Đừng để mọi chuyện phức tạp hơn cần thiết, chị Hân. Tôi từng nói với chính chị câu đó, một năm trước, khi chị lấy mô hình phân bổ tài sản của tôi để trình bày trước ban giám đốc.”
Tôi bước ra khỏi phòng, không quay đầu lại.
***
Tối đó, Vũ Bảo Nam, đồng nghiệp cũ ở Minh Khải Capital, gọi điện cho tôi.
Nam từng là người duy nhất tin tưởng tôi tuyệt đối trong công ty cũ, một kỹ sư dữ liệu giỏi nhưng ít nói, luôn ngồi góc phòng làm việc với hai màn hình chi chít số liệu.
“Nghe tin chị bị sa thải,” anh nói, giọng có phần bức xúc thay tôi. “Chị ổn không?”
“Ổn,” tôi nói. “Thậm chí là hơn ổn.”
“Em vẫn còn giữ file gốc,” anh nói, chuyển giọng nghiêm túc hẳn. “Bản mô hình phân bổ tài sản chị làm năm ngoái, có timestamp, có log chỉnh sửa đầy đủ. Em giữ vì lúc đó thấy chị Hân trình bày mà không hề nhắc tên chị, em thấy không phải nên tự sao lưu lại một bản.”
Tim tôi đập nhanh hơn một nhịp.
“Gửi cho anh được không?” Tôi hỏi, cố giữ giọng bình tĩnh.
“Được. Nhưng chị định làm gì với nó?”
Tôi nhìn ra cửa sổ khách sạn, ánh đèn thành phố lấp lánh xa xa.
“Chưa biết,” tôi nói thật. “Nhưng cứ giữ kỹ, đừng để ai khác biết anh có nó.”
“Rõ.” Nam ngập ngừng một lúc rồi hỏi thêm. “Chị định làm việc riêng à? Nếu chị mở công ty, cho em theo với.”
Tôi bật cười lần đầu tiên trong ngày.
“Để tôi tính đã,” tôi nói. “Nhưng cảm ơn.”
Cúp máy, tôi mở laptop, gõ vào ô tìm kiếm tên công ty mới, còn để trống. Bên cạnh, điện thoại sáng lên một tin nhắn khác, cũng từ số lạ ban đầu.
“Tôi nghe nói cô vẫn giữ liên lạc với Vũ Bảo Nam. Cẩn thận đấy, Tĩnh Yên. Tôi không thích bị dồn vào đường cùng.”
Tôi nhìn dòng tin nhắn một lúc lâu, rồi tắt màn hình.
Không trả lời.
Sáng mùng năm, tôi nhận được cuộc gọi từ chính Chu Minh Khải.
Lần đầu tiên kể từ buổi chiều hai mươi tám Tết, ông ta chủ động liên lạc với tôi, không qua thư ký, không qua email chính thức.
“Tĩnh Yên,” giọng ông ta trong điện thoại nghe khác hẳn buổi chiều hôm đó. Không còn vẻ bề trên. “Chúng ta cần nói chuyện.”
“Tôi đang bận,” tôi nói, dù thực tế đang ngồi không trong quán cà phê chờ Thành.
“Năm phút thôi.” Ông ta hạ giọng. “Nhà đầu tư lớn nhất của công ty vừa gửi thông báo cân nhắc rút vốn. Hội đồng quản trị đang họp khẩn. Cô biết rõ chuyện này liên quan đến ai.”
Tôi im lặng một lúc, để ông ta nếm đủ vị chờ đợi.
“Tôi không còn là nhân viên của ông,” tôi nói. “Chuyện của Minh Khải Capital không còn là chuyện của tôi.”
“Nếu cô đồng ý quay lại,” ông ta nói nhanh, như sợ tôi cúp máy, “tôi sẵn sàng cho cô vị trí Phó Tổng Giám đốc phụ trách đầu tư. Lương gấp ba. Toàn quyền quyết định chiến lược.”
Tôi bật cười, nhỏ nhưng đủ để ông ta nghe thấy.
“Ba tuần trước ông gọi tôi là vô dụng,” tôi nói. “Giờ ông đề nghị tôi làm Phó Tổng.”
“Con người có thể sai,” ông ta nói, giọng có phần gượng gạo. “Tôi thừa nhận đã đánh giá sai cô.”
“Không,” tôi nói. “Ông không đánh giá sai. Ông đánh giá đúng, chỉ là ông không thích sự thật đó, nên ông chọn cách phủ nhận nó theo cách rẻ tiền nhất.”
Đầu dây bên kia im lặng.
“Vậy cô muốn gì?” cuối cùng ông ta hỏi.
“Không gì cả, từ ông,” tôi nói. “Tôi đã có hợp đồng độc lập với Thiên Hà. Tôi không cần Minh Khải Capital nữa.”
“Cô nghĩ một mình cô có thể trụ được trong ngành này?” giọng ông ta bắt đầu có chút gay gắt trở lại, bản chất cũ lộ ra. “Không có công ty đứng sau, không có thương hiệu, không có ai bảo vệ cô nếu có chuyện.”
“Để xem,” tôi nói, rồi cúp máy trước khi ông ta kịp nói thêm.
***
Thành đến quán cà phê đúng giờ hẹn, mang theo một tập hồ sơ.
“Hội đồng đã chính thức thông qua,” anh nói, đặt tập hồ sơ lên bàn. “Ba mươi ngày đánh giá, sau đó hợp đồng chính thức có hiệu lực năm năm. Cô có thể lập công ty riêng để đứng tên hợp đồng, tôi đã trao đổi với bộ phận pháp lý.”
“Cảm ơn anh,” tôi nói, thật lòng.
“Đừng cảm ơn tôi.” Anh lắc đầu. “Cô đã chứng minh bằng chính kết quả của mình. Tôi chỉ làm đúng việc của một người quản lý biết nhìn số liệu.”
Tôi nhìn anh một lúc. Có gì đó trong cách anh nói, thẳng thắn nhưng không lạnh lùng, khiến tôi thấy dễ chịu hơn bất kỳ lời khen nào tôi từng nhận ở Minh Khải Capital suốt tám năm.
“Tôi vừa nhận cuộc gọi từ Chu Minh Khải,” tôi nói, đổi chủ đề. “Ông ta đề nghị tôi quay lại làm Phó Tổng.”
Thành nhướn mày. “Cô trả lời sao?”
“Từ chối.”
“Tốt.” Anh gật đầu, rồi ngập ngừng một chút trước khi nói tiếp. “Nếu cô cần văn phòng ban đầu, Thiên Hà có một tầng trống, cô có thể dùng tạm miễn phí trong sáu tháng đầu. Xem như một phần hỗ trợ đối tác chiến lược.”
“Anh chắc chắn hội đồng sẽ đồng ý điều đó?” tôi hỏi, hơi ngạc nhiên.
“Tôi là người trình đề xuất,” anh nói, khóe miệng hơi nhếch lên. “Họ sẽ đồng ý.”
Tôi bật cười. “Anh dùng quyền lực đúng lúc đấy.”
“Chỉ khi thấy xứng đáng,” anh nói, ánh mắt dừng lại trên mặt tôi hơi lâu hơn cần thiết, rồi anh quay đi, cầm ly cà phê lên uống, như để che giấu điều gì đó.
***
Chúng tôi rời quán cà phê khi trời đã nhá nhem tối. Thành tiễn tôi ra đến cửa, rồi bất ngờ dừng lại.
“Tĩnh Yên,” anh gọi.
Tôi quay lại.
“Điều kiện thứ hai,” anh nói. “Cô vẫn chưa gửi cho tôi.”
Tôi im lặng một lúc.
“Chưa phải lúc,” tôi nói. “Nhưng anh sẽ là người đầu tiên biết, khi tôi sẵn sàng.”
Anh nhìn tôi, gật đầu, không hỏi thêm, giống hệt cách mẹ tôi từng không hỏi thêm sáng mùng một.
Tôi bước ra khỏi quán, hòa vào dòng người Hà Nội những ngày đầu năm. Điện thoại trong túi rung lên một tin nhắn.
Không phải từ Chu Minh Khải. Không phải từ số lạ.
Từ một địa chỉ email tôi không nhận ra, tiêu đề chỉ vỏn vẹn một dòng: “Về bố của cô.”
Tôi đứng khựng lại giữa phố, tim đập chậm hẳn đi trong một giây, rồi dồn dập trở lại.
Tôi chưa từng nhắc đến cha mình với bất kỳ ai trong ngành tài chính, kể cả với Thành.
Tôi không mở email đó ngay.
Tôi đứng giữa phố thêm một lúc, nhìn dòng tiêu đề “Về bố của cô” cho đến khi có người va vào vai mình, mới sực tỉnh. Tôi tắt màn hình, cất điện thoại vào túi, đi thẳng về khách sạn.
Đêm đó tôi vẫn không mở.
Có những cánh cửa, một khi đã mở ra, sẽ không thể đóng lại như cũ. Tôi cần chuẩn bị tinh thần trước khi bước qua.
***
Một tuần sau, văn phòng của tôi chính thức đi vào hoạt động, tại tầng mười lăm tòa nhà Thiên Hà, đúng như lời hứa của Thành. Không gian nhỏ, chỉ đủ ba bàn làm việc, nhưng có cửa sổ lớn nhìn ra hồ, và trên cửa kính, tôi cho dán một dòng chữ đơn giản: Tinh Vân Capital.
Vân, một nửa từ Vân Khê, cái tên đã theo tôi hai năm trong bóng tối. Tinh, ý chỉ một khởi đầu mới, đứng thẳng dưới ánh sáng.
Bảo Nam là người đầu tiên bước vào làm việc, mang theo hai màn hình cũ và một thùng mì gói.
“Chị chắc là chỉ cần ba bàn thôi à?” anh hỏi, nhìn quanh văn phòng trống trải.
“Bắt đầu nhỏ,” tôi nói. “Làm tốt trước, lớn sau.”
“Vậy bàn thứ ba dành cho ai?”
Tôi chưa kịp trả lời thì cửa văn phòng mở ra, một cô gái trẻ bước vào, tự giới thiệu là Ngọc Bích, từng làm kế toán tại một quỹ nhỏ, nghe tin qua lời giới thiệu của thầy cũ, xin ứng tuyển vị trí vận hành.
Vậy là đủ ba người. Một khởi đầu khiêm tốn, nhưng vững chắc.
***
Những ngày sau đó trôi qua trong guồng quay công việc dồn dập, thiết lập hệ thống báo cáo mới, chuyển giao toàn bộ hồ sơ danh mục từ tên Vân Khê sang tên công ty chính thức, làm việc với bộ phận pháp lý của Thiên Hà để hoàn thiện hợp đồng.
Thành thường ghé qua vào cuối ngày, đôi khi mang cà phê, đôi khi chỉ để hỏi tiến độ. Có một buổi tối, cả văn phòng đã về hết, chỉ còn tôi và anh, cặm cụi rà soát lại điều khoản hợp đồng đến gần mười giờ đêm.
“Đói không?” anh hỏi, ngẩng lên khỏi tập giấy.
“Đói,” tôi thừa nhận, xoa xoa gáy đã mỏi.
Chúng tôi xuống quán phở nhỏ dưới chân tòa nhà, gọi hai bát, ngồi đối diện nhau bên chiếc bàn nhựa thấp.
“Anh có bao giờ hối hận vì đã tin một cái tên vô danh hai năm trước không?” tôi hỏi, khuấy đũa vào bát phở.
“Không một ngày nào,” anh nói, không chút do dự. “Số liệu không biết nói dối. Còn con người thì có thể, nhưng cô chưa từng cho tôi lý do để nghi ngờ.”
Tôi cười nhẹ. “Anh tin người dựa trên bảng cân đối kế toán à?”
“Ban đầu thì đúng vậy,” anh nói, mắt nhìn tôi thẳng thắn. “Nhưng giờ thì không chỉ vậy nữa.”
Tôi khựng đũa lại, không biết phải đáp thế nào.
Anh cũng nhận ra mình vừa nói hơi nhiều, khẽ hắng giọng, cúi xuống ăn tiếp, không nói thêm.
Nhưng khoảng lặng đó, dù ngắn, đủ để tôi nhận ra một điều mình đã cố tình lờ đi suốt hai năm làm việc chung, chỉ qua email và những cuộc gọi ngắn gọn.
***
Sáng hôm sau, mọi thứ đảo lộn.
Ngọc Bích chạy vào phòng tôi, tay cầm điện thoại, mặt tái mét.
“Chị, có bài báo mới đăng,” cô nói, giọng run run. “Về chị và anh Thành.”
Tôi giật lấy điện thoại. Một trang tin tài chính chuyên ngành, tiêu đề chạy chữ đỏ đậm: “Nghi vấn xung đột lợi ích tại Quỹ Thiên Hà: mối quan hệ đặc biệt giữa CEO và nhà quản lý danh mục bí ẩn?”
Bài viết trích dẫn một “nguồn tin nội bộ giấu tên”, nói rằng hợp đồng của tôi được phê duyệt không qua quy trình minh bạch, rằng mối quan hệ cá nhân giữa tôi và Thành đã ảnh hưởng đến quyết định của hội đồng.
Không có bằng chứng cụ thể nào được đưa ra. Chỉ toàn suy diễn, được viết khéo léo đủ để gieo nghi ngờ mà không phạm luật phỉ báng.
Tôi đọc hết bài viết, đặt điện thoại xuống bàn, hít một hơi thật sâu.
Chỉ có năm người biết chi tiết về buổi họp hội đồng và các điều khoản trong hợp đồng.
Một trong số đó là Đỗ Ngọc Hân.
