Chương 4
Sáng hôm sau, tôi và Lâm Thành Đạt ngồi trong phòng họp riêng, màn hình lớn chiếu tấm ảnh hai người phụ nữ giống nhau như một.
“Anh đã cho người kiểm tra.” Lâm Thành Đạt gõ vào bàn phím, mở thêm một file. “Một tuần trước khi Tống Vân công khai trở về, có một chuyến bay tư nhân hạ cánh, đăng ký dưới tên một công ty con của Bách Gia Logistics.”
“Hành khách?” Tôi hỏi.
“Danh sách bị xóa.” Anh lắc đầu. “Nhưng nhân viên mặt đất nhớ, có một phụ nữ trẻ, đi cùng hai người bảo vệ, che mặt kín mít.”
Tôi nhìn tấm ảnh.
Hai khuôn mặt giống nhau từng đường nét, chỉ khác một vết sẹo nhỏ.
“Nếu đúng như vậy.” Tôi chậm rãi nói. “Tống Vân thật, có thể vẫn còn sống. Và đang ở một nơi nào đó, không phải biệt thự họ Trịnh.”
Lâm Thành Đạt nhìn tôi.
“Hy, em định làm gì?”
“Chưa làm gì cả.” Tôi tắt màn hình. “Hiện tại, chưa ai cần biết chúng ta đã biết.”
Tối đó, Trịnh Mộc Thần về biệt thự sớm hơn thường ngày.
Anh đứng ở hành lang, nhìn Tống Vân ngồi trong phòng khách, cười nói với quản gia.
Ông Tư, người làm vườn đã hơn hai mươi năm trong nhà, bước qua, cúi đầu chào.
“Cô Vân về rồi à. Hồi nhỏ cô hay theo tôi ra vườn hái ổi lắm.”
Tống Vân nhìn ông một giây, rồi cười nhẹ.
“Dạ… cháu nhớ mơ hồ thôi, chú Tư. Tai nạn khiến cháu quên nhiều thứ.”
Ông Tư gật đầu, không nghĩ gì, bước đi.
Nhưng Trịnh Mộc Thần đứng lặng ở đó.
Cây ổi sau vườn, chính tay anh trồng, năm Tống Vân mười sáu tuổi, vì cô nói thích ăn ổi nhà tự trồng hơn ngoài chợ.
Sự kiện đó, với Tống Vân ngày xưa, không phải “nhớ mơ hồ”.
Là một trong những điều cô nhắc đến nhiều nhất.
Anh đứng đó, một cảm giác lạnh chạy dọc sống lưng, rồi tự trấn an mình.
Tai nạn. Mất trí nhớ. Năm năm xa cách.
Có gì đó không nhỏ, hoàn toàn có thể.
Anh quay người, bước lên phòng, không nói gì.
Mười một giờ đêm, có người gõ cửa căn hộ của tôi.
Bảo vệ tầng dưới gọi lên trước, nói có một bó hoa được gửi đến, không ghi tên người gửi.
Tôi mở cửa, nhận lấy.
Hoa đã khô, cánh héo quắt, được bó lại cẩn thận bằng dây ruy băng đen.
Một tấm thiệp nhỏ kẹp giữa.
“Đừng đi quá xa, Lâm Hy.”
Tôi đứng nhìn bó hoa một lúc, rồi gọi cho Lâm Thành Đạt.
“Tăng thêm người ở tầng hầm và sảnh chính.” Tôi nói, giọng vẫn bình thản. “Từ ngày mai.”
“Em không sợ à?” Anh hỏi, có chút lo lắng trong giọng.
Tôi nhìn xuống bụng mình, đặt bó hoa khô vào thùng rác.
“Sợ.” Tôi nói. “Nhưng sợ thì cũng phải đi tiếp, đúng không?”
Hai ngày sau, Trịnh Mộc Thần một mình đến một căn nhà nhỏ ở ngoại thành, nơi bà vú từng nuôi Tống Vân từ nhỏ đang sống an dưỡng.
“Cậu Thần đến tìm tôi có việc gì?” Bà vú rót trà, tay run run vì tuổi cao.
“Bà còn nhớ, hồi nhỏ Vân có vết sẹo nào trên người không?” Anh hỏi, cố giữ giọng bình thường.
Bà vú gật đầu ngay, không cần nghĩ.
“Có. Cổ tay trái, hình trăng lưỡi liềm. Hồi năm tuổi té xe đạp, để lại sẹo, cô bé cứ giận vì sẹo không mất đi được.”
Trịnh Mộc Thần ngồi im.
Đêm đó, anh về biệt thự, đợi đến khi Tống Vân ngủ say, nhẹ nhàng nâng tay cô lên.
Cổ tay trái của cô đeo một chiếc lắc bạc mỏng, cô từng nói “không bao giờ tháo ra, kỷ vật của mẹ”.
Anh khẽ kéo chiếc lắc lệch sang một chút.
Tống Vân giật tay lại, mở mắt, nhìn anh, ánh mắt thoáng qua một tia gì đó rất lạ, rồi lại dịu xuống ngay.
“Anh làm gì vậy?” Cô hỏi, giọng ngái ngủ.
“Không có gì.” Anh buông tay, đứng dậy. “Ngủ tiếp đi.”
Anh bước ra khỏi phòng, đứng dựa vào tường hành lang, tim đập nhanh hơn anh tưởng.
Chiếc lắc bạc, che đi đúng vị trí cổ tay nơi cần có vết sẹo.
Tôi gặp người đàn ông tên Đường Vũ tại một nhà hàng riêng tư, theo lời mời chính thức từ phía Bách Gia.
“Bình Minh Holdings phát triển nhanh quá.” Anh ta mở lời, giọng lịch thiệp. “Bách Gia muốn đề xuất một hợp tác. Cùng nhau, có thể tạo áp lực đủ lớn lên tập đoàn Trịnh.”
“Áp lực để làm gì?” Tôi nhấp một ngụm trà, giữ giọng nhàn nhạt.
“Để chia lại thị phần.” Anh ta cười. “Cô Lâm, dạo này bên Trịnh chắc cũng đang có nhiều… xáo trộn nội bộ.”
Tôi nhìn anh ta, không đáp ngay.
“Tôi nghe nói.” Anh ta nói tiếp, mắt không rời tôi. “Cô Tống Vân trở về, mọi thứ ở biệt thự họ Trịnh không còn yên ổn như trước.”
Tôi đặt cốc trà xuống, mỉm cười nhạt.
“Anh Đường có vẻ biết nhiều việc trong nhà người khác hơn tôi tưởng.”
Anh ta không trả lời, chỉ cười, nhưng tôi thấy rõ, đó là một câu thừa nhận.
Cùng buổi tối đó, tại biệt thự họ Trịnh, bà Lý, mẹ của Trịnh Mộc Thần, ngồi một mình trong phòng riêng, tay cầm một chiếc hộp gỗ cũ.
Trong hộp, là một cuộn băng cassette nhỏ.
Bà bật lên, tiếng một bài hát ru vang lên, chính giọng bà, hát từ hai mươi năm trước, khi Tống Vân còn là một đứa trẻ hay khóc đêm.
Hôm qua, bà thử hát lại bài đó cho Tống Vân nghe.
Cô chỉ cười, nói “Lâu rồi không nghe, quên mất giai điệu.”
Một đứa trẻ từng đòi nghe bài hát đó mỗi đêm trong ba năm, không thể nào “quên mất giai điệu”.
Bà Lý đặt cuộn băng xuống, mở một phong bì nhỏ, trong đó là vài sợi tóc bà lặng lẽ lấy được từ lược của Tống Vân.
Bà gọi cho một người quen làm ở trung tâm xét nghiệm gen, giọng nhỏ, dứt khoát.
“Tôi cần kết quả trong ba ngày. Và tuyệt đối, không ai được biết.”
Chiều hôm sau, tôi đang họp thì cảm thấy một cơn đau nhói ở bụng dưới.
Mọi thứ xung quanh chao đi.
Tôi chỉ nhớ Lâm Thành Đạt đỡ tôi, tiếng còi xe cấp cứu, rồi ánh đèn trắng trên trần bệnh viện.
Khi tỉnh lại, bác sĩ nói tôi bị động thai nhẹ do căng thẳng và thiếu nghỉ ngơi, em bé vẫn ổn, nhưng cần nằm viện theo dõi hai ngày.
Tôi nằm quay mặt vào tường, nhắm mắt.
Khi mở mắt lại, qua khung cửa kính phòng bệnh, tôi thấy một bóng người ngồi ở hành lang.
Trịnh Mộc Thần.
Anh không vào, không gõ cửa.
Chỉ ngồi đó, khuỷu tay chống lên đầu gối, hai tay ôm đầu.
Tôi không gọi anh vào.
Anh cũng không tự ý bước vào.
Nhưng đến sáng, khi tôi tỉnh dậy lần nữa, trên bàn cạnh giường có một hộp cháo còn ấm, và một tấm chăn mỏng khoác thêm trên người tôi, không phải của bệnh viện.
Anh đã về lúc nào, tôi không biết.
Đêm đó, kết quả xét nghiệm gửi về cho bà Lý.
Bà mở phong bì, đọc dòng kết luận cuối cùng, tay siết chặt tờ giấy.
“Không trùng khớp huyết thống với gia đình họ Tống.”
Bà ngồi sụp xuống ghế, nhìn ra khung cửa, nơi phòng của Tống Vân vẫn còn ánh đèn.
Người phụ nữ đang sống trong nhà bà, ăn cơm cùng bà mỗi ngày, gọi bà là “mẹ”…
Không phải Tống Vân.
Bà chưa kịp định hình mình nên làm gì tiếp theo, thì điện thoại bà để trên bàn trang điểm trong phòng Tống Vân chợt sáng lên.
Một cuộc gọi đến, từ một số lạ.
Tống Vân nhìn màn hình, rồi nhìn ra cửa, nơi không có ai.
Cô bắt máy, giọng hạ thấp.
“Tôi nghe.”
“Bà Lý vừa gửi mẫu xét nghiệm gen đi chiều nay.” Giọng Đường Vũ vang lên đầu dây bên kia. “Kết quả sẽ về tối nay hoặc sáng mai.”
Tống Vân im lặng một giây.
Rồi cô khẽ mỉm cười, ánh mắt lạnh đi hẳn so với vẻ dịu dàng cô vẫn thể hiện suốt thời gian qua.
“Vậy thì,” cô nói, “có lẽ đã đến lúc cho bà Lý… một cái kết bất ngờ.”