Chương 3

Chị Hoa đồng ý cung cấp bản photo các chứng từ, cùng lời khai bằng văn bản có chữ ký, cam kết sẽ làm chứng nếu cần thiết ra tòa.

Nhưng ba ngày sau, mọi thứ bắt đầu thay đổi.

Đầu tiên là một cuộc gọi từ số lạ đến máy tôi, giọng đàn ông trầm, lịch sự đến mức đáng sợ.

“Chị Vân, tôi nghe nói chị vừa mua một tòa nhà có vấn đề. Là người trong ngành, tôi khuyên chị nên cẩn thận. Đầu tư bất động sản, đôi khi rủi ro pháp lý lớn hơn rủi ro kỹ thuật rất nhiều.”

“Xin lỗi, ai đang gọi?”

“Một người quan tâm đến sự an toàn của chị,” người đó nói, rồi cúp máy.

Tôi ngồi lặng trong văn phòng, tay siết chặt điện thoại.

Cùng ngày hôm đó, Khải gọi cho tôi, giọng anh khác thường.

“Chị Vân, công ty tư vấn kỹ thuật cũ của tôi vừa gửi thông báo. Họ nói sẽ khởi kiện tôi vì tội tiết lộ thông tin bảo mật doanh nghiệp, dựa trên điều khoản trong hợp đồng lao động cũ tôi ký từ năm năm trước.”

“Họ có căn cứ không?”

“Về mặt câu chữ, có thể có,” anh nói, “báo cáo tôi gửi cho Cục Xây dựng vốn dĩ là tài sản nội bộ của công ty cũ. Nếu họ chứng minh được tôi lấy nó ra ngoài trái phép, tôi có thể bị phạt, thậm chí bị truy cứu hình sự.”

Tôi nhắm mắt lại.

“Đây không phải trùng hợp.”

“Không,” Khải nói, “đây là cách họ vẫn luôn làm. Dùng đúng quy trình pháp lý để bịt miệng người tố cáo, thay vì phải giải thích vì sao báo cáo bị làm giả.”

Tối hôm đó, tôi ngồi một mình trong văn phòng, nhìn ra cửa sổ.

Ba năm trước, khi tôi bị sa thải, tôi không có ai đứng cạnh. Tôi tự học cách đứng dậy một mình.

Nhưng lần này, có một người khác cũng đang đứng giữa cùng một cơn bão, vì cùng một lý do.

Tôi gọi cho Khải.

“Anh đang ở đâu?”

“Phòng trọ.”

“Đến văn phòng tôi. Chúng ta cần một luật sư giỏi hơn cả Tuấn, chuyên về tranh chấp lao động và bảo mật thông tin. Tôi sẽ trả chi phí.”

“Chị không cần phải…”

“Tôi không làm vì thương hại,” tôi ngắt lời, giọng chắc chắn, “tôi làm vì nếu anh gục ngã, toàn bộ chứng cứ chúng ta đang xây dựng sẽ sụp theo. Đây là quyết định đầu tư, không phải lòng tốt.”

Đầu dây bên kia im lặng một lúc, rồi anh cười khẽ.

“Chị luôn nói như vậy, đúng không? Để không ai nghĩ chị yếu lòng.”

Tôi không trả lời.

Anh cũng không hỏi thêm.

“Tôi đến ngay,” anh nói.

Luật sư mới, một người đàn ông tên Lâm, từng thắng vài vụ tương tự cho các kỹ sư tố cáo sai phạm trong ngành xây dựng, đọc qua hợp đồng lao động cũ của Khải chỉ trong nửa giờ.

“Điều khoản bảo mật này,” anh Lâm nói, “không áp dụng cho hành vi tố giác sai phạm ảnh hưởng đến an toàn công trình và tính mạng con người. Luật bảo vệ người tố cáo có quy định rõ. Họ đang cố dọa anh, không phải thực sự nghĩ sẽ thắng kiện.”

Khải thở ra, vai anh chùng xuống một chút, như thể vừa đặt xuống một gánh nặng đã mang suốt nhiều ngày.

“Nhưng,” anh Lâm nói tiếp, giọng nghiêm hơn, “điều đó không có nghĩa họ sẽ dừng lại. Người đứng sau vụ này, nếu đúng như các anh chị nghi ngờ, sẽ tiếp tục gây áp lực bằng những cách khác. Càng gần đến bằng chứng cốt lõi, áp lực càng lớn.”

Tôi nhìn Khải.

“Vậy thì chúng ta cần tìm bằng chứng cốt lõi nhanh hơn họ dự đoán.”

Người duy nhất có thể xác nhận trực tiếp việc báo cáo địa kỹ thuật bị làm giả, ngoài Khải, là Nguyễn Quốc Đạt, người từng nói với anh câu “mày im đi” tám tháng trước.

Tôi đề nghị gặp Đạt. Khải phản đối.

“Anh ấy sẽ không nói gì đâu,” Khải nói, “anh ấy còn gia đình, còn công việc. Anh ấy chọn im lặng vì anh ấy sợ, không phải vì anh ấy không biết đúng sai.”

“Vậy thì chúng ta cho anh ấy một lý do khác để không sợ nữa.”

Tôi hẹn gặp Nguyễn Quốc Đạt tại một quán cà phê xa trung tâm, nơi ít người quen biết qua lại.

Đạt đến trễ mười lăm phút, mắt anh nhìn quanh quán trước khi ngồi xuống, như thói quen của một người luôn cảnh giác.

“Chị là ai?” anh hỏi thẳng.

“Tôi là chủ mới của Tòa Căn Hộ Thịnh Phát.”

Đạt cứng người.

“Tôi không biết gì về chuyện đó,” anh nói nhanh, giọng lạc đi.

“Anh Đạt,” tôi nói chậm, “tôi không đến để buộc tội anh. Tôi đến để cho anh biết, bốn mươi hai hộ gia đình đang sống trên nền móng mà anh từng ký xác nhận đạt chuẩn, trong khi anh biết báo cáo gốc nói khác.”

Đạt im lặng, tay siết chặt ly cà phê.

“Nếu nền móng thật sự có vấn đề,” tôi nói tiếp, “và một ngày nào đó xảy ra sự cố, người ta sẽ lần theo hồ sơ, và tên anh sẽ là người đầu tiên bị réo gọi, không phải người đưa ra chỉ đạo phía sau.”

“Chị đe dọa tôi?”

“Tôi đang nói sự thật,” tôi nhìn thẳng vào mắt anh, “kẻ chủ mưu luôn để người thực thi đứng mũi chịu sào. Anh nghĩ ông Vinh sẽ bảo vệ anh đến cùng sao?”

Cái tên đó khiến Đạt tái mặt.

“Tôi không biết chị đang nói về ai,” anh lắp bắp, nhưng phản ứng của anh đã trả lời thay câu nói.

Đạt không đồng ý làm chứng ngay hôm đó. Nhưng trước khi rời quán, anh để lại một câu.

“Nếu có ngày tôi phải chọn,” anh nói, không nhìn tôi, “tôi sẽ chọn con tôi được sống trong một tòa nhà an toàn, hơn là chọn giữ lời hứa với người chưa từng coi tôi là con người.”

Rồi anh đứng dậy, rời đi thật nhanh.

Khải, ngồi ở bàn phía sau quan sát toàn bộ cuộc trò chuyện, bước đến ngồi cạnh tôi.

“Anh ấy sẽ quay lại,” Khải nói, “tôi biết Đạt. Anh ấy không xấu, chỉ yếu lòng. Và người yếu lòng, một khi bị dồn đến giới hạn, thường sẽ chọn phía đúng.”

Tôi nhìn theo bóng Đạt khuất sau cửa kính.

“Tôi hy vọng anh đúng.”

Những ngày sau đó, giữa những cuộc gọi đe dọa mơ hồ và những email cảnh cáo từ luật sư phía công ty cũ của Khải, có những khoảng lặng nhỏ mà tôi không ngờ mình lại mong chờ.

Đó là những buổi tối Khải ghé văn phòng, không phải để bàn chuyện hồ sơ, mà chỉ để ngồi cùng tôi ăn tối muộn, khi cả hai đều quá mệt để nói thêm về Nguyễn Quốc Vinh hay Kim Phát.

“Chị có bao giờ hối hận,” anh hỏi một tối, khi chúng tôi ngồi ở ban công nhỏ của văn phòng, “vì đã mua tòa nhà đó không?”

Tôi nhìn ly trà trong tay, suy nghĩ một lúc.

“Không,” tôi nói, “nhưng có những đêm tôi tự hỏi, nếu tôi không mua nó, anh có còn phải chịu đựng những chuyện này không.”

Khải im lặng một lúc.

“Tôi đã gửi đơn tố cáo trước khi biết chị là ai,” anh nói, “chuyện này không phải vì chị. Nhưng tôi mừng, vì nếu phải đi qua nó, ít nhất tôi không đi một mình.”

Tôi ngẩng lên nhìn anh. Ánh đèn đường hắt lên gương mặt anh một quầng sáng nhạt.

Có điều gì đó trong lồng ngực tôi chợt siết lại, không phải vì sợ hãi.

Nhưng chúng tôi đều hiểu, đây chưa phải lúc để nói về những điều đó.

“Chị Hạnh vừa gửi tin,” tôi nói, phá vỡ khoảng lặng, chuyển màn hình điện thoại cho anh xem, “chị ấy tìm ra một tài khoản ngân hàng đứng tên công ty trung gian ở Hải Phòng, nhận tiền chuyển khoản định kỳ từ Kim Phát, sau đó chuyển tiếp sang một tài khoản cá nhân.”

Khải đọc kỹ.

“Tài khoản cá nhân đứng tên ai?”

“Không phải Nguyễn Quốc Vinh,” tôi nói, “mà là vợ ông ta.”

Khải nhướng mày.

“Ông ta khôn ngoan.”

“Nhưng không đủ khôn ngoan,” tôi nói, “vì chị Hạnh tìm ra một chi tiết nhỏ. Số tiền chuyển vào tài khoản đó, trùng khớp gần như tuyệt đối với phần chênh lệch giữa giá vật tư hợp đồng và giá vật tư thực tế được ghi trong hồ sơ nội bộ mà chị Hoa cung cấp.”

Khải ngồi thẳng dậy.

“Đó là bằng chứng dòng tiền trực tiếp.”

“Đúng vậy,” tôi nói, “nhưng chưa đủ để buộc tội trước tòa. Chúng ta cần chứng minh dòng tiền đó xuất phát từ hành vi gian lận có chủ đích, không phải một khoản đầu tư hợp pháp nào khác mà họ có thể ngụy biện.”

Đêm đó, sau khi Khải về, tôi ngồi lại một mình, mở lại file dữ liệu ba năm trước tôi từng phát hiện ở Hoàng Kim.

Tôi nhận ra một điều mà trước đây tôi chưa từng để ý.

Mẫu hành vi của Nguyễn Quốc Vinh không thay đổi trong suốt tám năm qua. Cùng một cách lập công ty bình phong, cùng một cách dùng người thân tín đứng tên hộ, cùng một cách chuyển tiền qua trung gian rồi về tài khoản người thân.

Ông ta không phải một người phạm sai lầm một lần. Ông ta là một hệ thống lặp lại, đã vận hành trơn tru suốt gần một thập kỷ, mà không ai từng dừng lại đủ lâu để nhìn thấy toàn cảnh.

Tôi đóng laptop lại, nhìn ra cửa sổ đêm.

Lần này, tôi sẽ không để hồ sơ của mình bị cất vào ngăn kéo nào nữa.