Chương 3

Ba ngày sau, anh Kiệt mang đến văn phòng tôi một tập hồ sơ dày, nét mặt nghiêm trọng khác thường.

“Chị Ly, tôi nghĩ chị nên ngồi xuống trước khi đọc cái này.”

Tôi ngồi xuống, mở tập hồ sơ. Bên trong là những bài báo cũ, cách đây bảy năm, về một vụ tranh chấp thừa kế tại một tập đoàn dược phẩm cỡ vừa. Nạn nhân là con trai út của gia đình, người đã đính hôn với một cô gái tên Lâm Uyển Như, trước khi anh ta đột ngột hủy hôn và rời khỏi công ty gia đình chỉ vài tháng sau một vụ tai nạn xe của chính Uyển Như.

“Vụ đó,” anh Kiệt nói, “kết thúc bằng việc gia đình nạn nhân phải chia gần hai mươi phần trăm cổ phần công ty cho phía Lâm Uyển Như, dưới danh nghĩa bồi thường tổn thất tinh thần và chi phí điều trị dài hạn.”

Tôi lật từng trang, tay hơi run, không phải vì sợ, mà vì giận. Không phải giận Uyển Như. Giận vì tôi đã suýt để một kịch bản giống hệt lặp lại ngay trước mắt mình, chỉ khác nhân vật.

“Cô ta không yêu ai cả,” tôi nói khẽ, “cô ta chỉ tìm người có thứ để mất, rồi dàn dựng một câu chuyện khiến người ta phải trả giá vì điều họ chưa từng làm.”

“Vậy Tô Mục Thần…” anh Kiệt bỏ lửng câu hỏi.

“Tô Mục Thần chỉ là nạn nhân thứ hai của một trò chơi cũ,” tôi gập hồ sơ lại. “Và nếu tôi không làm gì, họ Tô sẽ là nạn nhân tiếp theo mất cả tập đoàn vào tay một người ngoài, dưới danh nghĩa tình yêu.”

Tôi nhìn ra cửa sổ, nơi ánh đèn thành phố bắt đầu lên khi trời sẩm tối.

Ba năm trước, tôi bước vào nhà họ Tô như một món hàng trao đổi. Giờ đây, tôi là người duy nhất nắm trong tay chiếc chìa khóa có thể cứu cả một gia tộc khỏi việc bị nuốt chửng, kể cả khi gia tộc đó từng đối xử với tôi như một cái bóng.

Tôi không làm vì họ.

Tôi làm vì công lý cho chính mình, và vì tôi không muốn nhìn một Vệ Ly khác, ở một công ty khác, bảy năm sau, phải ngồi đọc đúng tập hồ sơ này về chính câu chuyện của mình.

Thứ Hai, đúng như đã hẹn, hợp đồng hợp tác chiến lược giữa công ty tôi và tập đoàn Khải Thịnh chính thức được công bố.

Bản tin tài chính buổi sáng chạy dòng chữ đỏ chót: “Khải Thịnh bắt tay đối tác bí ẩn, trực tiếp cạnh tranh mảng chủ lực của Tập đoàn Tô.”

Cổ phiếu Tô Group giảm sàn ngay khi mở phiên. Điện thoại tôi rung liên tục, nhưng lần này không phải từ Tô Mục Thần hay bà Trần, mà từ hàng loạt phóng viên kinh tế xin phỏng vấn “Vệ tổng bí ẩn vừa lộ diện.”

Tôi không trả lời báo chí. Tôi đến thẳng văn phòng ông Khải Tuấn Phong.

“Cô làm tốt lắm,” ông cười, đẩy về phía tôi một tách trà nóng. “Thị trường đang hoảng loạn theo đúng kịch bản chúng ta dự đoán.”

“Tôi không muốn kịch bản này đi quá xa,” tôi nói thẳng. “Mục tiêu của tôi không phải triệt hạ Tô Group. Mục tiêu là buộc họ phải nhìn thẳng vào những gì đang mục ruỗng bên trong công ty, trước khi có người khác lợi dụng sự hỗn loạn này để nuốt trọn cả tập đoàn.”

Ông Phong nhíu mày. “Cô đang nói về Lâm Uyển Như.”

“Vâng.” Tôi đặt trước mặt ông bản sao tóm tắt hồ sơ bảy năm trước. “Nếu họ Tô sụp đổ trong lúc hỗn loạn vì tin đồn ly hôn và cổ phiếu lao dốc, người hưởng lợi lớn nhất không phải là chúng ta. Mà là người đã đứng sau giật dây từ đầu.”

Khải Minh, đang ngồi ở góc phòng, đặt bút xuống, ánh mắt anh nhìn tôi có gì đó vừa ngạc nhiên vừa nể phục. “Cô không chỉ muốn thắng. Cô muốn thắng đúng người.”

“Đúng vậy,” tôi gật đầu. “Tôi muốn Tô Group biết đau, để họ tỉnh táo. Nhưng tôi không muốn hàng nghìn nhân viên dưới quyền mất việc chỉ vì ban lãnh đạo của họ ngu ngốc vì tình.”

Ông Phong im lặng một lúc rồi gật đầu chậm rãi. “Được. Chúng ta vẫn tiếp tục gây áp lực, nhưng tôi sẽ để cô quyết định thời điểm và giới hạn.”

Tối hôm đó, khi tôi rời tòa nhà Khải Thịnh, Khải Minh tiễn tôi ra tận bãi xe, điều anh chưa từng làm với đối tác nào khác, theo lời trợ lý của anh vô tình tiết lộ.

“Cô có chắc là cô ổn không?” anh hỏi, giọng nhỏ hơn bình thường. “Đứng giữa một cuộc chiến kinh tế và một cuộc hôn nhân đổ vỡ cùng lúc, không ai gọi là ổn cả.”

Tôi nhìn anh, hơi bất ngờ vì câu hỏi không liên quan gì đến công việc. “Tôi ổn,” tôi nói, rồi thành thật thêm, “hoặc ít nhất, tôi đang học cách ổn.”

“Vậy thì,” anh mở cửa xe cho tôi, “nếu có lúc nào cô cần một người không tính toán gì với cô, tôi ở đây.”

Tôi không trả lời ngay. Nhưng trên đường về, tôi nhận ra câu nói đó cứ vang mãi trong đầu, ấm áp một cách lạ lùng, khác hẳn ba năm im lặng lạnh lẽo tôi từng quen.

Tô Mục Thần tìm đến Lâm Uyển Như ngay tối hôm cổ phiếu công ty giảm sàn, không phải vì tình cảm, mà vì hoảng loạn cần một chỗ dựa.

Uyển Như ngồi bên anh trong căn hộ nhỏ, giọng dịu dàng như nước. “Anh Thần, em biết anh đang rất khó khăn. Nhưng em tin anh sẽ vượt qua được. Anh mạnh mẽ nhất trong số những người em từng gặp.”

“Anh không hiểu,” anh nói, tay siết chặt ly rượu, “Vệ Ly, cô ấy chưa bao giờ để lộ mình mạnh đến thế. Ba năm sống cùng cô ấy, anh tưởng mình đã hiểu rõ cô ấy, nhưng hóa ra anh không biết gì cả.”

“Có lẽ,” Uyển Như khẽ nói, mắt cụp xuống đúng lúc, “chị ấy chưa bao giờ thật sự cần anh hiểu. Chị ấy chỉ cần một cái tên để dựa vào, và khi không cần nữa thì chị ấy rời đi thôi.”

Câu nói đó, nhẹ như gió nhưng sắc như dao, cắm thẳng vào chỗ yếu nhất trong lòng anh, nơi anh vừa hoang mang vừa tự ái vì bị bỏ lại phía sau trong chính cuộc hôn nhân của mình.

“Em nghĩ cô ấy không hề yêu anh?” anh hỏi, giọng đã ngả sang phòng thủ cho chính mình.

“Em không dám nói vậy,” Uyển Như cắn môi, ánh mắt long lanh nhìn anh, “em chỉ nghĩ, nếu chị ấy thật sự yêu anh, chị ấy đã không chuẩn bị kỹ càng đến mức đó trong sáu tháng liền mà không một lần cho anh cơ hội giải thích.”

Tô Mục Thần im lặng, gương mặt dần tối lại. Anh không nhận ra, chính những lời nói tưởng như an ủi ấy đang từng chút một đẩy anh xa khỏi sự thật, và xa khỏi cơ hội cuối cùng để tự cứu lấy chính mình.

Nhưng đêm đó, có một chi tiết nhỏ anh vô tình để ý: điện thoại của Uyển Như sáng lên trên bàn, tin nhắn hiện ra thoáng qua từ một số lạ.

“Việc xong chưa? Còn phải diễn đến bao giờ?”

Uyển Như nhanh tay úp điện thoại xuống, cười gượng. “Bạn em hỏi thăm sức khỏe thôi.”

Tô Mục Thần gật đầu, nhưng trong lòng, một hạt giống nghi ngờ đầu tiên vừa được gieo xuống, âm thầm, chưa kịp nảy mầm.

Những buổi họp giữa tôi và Khải Minh dần trở nên khác lạ. Không còn chỉ là báo cáo tài chính và kế hoạch mở rộng thị trường, mà xen vào đó là những câu chuyện ngoài lề, về cuốn sách anh đang đọc, về quán cà phê nhỏ gần công ty tôi mà anh tình cờ phát hiện ra có món trà sen tôi thích.

“Sao anh biết tôi thích trà sen?” tôi hỏi, hơi bất ngờ khi anh mang đến một ly trong buổi họp sáng thứ Sáu.

“Trợ lý của cô để lộ,” anh cười, không giấu diếm. “Tôi hỏi cô ấy cô thích gì, cô ấy nói cô hiếm khi thích gì rõ ràng, ngoại trừ trà sen và sự yên tĩnh.”

Tôi bật cười, lần đầu tiên trong nhiều tháng, một tiếng cười không gượng ép. “Anh điều tra tôi kỹ vậy để làm gì?”

“Vì tôi muốn hiểu người tôi định dành thời gian cùng,” anh nói, giọng thẳng thắn đến mức tôi không kịp chuẩn bị tinh thần để né tránh. “Tôi không giỏi vòng vo, Vệ Ly. Tôi thích cô. Không phải vì cô là đối tác kinh doanh xuất sắc, dù điều đó cũng đúng. Mà vì cách cô đứng vững qua tất cả những chuyện vừa rồi mà không đánh mất sự tử tế của mình.”

Tôi im lặng một lúc lâu, không phải vì không biết trả lời, mà vì tôi cần thời gian để chắc chắn mình không trả lời chỉ vì cô đơn.

“Tôi vừa ra khỏi một cuộc hôn nhân đổ vỡ,” tôi nói, thành thật. “Tôi không muốn bắt đầu điều gì mới chỉ vì tôi đang trống rỗng.”

“Tôi không cần cô trả lời ngay,” anh gật đầu, tôn trọng khoảng cách tôi vừa đặt ra. “Tôi chỉ muốn cô biết, khi nào cô sẵn sàng, tôi vẫn ở đây, không phải như một sự thay thế, mà như một lựa chọn cô có thể cân nhắc khi lòng đã yên.”

Tôi nhìn ra cửa sổ, nơi thành phố vẫn nhộn nhịp dưới kia, không màng đến những xáo trộn trong lòng tôi. Lần đầu tiên sau rất lâu, tôi cho phép mình nghĩ đến một tương lai không phải là gồng mình chịu đựng, mà là được lựa chọn.