Chương 2
Tôi không trả lời email ngay.
Tôi in nó ra, kẹp vào tập hồ sơ ly hôn, rồi gọi cho luật sư Minh, hẹn gặp lúc chín giờ sáng tại văn phòng của ông, không phải quán cà phê quen thuộc.
Luật sư Minh đọc email hai lần, chậm rãi, không biểu cảm, thứ khiến tôi luôn tin tưởng ông từ ngày đầu làm việc chung.
“Chị còn giữ bản gốc hợp đồng tiền hôn nhân không?” ông hỏi.
“Có. Một bản ở nhà, một bản cha tôi giữ.”
“Cho tôi xem lại điều bảy.”
Tôi lật tập hồ sơ, tìm đến trang có đóng dấu công chứng, chỉ vào đoạn văn bản dài lê thê mà bốn năm trước tôi chỉ lướt qua.
Điều 7: Trong trường hợp một trong hai bên đơn phương yêu cầu ly hôn, tài sản hình thành trong thời kỳ hôn nhân có nguồn gốc từ bên góp vốn sẽ được hoàn trả theo tỷ lệ vốn góp gốc, không phụ thuộc vào tên đứng trên giấy chứng nhận quyền sở hữu tại thời điểm ly hôn.
Câu chữ khô khan, nhưng ý nghĩa rất rõ: nếu tôi là người nộp đơn ly hôn trước, phần tài sản có nguồn gốc từ tiền của cha tôi sẽ tự động được bảo toàn, bất kể lúc đó đứng tên ai.
“Vậy vấn đề nằm ở chỗ nào?” tôi hỏi. “Điều khoản này có lợi cho tôi.”
Luật sư Minh gõ ngón tay lên bàn, một nhịp chậm.
“Vấn đề không nằm ở nội dung. Nằm ở người soạn.” Ông nhìn tôi. “Điều khoản này không phải do văn phòng luật của tôi soạn. Tôi chỉ là người rà lại bản cuối trước khi hai bên ký. Người soạn ban đầu là một văn phòng khác, do bên nhà họ Lâm chỉ định.”
Tôi khựng lại.
“Nhà họ Lâm chỉ định văn phòng soạn một điều khoản bất lợi cho chính họ?”
“Đó chính là điều tôi không hiểu, cho tới sáng nay.” Ông đẩy một tờ giấy khác qua bàn. “Tôi đã tra cứu tên văn phòng luật đó đêm qua sau khi chị gọi. Nó thuộc sở hữu gián tiếp của một công ty vỏ bọc, và công ty vỏ bọc đó, ba năm trước, có một cổ đông duy nhất.”
Tôi nhìn xuống dòng chữ ông khoanh tròn.
Minh Khải.
Người vừa gửi email cho tôi sáng nay.
Căn phòng im lặng một lúc. Ngoài cửa sổ, tiếng xe cộ thành phố vẫn ồn ào như mọi ngày, như thể không biết rằng bên trong căn phòng này, một mảnh quá khứ vừa hé lộ.
“Ông ấy là ai?” tôi hỏi. “Tôi chỉ nghe cha nhắc tên vài lần, rất lâu rồi.”
“Minh Khải từng là đối tác góp vốn của cha chị trong ba dự án bất động sản lớn, khoảng sáu, bảy năm trước. Rồi đột ngột rút khỏi ngành, bán hết cổ phần, biến mất khỏi mọi hồ sơ công khai. Đúng năm chị kết hôn.”
“Trùng hợp?”
“Tôi không tin trùng hợp trong những vụ việc có nhiều tiền như thế này,” luật sư Minh nói, giọng thẳng thắn như thường lệ.
Tôi cầm tách trà lên, nhưng không uống. Đầu óc tôi đang xâu chuỗi lại mọi thứ: cuộc hôn nhân được sắp đặt vội vàng bốn năm trước, khoản tiền 200 tỷ của cha rót vào tập đoàn Lâm qua một cơ chế phức tạp, điều khoản bảo hộ được cài vào bởi chính văn phòng luật của nhà họ Lâm chỉ định, và bây giờ, một cái tên biến mất đúng lúc mọi thứ được sắp xếp.
“Ông nghĩ cha tôi biết Minh Khải soạn điều khoản đó?” tôi hỏi.
“Tôi nghĩ,” luật sư Minh chọn từ cẩn thận, “cha chị biết có một lớp bảo hiểm được cài vào hợp đồng. Nhưng có thể ông không biết ai là người thực sự đứng sau lớp bảo hiểm đó, hoặc vì lý do gì người đó lại làm vậy.”
Tôi gấp tờ giấy lại.
“Vậy giờ phải làm sao?”
“Trước tiên, hoàn tất vụ ly hôn và tranh chấp tài sản đang có. Đó là việc cấp bách nhất, và may mắn là phần đó chị đã chuẩn bị kỹ.” Luật sư Minh gật đầu về phía tập hồ sơ công chứng căn biệt thự. “Còn về Minh Khải và điều khoản thứ bảy, tôi khuyên chị đừng vội trả lời email. Hãy để tôi xác minh thân phận hiện tại của ông ta trước.”
Tôi đồng ý.
Nhưng tối hôm đó, ngồi một mình trong căn hộ nhỏ, tôi vẫn mở lại email của Minh Khải, đọc dòng chữ ngắn ngủi ấy thêm một lần nữa.
“Tôi biết điều khoản thứ bảy. Và tôi biết cha cô không phải người duy nhất đặt nó vào.”
Nếu cha tôi không phải người duy nhất, vậy còn ai nữa?
Và người đó, đặt điều khoản ấy vào để bảo vệ tôi, hay để dùng tôi làm quân cờ cho một ván cờ khác, ván cờ đã bắt đầu từ rất lâu trước khi tôi biết mình sắp kết hôn?
Tôi tắt máy tính, nhưng không ngủ được.
Ba ngày sau, luật sư Minh gọi tôi đến văn phòng, mang theo một tập hồ sơ dày hơn bình thường.
“Minh Khải hiện đang sống ở Đà Lạt,” ông nói, không vòng vo. “Không còn dùng tên thật trong giao dịch kinh doanh. Ông ta điều hành một công ty tư vấn nhỏ dưới tên vợ, chuyên thẩm định giá bất động sản cho các quỹ đầu tư nước ngoài.”
“Kín đáo,” tôi nhận xét.
“Rất kín đáo, với một người từng nắm cổ phần lớn trong ba dự án nghìn tỷ.” Luật sư Minh đẩy một bức ảnh qua bàn, ảnh chụp từ xa, một người đàn ông trung niên, tóc điểm bạc, đang bước ra từ một quán cà phê. “Tôi đã cho người xác minh, đúng là Minh Khải.”
Tôi nhìn tấm ảnh một lúc lâu. Gương mặt đó không gợi cho tôi ký ức nào. Tôi chưa từng gặp ông ta.
“Tại sao một người kín đáo đến vậy lại chủ động gửi email cho tôi?” tôi hỏi. “Nếu ông ta muốn giấu mặt suốt bốn năm, việc liên lạc bây giờ chỉ khiến ông ta lộ diện.”
“Đó là câu hỏi đúng.” Luật sư Minh ngả người ra sau ghế. “Có hai khả năng. Một, ông ta muốn giúp chị, vì lý do nào đó liên quan đến quá khứ với cha chị. Hai, ông ta cần chị làm gì đó cho ông ta, và điều khoản thứ bảy chỉ là cái cớ để mở lời.”
“Ông nghiêng về khả năng nào?”
“Tôi chưa đủ dữ kiện để nghiêng về đâu cả.” Ông nhìn tôi thẳng. “Nhưng tôi khuyên chị nên gặp ông ta trực tiếp, ở nơi công khai, có tôi đi cùng.”
Tôi đồng ý.
Chúng tôi bay lên Đà Lạt vào một buổi sáng sương mù còn chưa tan hết. Minh Khải chọn một quán cà phê nhỏ trên đồi, bàn ngoài trời, nhìn xuống thung lũng.
Ông đến đúng giờ, mặc áo khoác len màu xám, dáng người gầy nhưng ánh mắt sắc, không giống một người đã lui về ở ẩn.
“Cô giống cha cô,” ông nói, câu đầu tiên, khi ngồi xuống. “Nhất là cách nhìn người. Hoài Giang cũng hay im lặng quan sát trước khi nói.”
“Ông biết cha tôi bao lâu rồi?” tôi hỏi thẳng.
“Mười tám năm. Từ trước khi cô sinh ra không lâu.” Ông gọi một tách trà, chờ người phục vụ rời đi mới nói tiếp. “Chúng tôi cùng gây dựng ba dự án lớn nhất sự nghiệp của cả hai người. Và tôi là người duy nhất biết, ngoài Hoài Giang, về khoản đầu tư bí mật vào tập đoàn Lâm.”
“Bí mật thế nào?” tôi hỏi. “Tôi tưởng đó chỉ là một khoản góp vốn thông thường, chỉ là phức tạp về mặt pháp lý.”
Minh Khải nhìn tôi một lúc lâu, như đang cân nhắc nói đến đâu.
“Khoản tiền 200 tỷ đó không chỉ để cứu thanh khoản của tập đoàn Lâm,” ông nói chậm rãi. “Nó còn kèm theo một thỏa thuận ngầm, không có trên giấy tờ chính thức: đổi lại, cha cô được nắm giữ một phần cổ phần biểu quyết trong tập đoàn Lâm, thông qua một cấu trúc ủy thác đứng tên người khác.”
Tôi cảm thấy một luồng lạnh chạy dọc sống lưng.
“Đứng tên ai?”
Minh Khải không trả lời ngay. Ông xoay tách trà trong tay, rồi nhìn thẳng vào mắt tôi.
“Đứng tên cô, Vân Kỳ. Từ ngày cô kết hôn.”
Luật sư Minh, ngồi cạnh tôi, siết nhẹ tay lên thành ghế, nhưng không nói gì, để tôi tự xử lý cú sốc này.
“Ông đang nói,” tôi cố giữ giọng bình thản, “rằng suốt bốn năm qua, tôi đang nắm giữ cổ phần biểu quyết của tập đoàn Lâm, mà không hề biết?”
“Đúng vậy. Cấu trúc ủy thác được thiết kế để không xuất hiện tên cô trên bất kỳ danh sách cổ đông công khai nào. Nhưng về mặt pháp lý, quyền biểu quyết đó có thể được kích hoạt bất cứ lúc nào, nếu người nắm giữ chứng minh được quyền lợi của mình.”
“Tại sao cha tôi không nói với tôi?”
Minh Khải thở dài, lần đầu tiên để lộ vẻ mệt mỏi.
“Vì ông ấy sợ.” Ông nhìn xuống tách trà. “Chủ tịch tập đoàn Lâm, Lâm Chấn Quốc, không phải người dễ đối phó. Nếu ông ta biết cha cô nắm cổ phần biểu quyết ẩn giấu trong chính công ty của mình, thông qua cuộc hôn nhân của con trai ông ta, hậu quả sẽ không chỉ dừng ở tranh chấp kinh doanh.”
“Ông đang nói ông ta có thể làm hại chúng tôi?”
“Tôi đang nói,” Minh Khải nói chậm, từng chữ, “tôi là người duy nhất còn sống biết chuyện này ngoài cha cô. Và tôi nghĩ đã đến lúc cô cần biết, trước khi có người khác phát hiện ra trước cô.”
