Chương 5

Ông Huy hẹn tôi tại văn phòng riêng của ông vào tối hôm sau, mang theo một hộp tài liệu cũ, phủ bụi thời gian.

“Tôi giữ toàn bộ hồ sơ này từ ngày công ty của cha cô sụp đổ,” ông nói, đặt hộp tài liệu lên bàn. “Tôi từng nghĩ sẽ không bao giờ cần mở lại nó.”

Tôi mở nắp hộp, tay hơi run.

Công ty của cha tôi, một xưởng sản xuất linh kiện điện tử vừa và nhỏ, từng có thời hoàng kim, cung cấp linh kiện cho nhiều nhà máy lắp ráp trong nước. Nhưng tám năm trước, công ty đột ngột phá sản chỉ trong vòng sáu tháng, sau khi một đối tác chiến lược rút vốn bất ngờ và một loạt hợp đồng lớn bị hủy cùng lúc.

Cha tôi khi đó nói với tôi, đó là do thị trường biến động, do vận rủi. Ông không bao giờ đổ lỗi cho ai.

Nhưng khi tôi lật đến những trang cuối trong hộp tài liệu, tôi tìm thấy một bản sao hợp đồng tư vấn tài chính, ký giữa công ty cha tôi và một đơn vị bên ngoài, ba tháng trước ngày công ty sụp đổ.

Tên đơn vị tư vấn: Kim Long Advisory.

Tôi ngẩng lên nhìn ông Huy.

“Kim Long,” tôi nói, giọng run rẩy. “Giống tên quỹ Trịnh Bảo Khang vừa đề xuất thay thế Cẩm Hà trong vòng Series C.”

Ông Huy gật đầu chậm rãi. “Tôi đã nghi ngờ điều này từ lâu, nhưng chưa bao giờ có đủ can đảm nói với cô. Kim Long Advisory khi đó, chính là tiền thân của Kim Long Capital bây giờ, do một nhóm nhỏ các nhà tư vấn tài chính vận hành, trong đó có một cái tên rất trẻ vào thời điểm đó, mới ngoài hai mươi tuổi.”

“Ai?” tôi hỏi, dù trong lòng đã linh cảm câu trả lời.

“Trịnh Bảo Long,” ông nói.

***

Tôi ngồi lặng người, những mảnh ghép của quá khứ và hiện tại đột ngột nối liền thành một đường thẳng đau đớn.

Tám năm trước, Trịnh Bảo Long, khi đó còn là một nhà tư vấn tài chính trẻ tuổi, đã tham gia vào việc tư vấn cho công ty cha tôi, ngay trước khi công ty sụp đổ vì một loạt quyết định tài chính sai lầm mà sau này tôi mới hiểu, có thể không hề sai lầm một cách ngẫu nhiên.

“Cha cháu có biết điều này không?” tôi hỏi, giọng nghẹn lại.

“Ông ấy nghi ngờ,” ông Huy nói. “Nhưng khi đó ông đã kiệt sức, cả về tài chính lẫn tinh thần. Ông chọn buông xuôi, bắt đầu lại từ đầu, thay vì theo đuổi một cuộc chiến pháp lý ông không còn đủ sức lực.”

“Và chú, chú biết tất cả những điều này, mà chưa bao giờ nói với cháu?”

Ông Huy nhìn tôi, ánh mắt đầy áy náy. “Tôi chỉ có nghi vấn, không có bằng chứng, Dĩnh à. Và tôi không muốn cô lớn lên với một mối hận thù không có lối thoát, một mối hận thù có thể ăn mòn cô từ bên trong, giống như nó đã ăn mòn cha cô.”

Tôi cầm bản hợp đồng cũ trong tay, những dòng chữ đã ố vàng theo thời gian, nhưng ý nghĩa của chúng lại sắc bén hơn bao giờ hết.

Tôi hiểu ra, lý do sâu xa nhất khiến tôi, tám năm sau, chọn con đường trở thành nhà đầu tư, chọn cách âm thầm quan sát từ bên trong thay vì đối đầu trực diện, có lẽ không hoàn toàn xuất phát từ một quyết định lý trí đơn thuần.

Nó bắt nguồn từ một đứa trẻ hai mươi tuổi, đứng nhìn cha mình sụp đổ, và thề sẽ không bao giờ để mình rơi vào thế bị động một lần nào nữa.

***

“Vậy Trịnh Bảo Long,” tôi nói, giọng đã lấy lại được sự cứng cỏi, “đã làm điều này bao nhiêu lần rồi?”

“Tôi không biết chính xác,” ông Huy nói. “Nhưng dựa trên những gì cô và tôi đã tìm ra, có ít nhất ba trường hợp trải dài suốt hơn một thập kỷ. Công ty cha cô. Công ty nơi ông Từ Vĩnh Thành từng bị gạt khỏi vị trí điều hành. Và giờ là Tinh Vũ Tech.”

Tôi đứng dậy, bước đến cửa sổ văn phòng, nhìn ra thành phố lấp lánh ánh đèn đêm.

“Đây không còn là chuyện của riêng tôi nữa,” tôi nói, giọng chắc nịch. “Đây là chuyện của tất cả những người đã từng bị người đàn ông đó, và những kẻ đồng lõa với hắn, cướp đi mọi thứ họ gây dựng.”

Tôi quay lại nhìn ông Huy.

“Chú giúp cháu một việc. Tìm cho cháu tất cả các nạn nhân khác. Tất cả những ai từng đứng trên bờ vực như cha cháu, vì bàn tay của Trịnh Bảo Long.”

“Cô định làm gì?” ông hỏi.

“Tôi định biến một cuốn sổ xanh ghi lỗi của một người, thành một hồ sơ đủ dày để chấm dứt cả một hệ thống,” tôi nói.

Trong lúc tôi dồn toàn bộ tâm sức vào việc lần theo dấu vết cũ, mối quan hệ giữa tôi và Minh Khoa bắt đầu có những rạn nứt nhỏ, âm thầm nhưng rõ rệt.

Anh đến tìm tôi vào một buổi chiều muộn, khi văn phòng đã gần như vắng người.

“Cô giấu tôi điều gì?” anh hỏi thẳng, không rào đón.

Tôi ngẩng lên khỏi màn hình, hơi bất ngờ. “Ý anh là gì?”

“Tôi biết cô đang điều tra một chuyện gì đó ngoài phạm vi Tinh Vũ Tech,” anh nói. “Tôi biết cô đã gặp ông Từ Vĩnh Thành riêng, gặp chuyên viên kiểm toán riêng, mà không hề thông báo cho tôi, người đang giữ vai trò Giám đốc Kỹ thuật của công ty này.”

Tôi im lặng một lúc, cân nhắc nên nói bao nhiêu.

“Có những điều tôi chưa thể chia sẻ,” tôi nói cuối cùng. “Không phải vì tôi không tin anh, mà vì càng ít người biết, càng ít rủi ro bị lộ thông tin trước khi tôi có đủ bằng chứng.”

“Cô nói vậy từ ba năm trước,” anh nói, giọng bắt đầu gay gắt. “Cô giấu danh tính suốt ba năm với lý do tương tự. Giờ cô lại tiếp tục giấu tôi. Tôi bắt đầu tự hỏi, liệu có phải cô coi mọi người xung quanh, kể cả tôi, chỉ là quân cờ trong một ván cờ dài hơi của riêng cô?”

Câu nói đó như một mũi kim, đâm trúng đúng nỗi sợ hãi sâu kín nhất của tôi.

Rằng có lẽ, sau tất cả, tôi cũng không khác gì những kẻ tôi đang cố gắng vạch trần, cũng đang thao túng người khác, chỉ khác ở chỗ tôi tin rằng mục đích của mình chính đáng hơn.

“Tôi không coi anh là quân cờ,” tôi nói, giọng cứng lại để giấu đi sự dao động bên trong. “Nhưng tôi cũng không thể vì áp lực từ một người, dù người đó tôi tôn trọng, mà thay đổi cách mình bảo vệ những gì mình đang xây dựng.”

Minh Khoa nhìn tôi một lúc lâu, rồi thở dài, giọng dịu xuống nhưng vẫn còn nặng nề.

“Tôi không cần cô kể hết mọi chi tiết,” anh nói. “Nhưng tôi cần biết, tôi có đang đứng cùng phía với cô hay không. Vì nếu công ty này sụp đổ trong lúc cô mải theo đuổi một cuộc chiến riêng, người gánh hậu quả không chỉ có cô.”

Anh quay người, bước ra khỏi phòng, không chờ tôi trả lời.

***

Tôi ngồi lại một mình rất lâu sau khi anh rời đi, nhìn màn hình máy tính mà không thực sự đọc bất cứ dòng chữ nào.

Anh nói đúng, ở một khía cạnh nào đó.

Tôi đã quen với việc tự mình gánh vác mọi thứ, tự mình quyết định, tự mình chịu trách nhiệm, đến mức tôi quên mất rằng, những người đứng cạnh tôi cũng có quyền được biết, được lựa chọn, thay vì chỉ được thông báo sau khi mọi chuyện đã an bài.

Tôi mở điện thoại, định nhắn tin xin lỗi, rồi lại dừng tay.

Không phải bây giờ.

Tôi cần chắc chắn hơn, cần có đủ bằng chứng vững chắc, trước khi kéo thêm bất kỳ ai vào vòng nguy hiểm đang dần siết chặt quanh mình.

Nhưng sâu trong lòng, tôi biết, sự im lặng đó, dù xuất phát từ ý định bảo vệ, cũng đang âm thầm đẩy những người tôi tin tưởng ra xa.

Điện thoại rung. Tin nhắn từ số lạ, lần thứ năm.

“Cô cô lập mình càng lúc càng sâu rồi đấy, Từ Dĩnh. Chính xác như những gì tôi mong đợi.”

Tôi đọc dòng tin nhắn, một cảm giác lạnh buốt lan dọc sống lưng.

Người gửi tin nhắn này, không chỉ theo dõi hành động của tôi.

Người đó dường như đang dự đoán, thậm chí dẫn dắt, từng phản ứng cảm xúc của tôi, như một người chơi cờ đã tính trước nhiều nước đi.

Một tuần sau, luật sư Đặng Gia Huy gọi cho tôi lúc bảy giờ sáng, giọng gấp gáp hiếm thấy.

“Dĩnh, chúng ta có vấn đề lớn. Lâm Thiệu Hà vừa nộp đơn kiện dân sự, khởi kiện cô và Quỹ Cẩm Hà tội vu khống và can thiệp bất hợp pháp vào hoạt động quản trị doanh nghiệp, đòi bồi thường tám mươi tỷ đồng.”

Tôi ngồi bật dậy khỏi giường.

“Căn cứ nào để ông ta kiện?” tôi hỏi.

“Ông ta lập luận rằng thông cáo báo chí của Tinh Vũ Tech, dù không nêu tên trực tiếp, đã gây tổn hại nghiêm trọng đến danh dự và uy tín của ông ta, khiến ông ta bị các đối tác kinh doanh khác từ chối hợp tác. Ông ta cũng yêu cầu tòa án ra lệnh phong tỏa bổ sung tài sản của Quỹ Cẩm Hà để đảm bảo khả năng thi hành án nếu thắng kiện.”

Tôi nhắm mắt, cố giữ bình tĩnh.

“Đây là chiến thuật câu giờ,” tôi nói. “Ông ta biết mình không thể thắng về lâu dài, nhưng có thể trì hoãn, làm phức tạp hóa mọi thứ, khiến tôi phải phân tán nguồn lực pháp lý và tài chính.”

“Đúng vậy,” ông Huy nói. “Và đáng lo hơn, đơn kiện này được nộp chỉ một ngày sau khi Viện Kiểm sát gia hạn thời gian giám định chữ ký điện tử thêm hai tuần. Thời điểm quá trùng hợp để là ngẫu nhiên.”

Tôi hiểu ngay ý ông muốn nói.

Có người bên trong hệ thống tư pháp, hoặc rất gần với nó, đang cung cấp thông tin cho Lâm Thiệu Hà, giúp ông ta tính toán thời điểm ra đòn chính xác đến từng ngày.

***

Chiều hôm đó, tôi triệu tập cuộc họp khẩn với toàn bộ đội ngũ pháp lý.

“Chúng ta không thể chỉ phòng thủ mãi,” tôi nói, đứng trước tấm bảng trắng đã kín chữ. “Đã đến lúc chuyển từ phòng thủ sang phản công.”

“Cô muốn kiện ngược?” một luật sư trẻ trong nhóm hỏi.

“Không chỉ kiện ngược,” tôi nói. “Tôi muốn chúng ta chính thức đề nghị tòa án và Viện Kiểm sát mở rộng phạm vi điều tra, không chỉ giới hạn ở giao dịch giả mạo chữ ký tôi, mà toàn bộ hoạt động tài chính của Vĩnh Phát Holdings và mối liên hệ của nó với Kim Long Capital, dựa trên các bằng chứng lịch sử chúng ta đã thu thập được.”

Ông Huy gật đầu. “Chúng ta có bản hợp đồng cũ liên quan đến công ty của cha cô, có dữ liệu dòng tiền bảy giao dịch đáng ngờ, có bằng chứng xâm nhập trái phép vào thiết bị cá nhân của cô. Đủ để yêu cầu một cuộc điều tra toàn diện.”

“Nhưng làm vậy,” luật sư trẻ nói, “đồng nghĩa với việc công khai luôn câu chuyện về cha cô, về quá khứ của cô, trước tòa án và có thể cả trước công chúng.”

Tôi im lặng một lúc, nhìn ra ngoài cửa sổ.

Đây là điều tôi đã né tránh suốt nhiều tuần qua, giữ kín câu chuyện của cha mình như một phần riêng tư không muốn ai chạm vào.

Nhưng tôi nhớ lại lời cha tôi nói tám năm trước, tại quán cà phê nhỏ đó.

Người ta có thể lừa con một lần vì con không biết. Nhưng nếu con để họ lừa con lần hai, đó là vì con không chịu nhìn thẳng vào sự thật.

“Công khai,” tôi nói, giọng dứt khoát. “Tôi không còn muốn giấu diếm điều gì nữa. Nếu sự thật là vũ khí duy nhất có thể chấm dứt vòng lặp này, tôi sẽ dùng nó, dù nó có làm tổn thương chính tôi.”

***

Đơn phản tố và yêu cầu mở rộng điều tra được nộp ba ngày sau đó, kèm theo toàn bộ hồ sơ bằng chứng đã được luật sư Huy chuẩn bị kỹ lưỡng.

Ngay tối hôm nộp đơn, tôi nhận được cuộc gọi bất ngờ, không phải từ số lạ quen thuộc, mà từ một số điện thoại tôi chưa từng thấy, kèm theo tin nhắn ngắn gọn trước khi tôi kịp bắt máy.

“Tôi là Ngọc. Kế toán trưởng Tinh Vũ Tech. Tôi cần gặp cô. Riêng. Không phải để hại cô.”

Tôi nhìn dòng tin nhắn, tim đập nhanh.

Đoàn Thị Ngọc, người ký hồ sơ hợp đồng tư vấn với Vĩnh Phát Holdings.

Một trong ba nghi phạm còn lại trong danh sách của tôi.