Ba Năm Giả Danh, Một Ngày Lật Bài - truyenngan.vutudigital.com

Tôi sang Zurich không báo trước cho Brandt.

Không đặt lịch họp chính thức. Không có thư ký phía Brandt & Söhne ra đón ở sân bay.

Chỉ có Minh Hà, một bản sao chứng thực của USB, và bản hợp đồng gốc 1994 bọc trong túi chống ẩm, đặt trong két an toàn của khách sạn ngay khi tôi đến.

“Chị không gọi trước cho ông Brandt thật ạ?” Minh Hà hỏi, vừa kéo vali vừa nhìn tôi.

“Không.”

“Nhưng ông ấy luôn…”

“Đúng. Ông ấy luôn chuẩn bị trước khi gặp tôi.” Tôi nhìn ra ngoài cửa kính taxi, hồ Zurich lướt qua, xám và lặng dưới trời nhiều mây. “Lần này, tôi muốn ông ấy không có thời gian chuẩn bị.”

Tôi đến văn phòng Brandt & Söhne lúc 10 giờ sáng, không hẹn.

Lễ tân nhìn tôi, rồi nhìn lịch, lúng túng.

“Thưa bà Lâm… ông Brandt không có lịch—”

“Tôi biết. Báo với ông ấy, tôi đến vì điều khoản 9, hợp đồng 1994.”

Lễ tân chớp mắt, không hiểu nhưng vẫn gọi điện.

Mười phút sau, tôi được dẫn lên, không phải phòng họp lớn nhìn ra hồ.

Mà là phòng làm việc riêng của Werner Brandt — nhỏ hơn, kín hơn, không cửa kính ra ngoài.

Ông đang đứng, không ngồi, khi tôi vào.

“Ms. Lâm.” Giọng ông vẫn điềm tĩnh, nhưng tay ông đặt trên bàn hơi cứng hơn bình thường. “Tôi không nhớ chúng ta có lịch hôm nay.”

“Không có lịch,” tôi nói. “Tôi không cần lịch cho việc này.”

Tôi đặt một bản sao tài liệu lên bàn ông — không phải bản đầy đủ, chỉ là trang phụ lục, đoạn bị gạch, kèm chữ “Đã loại khỏi bản chính thức — theo yêu cầu của W.B.”

Brandt nhìn xuống.

Tôi quan sát mặt ông.

Không phải sốc. Brandt không phải người để lộ sốc.

Nhưng có một khoảng dừng — rất ngắn, gần như không thể nhận ra nếu tôi không dành ba năm học cách đọc những khoảng dừng như thế trên mặt người khác — khi ông nhận ra mình đang nhìn vào thứ ông nghĩ đã không còn tồn tại.

“Đây là bản sao,” ông nói, giọng đều trở lại nhanh đến đáng nể. “Tôi không xác nhận tính xác thực của một bản sao.”

“Tôi không cần ông xác nhận.” Tôi ngồi xuống, không đợi mời. “Tôi chỉ cần ông biết, rằng bản gốc — không bị gạch — đang nằm trong két an toàn của tôi, cùng với xác nhận chữ ký từ luật sư đã chứng kiến việc lược bỏ.”

“Luật sư đó đã mất.”

“Đúng. Năm 2015.” Tôi nhìn ông. “Nhưng người ông giao bản gốc giữ hộ — vẫn còn sống. Và đã giao lại cho tôi.”

Lần này, khoảng dừng dài hơn.

Brandt ngồi xuống, chậm, lần đầu tiên từ khi tôi bước vào.

“Cô muốn gì, Ms. Lâm?”

“Tôi không đến để kiện ông,” tôi nói. “Nếu tôi muốn kiện, tôi đã không bay sang đây một mình, không báo trước, không luật sư đi cùng.”

“Vậy cô đến để…”

“Đàm phán.” Tôi mở cặp, lấy ra một tờ giấy — không phải hợp đồng, chỉ là một trang tóm tắt, ba điều khoản, tôi soạn trên máy bay. “Ba điều. Không hơn.”

Brandt cầm tờ giấy, đọc.

Tôi để ông đọc hết, không nói gì.

Điều một: Waldmann Group công khai ghi nhận Lâm Quốc Thịnh là đồng sáng lập, trong tài liệu lịch sử công ty — không cần ồn ào, chỉ cần đúng.

Điều hai: Điều khoản 9 hợp đồng 1994 được tuyên vô hiệu bằng thỏa thuận song phương, không cần ra tòa, không cần truyền thông.

Điều ba: Hợp đồng Zurich tuần trước — điều khoản 4.2 — được sửa đổi, loại Thiên Lãm khỏi mọi nghĩa vụ pháp lý lịch sử liên quan đến Waldmann trước năm 2020.

Brandt đọc xong, đặt tờ giấy xuống, nhìn tôi rất lâu.

“Cô không đòi tiền,” ông nói, có gì đó gần như ngạc nhiên trong giọng. “Sau ba mươi năm, số tiền đó—”

“Tôi biết số tiền đó lớn bao nhiêu,” tôi cắt lời. “Và tôi biết, nếu tôi đòi, ông sẽ chiến đấu đến cùng — kéo dài năm năm, mười năm, qua tòa án, qua truyền thông. Cả hai bên đều mất.”

“Vậy tại sao—”

“Vì cha tôi không cần tiền của ông, Brandt.” Tôi nhìn thẳng vào ông. “Ông ấy cần được phép nói sự thật, trước khi quá muộn để nói. Và tôi cần Thiên Lãm sạch — hoàn toàn sạch — trước khi tôi đưa nó bước vào giai đoạn tiếp theo.”

“Còn người đưa bản gốc cho cô?”

“Minh Vũ,” tôi nói, không giấu. “Anh ta chỉ muốn đúng một dòng trong tài liệu lịch sử. Không hơn.”

Brandt ngồi im, nhìn tờ giấy, rồi nhìn ra ngoài — dù phòng này không có cửa sổ, ông vẫn nhìn về hướng đó, theo phản xạ của một người đã quen nhìn ra hồ mỗi khi cần thời gian.

“Tôi cần thời gian để xem xét,” ông nói cuối cùng.

“Ông có hai mươi tư giờ,” tôi nói, đứng dậy. “Sau đó, tôi sẽ gửi bản gốc — cùng phân tích pháp lý đầy đủ — cho hội đồng quản trị Waldmann. Không phải để kiện ông. Mà để họ tự quyết định, liệu họ có muốn người đứng đầu công ty mình là người đã chủ động xóa một điều khoản hợp đồng sau khi ký.”

Tôi bước ra cửa, rồi quay lại.

“Một điều nữa, Brandt.”

Ông nhìn lên.

“Cảm ơn ông,” tôi nói, “vì đã không phủ nhận ngay từ đầu.”

Hai mươi tư giờ sau, đúng giờ, điện thoại tôi rung.

Không phải Brandt.

Là cha.

“Brandt vừa gọi cho cha,” ông nói, giọng có gì đó tôi chưa từng nghe — không hẳn là vui, mà là một thứ nhẹ nhõm đã chờ ba mươi năm để được cảm nhận.

“Ông ấy nói gì?”

“Ông ấy đồng ý cả ba điều.” Cha ngừng lại. “Và ông ấy nói thêm một câu.”

“Câu gì?”

“‘Con gái ông giỏi hơn cả ông, ở chỗ — ông sẽ đòi tiền. Con gái ông đòi đúng cái cần đòi.'”

Tôi ngồi trong phòng khách sạn, nhìn ra hồ Zurich lần thứ ba trong vòng một tháng — lần này, lần đầu tiên, không có hợp đồng nào cần ký.

“Cha,” tôi nói, “khi nào về Hà Nội, mình nói chuyện với Minh Vũ. Đúng như đã hứa.”

“Cha biết.” Một khoảng lặng ngắn. “Uyên.”

“Dạ.”

“Cảm ơn con.”

Tôi không trả lời ngay.

Vì có những câu, trả lời ngay sẽ làm nó nhẹ đi.

“Con không làm vì cha,” tôi nói, sau một nhịp. “Con làm vì — nếu Thiên Lãm là thứ con sẽ trao lại cho ai đó, sau này, con muốn nó không mang theo bất kỳ món nợ nào không phải của họ.”

Cha im lặng, rồi cười nhẹ — tiếng cười tôi hiếm khi nghe từ ông.

“Con nói như người đã nghĩ đến chuyện trao lại.”

“Con luôn nghĩ trước hai bước,” tôi nói. “Cha dạy con vậy.”

Tôi về đến Hà Nội vào một chiều thứ Ba, không thông báo, như mọi lần.

Nhưng lần này, khi bước vào tầng 22, có gì đó khác.

Hạ Vy đứng ở cửa văn phòng tôi, tay cầm một tập hồ sơ mới, dáng đứng đã không còn rón rén như tháng trước.

“Chị,” cô nói, “hồ sơ tái cơ cấu hội đồng điều hành — em đã chuẩn bị xong theo yêu cầu. Và…”

Cô ngừng lại, có chút ngại.

“Và gì?”

“Và Vũ Thắng gửi đơn xin nghỉ. Tự nguyện. Sáng nay.”

Tôi nhận tập hồ sơ, lướt qua trang đầu.

“Tự nguyện,” tôi lặp lại, “sau khi biết hợp đồng 4.2 đã được sửa, và sau khi không còn gì để ‘phối hợp’ nữa.”

“Chị có buồn không?” Hạ Vy hỏi, rồi tự nhận ra câu hỏi có vẻ không phù hợp, vội nói thêm, “Em xin lỗi, em không nên hỏi—”

“Không sao.” Tôi đóng tập hồ sơ lại, nhìn ra cửa sổ tầng 22 — Hà Nội buổi chiều, dòng xe, ánh nắng nhạt cuối ngày. “Tôi không buồn. Tôi chỉ nghĩ — ba năm trước, ở tầng 12, nếu có ai nói với tôi rằng một ngày tôi sẽ ngồi đây, đọc đơn xin nghỉ của người từng coi tôi không tồn tại…”

Tôi dừng lại, mỉm cười nhẹ.

“…tôi sẽ không tin. Nhưng tôi cũng sẽ không ngạc nhiên.”

Hạ Vy nhìn tôi, rồi cũng mỉm cười — nụ cười đầu tiên tôi thấy ở cô bé không kèm theo chút lo lắng nào.

“Chị Uyên.”

“Gì?”

“Em nghĩ… tầng 12 bây giờ chắc vẫn đang kể về cô gái ‘bị đuổi’ hôm đó.”

Tôi nhìn ra cửa sổ một lần nữa.

“Để họ kể,” tôi nói. “Câu chuyện đó không còn là của tôi nữa.”

Điện thoại tôi rung. Email mới.

Người gửi: Waldmann Group — Phòng Quan hệ Cổ đông.

Tiêu đề: Cập nhật Lịch sử Công ty — Phê duyệt cuối cùng.

Tôi mở email, đọc dòng đầu tiên.