Chương 7
“Tập đoàn Thiên Lãm không phải của cha cô.”
Tôi đứng yên.
Không phải vì sợ.
Mà vì có những câu, khi nghe lần đầu, não cần thêm một giây để quyết định xem nên xử lý nó như thông tin hay như đòn tấn công.
“Anh là ai?” tôi hỏi, giọng bằng phẳng.
“Người biết lịch sử thật của Waldmann Group.” Giọng đó vẫn đều. Kiểu đều của người đã chuẩn bị kỹ từng chữ. “Và lịch sử thật của gia đình cô.”
Tôi không cúp máy.
Không phải vì tôi tin.
Mà vì người cúp máy trước là người sợ nghe phần còn lại.
“Anh có mười phút,” tôi nói.
“Tôi chỉ cần năm.”
Người đó ngừng một nhịp, như người lật trang.
“Waldmann Group được thành lập năm 1987. Hai người sáng lập: Werner Brandt và một người Việt Nam tên Lâm Quốc Thịnh.” Giọng dừng lại. “Cha cô.”
Tôi biết điều đó.
“Năm 1994, Lâm Quốc Thịnh chuyển nhượng 51% cổ phần cho Brandt. Lý do chính thức: cần vốn mở rộng. Lý do thật…” Người đó ngừng lại đúng một giây. “Thì cô nên hỏi cha cô.”
“Anh đang nói cái gì vậy?”
“Tôi đang nói rằng công ty mà cô nghĩ là của gia đình mình, thật ra đã không còn là của gia đình cô từ ba mươi năm trước.” Giọng vẫn nhẹ. Đều. Như người đọc số liệu tài chính. “Và Brandt biết cô không biết điều đó.”
Tôi bước đến cửa sổ.
Hà Nội đã lên đèn hoàn toàn, dòng xe dưới kia nhỏ như kiến, ánh sáng loang ra từng vệt đỏ vàng trên mặt nhựa ướt.
“Anh có bằng chứng gì không?”
“Có.”
“Dạng gì?”
“Biên bản họp Hội đồng quản trị Waldmann năm 1994. Thư tay của Brandt gửi cho đối tác pháp lý tại Zurich. Và một điều khoản trong hợp đồng gốc mà bản cô đang giữ đã bị lược bỏ.”
Tôi nhìn phản chiếu của mình trên kính.
Khuôn mặt bình thường. Mắt bình thường.
Nhưng có gì đó phía sau mắt đó vừa dịch chuyển, chậm và chắc, như mảnh đất nứt ra theo đường đã ngầm nứt từ lâu.
“Anh muốn gì?”
Câu hỏi thẳng nhất tôi có thể hỏi lúc này.
Người đó im lặng một nhịp dài hơn những nhịp trước.
“Tôi không muốn gì từ cô.” Giọng thay đổi, lần đầu tiên có gì đó không còn được kiểm soát hoàn toàn. “Tôi muốn Brandt trả lại thứ ông ta đã lấy.”
“Tên anh là gì?”
“Minh Vũ.”
Tôi lặng lại.
Không phải cái tên tôi nhận ra ngay. Nhưng là cái tên tôi đã đọc qua, đâu đó, trong một tập hồ sơ cũ mà trợ lý pháp lý của tôi gửi hồi tháng trước.
Minh Vũ. Cựu thành viên Hội đồng tư vấn Waldmann Group châu Á. Rời tổ chức năm 2019. Lý do: bất đồng chiến lược.
Bất đồng chiến lược.
Câu đó trong hồ sơ nhân sự thường có nghĩa là người ta biết thứ gì đó và bị đẩy ra trước khi nói.
“Tôi cần gặp anh trực tiếp,” tôi nói.
“Tôi biết cô sẽ nói vậy.”
“Khi nào anh rảnh?”
“Tôi đang ở Hà Nội.” Ngắn gọn. “Cô nói địa điểm.”
Tôi đặt điện thoại xuống.
Ngồi xuống ghế, không bật đèn thêm.
Phòng tôi nhìn ra phía tây thành phố, giờ này ánh hoàng hôn đã tắt hẳn, chỉ còn lại nền trời xanh thẫm và lớp đèn điện vàng của Hà Nội trải ra phía dưới.
Tôi ngồi trong bóng tối một lúc.
Không phải để nghĩ.
Mà để để yên cho những thứ vừa nghe lắng xuống đúng chỗ của nó trước khi tôi bắt đầu bước tiếp.
Có hai khả năng.
Một: Minh Vũ nói thật. Và hợp đồng năm 1994 là thứ cha tôi chưa bao giờ kể, Brandt chưa bao giờ đề cập, và tôi suốt ba mươi năm không có lý do gì để nghi ngờ.
Hai: Minh Vũ là quân cờ của ai đó, được đặt đúng thời điểm tôi vừa tái cơ cấu xong Thiên Lãm, để làm tôi mất phương hướng trước khi bước tiếp.
Cả hai khả năng đều nguy hiểm.
Theo những cách hoàn toàn khác nhau.
Tôi gọi cho cha lúc chín giờ tối.
Không phải để hỏi thẳng.
Chưa phải lúc.
“Con gọi muộn vậy?” Giọng cha vẫn bằng phẳng, nhưng có chút khác khi nhận ra số tôi giờ này.
“Con muốn hỏi cha một chuyện.”
“Gì vậy?”
“Waldmann Group ngày đầu,” tôi nói, chọn từng chữ, “cha và Brandt bắt đầu như thế nào?”
Im lặng.
Không phải im lặng của người đang nhớ lại.
Là im lặng của người đang quyết định kể bao nhiêu.
Tôi nhận ra sự khác biệt đó từ nhỏ.
“Sao con hỏi chuyện đó?”
“Tò mò thôi.”
“Uyên.”
“Dạ.”
“Con tò mò hay con đã nghe gì đó?”
Tôi không trả lời ngay.
Bên ngoài cửa sổ, một chiếc máy bay nhấp nháy đèn đỏ, chậm chạp vạch qua nền trời tối.
“Chưa chắc chắn,” tôi nói thật. “Nên con mới hỏi cha.”
Cha im lặng thêm một nhịp nữa.
Nhịp dài nhất từ đầu cuộc gọi.
“Cuối tuần này con về không?”
Không phải câu trả lời.
Nhưng là câu nói nhiều hơn câu trả lời.
“Con về,” tôi nói.
Thứ Năm sáng, Khánh bước vào phòng tôi đúng chín giờ.
Váy trắng. Tóc búi cao. Nụ cười của người đã tập dượt trước gương.
“Chị Uyên, em xin lỗi vì đã làm chị khó chịu thời gian qua.”
Tôi chỉ tay về phía ghế đối diện.
“Ngồi đi.”
Khánh ngồi, chắp tay, tiếp tục.
“Em biết em có những hành động chưa phù hợp. Nhưng em thật sự muốn đóng góp cho công ty trong giai đoạn mới—”
“Khánh.”
Cô ta dừng lại.
“Em nghe cuộc gọi của tôi trong hành lang hôm thứ Sáu tuần trước,” tôi nói. Không hỏi. Xác nhận. “Nghe được bao nhiêu?”
Khánh chớp mắt một cái.
Chỉ một cái thôi. Nhưng đủ.
“Em không có ý định—”
“Tôi không hỏi ý định. Tôi hỏi em nghe được bao nhiêu.”
Cô ta nhìn tôi, đánh giá, rồi quyết định thành thật có lợi hơn.
“Tên Brandt. Và… Chủ tịch Hội đồng quản trị.”
“Em đã nói với ai chưa?”
“Chưa.”
“Chắc chắn chưa?”
Khánh ngừng lại đúng nửa giây.
Nửa giây đó đắt hơn tất cả những gì cô ta sắp nói tiếp.
“Chắc chắn,” cô ta nói.
Tôi nhìn cô ta thêm ba giây.
Rồi mở ngăn kéo, lấy ra một phong bì.
“Quyết định điều chuyển,” tôi nói, đặt lên bàn. “Em về bộ phận truyền thông nội bộ. Cùng mức lương. Cùng cấp bậc.”
Khánh nhìn phong bì, rồi nhìn tôi.
“Đây là… phạt ạ?”
“Đây là sắp xếp phù hợp năng lực.” Tôi đứng dậy. “Em giỏi quản lý thông tin. Bộ phận truyền thông cần người như em.”
Tôi đi ra cửa, rồi dừng lại.
“Nhưng Khánh.”
Cô ta ngẩng đầu.
“Lần sau em nghe được gì của tôi trong hành lang,” tôi nói, giọng nhẹ đến mức lạnh, “tôi cần em quên đi trước khi bước ra khỏi tòa nhà.”
Khánh không trả lời.
Nhưng tôi thấy cô ta nuốt nước bọt.
Đủ rồi.
7
Chiều thứ Sáu, tôi lái xe về nhà cha một mình.
Không báo trước giờ đến. Không mang theo hồ sơ. Không chuẩn bị câu hỏi.
Chỉ lái xe, để Hà Nội dần thưa ra sau lưng.
Mẹ mở cửa, nhìn thấy tôi, khẽ nhíu mày.
“Sao con về mà không báo? Mẹ chưa nấu cơm.”
“Con không cần cơm.” Tôi bước vào. “Cha đâu rồi mẹ?”
Mẹ tôi nhìn tôi một giây, ánh mắt đọc được gì đó.
“Trong thư phòng.”
Tôi đi thẳng vào.
Cha ngồi ở bàn làm việc, kính đọc sách trên mũi, tập hồ sơ mở trước mặt.
Khi tôi bước vào, ông không ngạc nhiên.
Như thể đã chờ.
Ông đặt kính xuống, nhìn tôi.
Tôi ngồi xuống ghế đối diện, không vòng vo.
“Minh Vũ gọi cho con.”
Căn phòng im lặng.
Cha không hỏi Minh Vũ là ai.
Không hỏi anh ta nói gì.
Chỉ nhìn tôi, ánh mắt của người đã chuẩn bị cho khoảnh khắc này từ rất lâu, và bây giờ nó đến, lại không biết bắt đầu từ đâu.
“Cha,” tôi nói, giọng bình thản hơn tôi nghĩ mình có thể, “Thiên Lãm có thật sự là của mình không?”