Chương 20
Hai ngày sau, phòng pháp lý gửi lên một bản phân tích đầy đủ về Sương Mai Holdings.
Tôi đọc trong phòng họp nhỏ, chỉ có Minh Hà và trưởng phòng pháp lý — một người đàn ông tên Đạt, từng làm việc với tôi từ những ngày đầu tái cơ cấu.
“Sương Mai không chỉ mua 6% để biểu quyết,” Đạt nói. “6% đủ để họ có quyền yêu cầu đưa một mục vào chương trình họp cổ đông thường niên — theo luật, bất kỳ cổ đông nắm trên 5% đều có quyền này.”
“Mục gì?” tôi hỏi.
Đạt đặt lên bàn một bản dự thảo nghị quyết — không phải bản chính thức, nhưng theo Đạt, nội dung gần như chắc chắn sẽ giống bản này.
“‘Đề xuất bổ sung quy chế giám sát độc lập đối với các giao dịch và quyết định có liên quan đến lịch sử sở hữu gia đình của Chủ tịch Hội đồng quản trị’,” Đạt đọc. “Nói cách khác — họ muốn lập một ủy ban giám sát riêng, đứng trên chị, với lý do: lịch sử Waldmann vừa công khai cho thấy có ‘tiền lệ xung đột lợi ích gia đình’ trong sở hữu doanh nghiệp.”
Tôi ngồi yên một lúc.
“Họ dùng chính câu chuyện tôi công khai,” tôi nói, “để biện minh cho việc giám sát tôi.”
“Đúng vậy,” Đạt nói. “Và về mặt pháp lý, đề xuất này không sai trái gì. Bất kỳ cổ đông nào cũng có quyền lo ngại về xung đột lợi ích — đặc biệt sau một vụ việc lịch sử vừa được chính công ty xác nhận là có thật.”
“Nói cách khác,” Minh Hà thêm vào, “ông Hưng không cần thắng. Ông ấy chỉ cần đưa đề xuất ra biểu quyết, để tạo nghi vấn công khai — bất kể kết quả, hình ảnh ‘Chủ tịch có lịch sử gia đình phức tạp, cần giám sát’ sẽ xuất hiện trên mọi bản tin tài chính ngày hôm sau.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
“Ông ấy không cần thắng cuộc họp,” tôi nói, chậm. “Ông ấy cần thắng mặt báo.”
“Đúng.”
“Còn gì nữa không?”
Đạt nhìn Minh Hà, rồi nói tiếp, có chút ngần ngại.
“Có một việc,” Đạt nói. “Ba ngày trước, phòng truyền thông nội bộ — bộ phận của Khánh — nhận một yêu cầu từ bên ngoài, đề nghị ‘phối hợp cung cấp thông tin nền’ cho một bài viết về ‘văn hóa minh bạch tại Thiên Lãm sau các sự kiện gần đây’. Yêu cầu được gửi từ một địa chỉ email cá nhân, không thuộc tòa soạn nào.”
“Khánh xử lý thế nào?”
“Khánh từ chối,” Đạt nói. “Và báo cáo lên cấp trên ngay trong ngày — đúng quy trình.”
Tôi nhìn Đạt, có chút bất ngờ.
“Khánh báo cáo?”
“Vâng. Kèm một dòng ghi chú,” Đạt nói, đưa tôi xem màn hình. “‘Yêu cầu này có dấu hiệu thu thập thông tin để phục vụ mục đích ngoài báo chí thông thường. Đề nghị cảnh giác trước kỳ họp cổ đông sắp tới.'”
Tôi đọc dòng đó hai lần.
Khánh — người tôi từng điều chuyển vì nghe lén một cuộc gọi, người từng đăng những dòng trạng thái đầy tính toán trong nhóm chat nội bộ — giờ là người đầu tiên cảnh báo tôi về một đòn đánh sắp tới.
“Mời Khánh lên gặp tôi,” tôi nói. “Chiều nay.”
—
Khánh bước vào, không còn dáng vẻ “đã tập dượt trước gương” của hai năm trước.
“Chị Uyên.”
“Ngồi đi.” Tôi chỉ ghế. “Tôi đọc báo cáo của em.”
“Em chỉ làm đúng việc,” Khánh nói, ngồi xuống, tay đặt ngay ngắn. “Không có gì đặc biệt.”
“Có đặc biệt,” tôi nói. “Hai năm trước, em là người chọn đăng đúng lúc, đúng cách, để cả tầng nhìn về em như người cầm thông tin. Hôm nay, em là người chọn không đăng — và báo cho tôi trước.”
Khánh không trả lời ngay.
“Em thay đổi,” tôi nói, “hay em chỉ đang tính toán khác đi?”
Câu hỏi thẳng. Tôi muốn câu trả lời thẳng.
Khánh nhìn xuống, rồi nhìn lên.
“Cả hai,” cô nói. “Em không nghĩ mình thành người tốt hơn chỉ qua một lần điều chuyển. Nhưng em học được — quản lý thông tin để người khác sợ, là một loại quyền lực rất rẻ. Nó hết ngay khi người ta phát hiện ra em đang làm gì.”
“Còn quyền lực không rẻ là gì?”
“Là loại người ta tin em đủ, để báo cho em biết trước khi có chuyện,” Khánh nói. “Hai năm ở truyền thông nội bộ, em nhận ra — không ai sợ em nữa. Nhưng nhiều người, lần đầu tiên, kể em nghe chuyện thật.”
Tôi nhìn cô một lúc.
“Em biết gì về Trần Quốc Hưng?” tôi hỏi.
“Không nhiều,” Khánh nói. “Nhưng em biết — con trai ông ấy, người đứng tên công ty tư vấn, từng nhờ một người quen của em ở một tòa báo, viết một bài ‘phân tích’ về Thiên Lãm — bài đó bị từ chối, vì tòa báo thấy nội dung quá… cá nhân, không đủ tính báo chí.”
“Em có tên tòa báo đó không?”
“Có.”
“Tốt.” Tôi mở laptop. “Tôi cần em làm một việc — không phải vì em nợ tôi gì. Mà vì em là người duy nhất, ngay lúc này, có thể làm nó tốt hơn ai khác trong công ty.”
“Việc gì?”
“Trước kỳ họp cổ đông,” tôi nói, “tôi muốn công ty tự công bố — chủ động, không chờ ai hỏi — một báo cáo đầy đủ về ‘quy trình xử lý xung đột lợi ích gia đình trong quản trị’, dựa trên chính trường hợp của tôi và cha tôi, như một case study.”
Khánh nhíu mày, rồi hiểu ra.
“Chị muốn… tự kể câu chuyện đó, trước khi ông Hưng kể nó theo cách của ông ấy.”
“Đúng. Nhưng không phải để bào chữa.” Tôi nhìn cô. “Để cho thấy — công ty này đã có sẵn cơ chế xử lý đúng vấn đề ông Hưng đang nêu, từ một năm trước, không cần ai yêu cầu.”
“Chương trình Lắng nghe. Quỹ hỗ trợ y tế. Báo cáo thuế tự nguyện.”
“Tất cả,” tôi nói. “Ghép lại, thành một câu chuyện — không phải về tôi. Về cách công ty này tự sửa mình, liên tục, không cần áp lực bên ngoài.”
Khánh ngồi im một lúc, rồi gật đầu, chậm.
“Em làm được,” cô nói. “Nhưng chị nên biết — nếu bài viết này tốt, nó sẽ khiến đề xuất của ông Hưng trông như… đến sau, không phải đến trước.”
“Đó chính xác là điều tôi muốn,” tôi nói. “Ông ấy muốn cuộc họp đó là lúc mọi người lần đầu nghe về ‘xung đột lợi ích gia đình’. Tôi muốn, khi ông ấy đứng lên nói, đó là lần thứ hai mọi người nghe về nó — và lần đầu, công ty đã tự trả lời rồi.”
Khánh đứng dậy, cầm laptop, rồi dừng ở cửa.
“Chị Uyên.”
“Gì?”
“Hai năm trước, khi chị điều chuyển em,” Khánh nói, “em nghĩ đó là cách chị… dẹp em ra một cách lịch sự. Giờ em mới hiểu — chị đặt em đúng vị trí, để hai năm sau, em là người duy nhất có thể làm việc này.”
Tôi không trả lời ngay.
“Tôi không nhìn xa đến vậy,” tôi nói thật. “Tôi chỉ tin — người giỏi quản lý thông tin để gây sợ, cũng có thể giỏi quản lý thông tin để gây tin tưởng. Phần còn lại, là do em chọn.”
Khánh gật đầu, rời đi.
Tôi nhìn ra Hà Nội, buổi chiều dần tắt.
Trần Quốc Hưng đang chuẩn bị một đòn đánh, dựa trên một câu chuyện ông ấy nghĩ tôi sẽ giữ kín, hoặc sẽ phải chống đỡ.
Nhưng câu chuyện đó, tôi đã kể trước — không phải để chống đỡ, mà vì tôi tin nó đúng nên được kể.
Lần này, ông Hưng sẽ phát hiện ra — vũ khí ông ấy chọn, đã hết hạn từ lâu trước khi ông ấy rút nó ra.