Thiên Kim Thật Trở Về

Chương 3: Ba Trang Nhật Ký

Tám giờ sáng. Văn phòng luật Cố Diễn và Cộng sự.

“Mất rồi?”

Người đàn ông ngồi sau bàn làm việc không ngẩng đầu. Anh mặc sơ mi trắng, tay áo xắn gọn, ngón tay thon dài đang lật một tập hồ sơ dày cộp.

“Mất rồi.” Nhược Hi đặt chiếc laptop lên bàn. “Cố luật sư, anh không ngạc nhiên sao?”

“Không.” Cố Diễn khép tập hồ sơ lại. “Từ lúc cô đưa tấm ảnh cho nhà họ Chu, tôi đã biết sẽ có chuyện này. Chỉ không ngờ bà ta ra tay nhanh như vậy.”

Anh ngẩng lên. Đôi mắt đen sâu, lạnh như mặt hồ mùa đông.

“Cô lại hành động một mình. Tôi đã dặn cô chờ đến khi có cuốn nhật ký.”

“Tôi không chờ được.” Nhược Hi ngồi xuống. “Tuần trước có người lạ đến hỏi thăm cha nuôi tôi. Hỏi tôi đi làm ở đâu, mấy giờ về. Anh nghĩ tôi nên ngồi yên chờ họ gõ cửa sao?”

Cố Diễn im lặng.

Ba tháng trước, khi nàng mang tập kết quả xét nghiệm ADN đến văn phòng này, nàng chỉ có hai triệu đồng trong túi. Không văn phòng luật nào nhận vụ của nàng.

Chỉ có người đàn ông này nhận.

Anh không lấy tiền. Anh chỉ hỏi đúng một câu.

“Cô sinh ở bệnh viện nào?”

Khi nàng nói ra cái tên Bệnh viện Nhân Hòa, nàng đã thấy bàn tay anh siết chặt cây bút đến mức các khớp ngón trắng bệch.

Sau này nàng mới biết. Mẹ của Cố Diễn, y tá Tô Uyển, đã chết trong vụ cháy thiêu rụi kho hồ sơ Bệnh viện Nhân Hòa mười lăm năm trước.

Kết luận điều tra năm đó ghi: chập điện.

Cố Diễn chưa bao giờ tin.

“Cô Tần có nói gì thêm không?” Anh hỏi.

“Cô ấy hẹn gọi video lúc tám giờ rưỡi.”

Cố Diễn nhìn đồng hồ. Tám giờ hai mươi tám phút.

“Vậy thì chờ.”

***

Tám giờ rưỡi đúng. Cuộc gọi đến.

Màn hình đen kịt. Chỉ có giọng nói.

“Chị Nhược Hi? Xin lỗi, camera của tôi bị hỏng từ tối qua. Kẻ đột nhập đập vỡ cả máy tính của tôi.”

Giọng cô gái trong trẻo, hơi khàn vì mệt mỏi.

“Cô Tần, cô có an toàn không?” Nhược Hi hỏi.

“Tôi đang ở nhà bạn. Cảnh sát bên này đã lập biên bản.” Tư Dao thở dài. “Nhưng chị đừng lo quá. Ba tôi là người rất cẩn thận.”

“Ý cô là sao?”

“Hai năm trước, tôi dọn nhà, có chụp lại vài trang nhật ký. Không phải vì tôi nghi ngờ gì. Chỉ là chữ ba tôi đẹp, tôi muốn giữ làm kỷ niệm.” Cô ngừng một chút. “Tối qua tôi mở điện thoại cũ ra xem. Có ba trang còn trong máy.”

Nhược Hi nín thở.

Cố Diễn nghiêng người về phía trước.

“Cô gửi qua cho chúng tôi được không?”

“Tôi gửi ngay.”

Ba tấm ảnh hiện lên trên màn hình laptop. Nét chữ nghiêng, mực xanh đã phai.

Trang thứ nhất.

“Ngày 14 tháng 3. Mưa lớn. Bà Lâm Uyển Thanh chuyển dạ lúc chín giờ tối. Mổ cấp cứu. Gây mê toàn thân. Hai bé gái. Bé lớn ra đời lúc 23 giờ 12 phút, bé nhỏ lúc 23 giờ 15 phút.”

Nhược Hi đọc lại dòng chữ ấy ba lần.

Hai bé gái.

Tay nàng bắt đầu run.

Trang thứ hai.

“Người đó muốn cả hai. Người đó nói, nhà họ Chu phải mất đi thứ quý giá nhất, giống như người đó đã mất. Tôi không dám cãi. Tôi nợ anh Mặc một mạng. Nhưng nhìn hai đứa trẻ, tay tôi run không cầm nổi dao mổ.”

Trang thứ ba.

“Tôi đã làm điều không thể tha thứ. Bé lớn giao cho Hà Thu mang đi, gửi cho vợ chồng người chạy xe ôm có đứa con vừa mất lúc sinh. Bé nhỏ, người đó muốn giữ lại bên mình. Tôi không thể để chuyện đó xảy ra. Đêm nay tôi sẽ…”

Trang giấy kết thúc ở đó.

Căn phòng im lặng rất lâu.

“Vợ chồng người chạy xe ôm.” Nhược Hi lẩm bẩm. “Có đứa con vừa mất lúc sinh.”

Cha nuôi nàng chạy xe ôm hai mươi năm nay.

Mẹ nuôi nàng từng kể, đứa con đầu lòng của bà mất ngay khi vừa chào đời.

“Bé lớn là tôi.” Nàng ngẩng lên nhìn Cố Diễn. Giọng nàng rất nhỏ. “Tôi còn một đứa em.”

Cố Diễn không nói gì. Anh chỉ lặng lẽ đẩy ly nước ấm về phía nàng.

“Cô Tần.” Anh quay lại màn hình. “Ba cô có bao giờ nhắc đến chuyện này khi còn sống không?”

“Không bao giờ.” Giọng Tư Dao nghèn nghẹn. “Ông ấy chỉ hay ngồi một mình, nhìn về phía quê nhà. Có lần say rượu, ông nói với tôi, ba nợ con một lời xin lỗi. Tôi hỏi nợ gì, ông không nói.”

“Còn người được gọi là người đó?”

“Trong mấy trang tôi chụp, ba tôi không viết tên. Nhưng trong phần tôi chưa kịp chụp…” Tư Dao ngập ngừng. “Có cái tên Chu Ngọc Lan. Tôi chắc chắn. Tôi từng đọc lướt qua.”

Cố Diễn gõ ngón tay lên mặt bàn, từng nhịp, từng nhịp.

“Ba trang này không đủ làm bằng chứng trước tòa. Không có bản gốc, không giám định được chữ viết. Ngọc Lan chỉ cần nói là giả mạo.”

“Nhưng đủ để chúng ta biết phải tìm cái gì.” Nhược Hi siết chặt ly nước. “Tìm y tá Hà Thu. Tìm đứa em của tôi.”

***

Chín giờ. Điện thoại Nhược Hi reo.

Số lạ.

“Nhược Hi, là tôi, Chu Bách Xuyên.”

“Có chuyện gì?”

“Ba tôi muốn cô về nhà.” Anh dừng một chút. “Ông ấy không ngủ cả đêm. Mẹ tôi cũng vậy. Họ muốn cô dọn về ở.”

“Còn Chu tiểu thư?”

Bên kia đầu dây im lặng hai giây.

“Khả Nhi vẫn ở lại. Bà Ngọc Lan đe dọa, nếu đuổi Khả Nhi, bà ta sẽ tung chuyện cũ lên báo. Ba tôi đồng ý tạm thời để mọi thứ như cũ.”

Nhược Hi bật cười khẽ.

“Vậy là tôi về, sống chung một mái nhà với người đã chiếm chỗ của tôi hai mươi năm?”

“Tôi biết chuyện này không công bằng.” Giọng Bách Xuyên trầm xuống. “Nếu cô không muốn, tôi sẽ nói với ba.”

Nhược Hi nhìn sang Cố Diễn. Anh khẽ lắc đầu.

Nhưng nàng đã có quyết định.

“Tôi về.”

Nàng cúp máy. Cố Diễn nhíu mày.

“Cô biết mình đang làm gì không? Khả Nhi là quân cờ của Ngọc Lan. Cô dọn vào đó là tự đặt mình vào miệng hổ.”

“Chính vì vậy tôi mới phải vào.” Nhược Hi đứng dậy. “Ngọc Lan có người trong nhà họ Chu. Tôi cũng cần có người trong nhà họ Chu. Anh ở ngoài, tôi ở trong. Không phải là cách tốt nhất sao?”

Cố Diễn nhìn nàng rất lâu.

“Cô không sợ?”

“Sợ chứ.” Nàng mỉm cười. “Nhưng tôi còn một đứa em đang ở đâu đó ngoài kia. Nếu tôi dừng lại, ai sẽ tìm nó?”

Cố Diễn đứng lên, lấy áo vest khoác lên vai.

“Tôi đưa cô về lấy đồ.”

“Không cần đâu.”

“Không phải vì cô.” Anh cài cúc áo, giọng nhàn nhạt. “Tôi cần nói chuyện với cha nuôi cô. Ông ấy là nhân chứng quan trọng. Hai mươi năm trước ông ấy nhận một đứa trẻ từ tay y tá Hà Thu. Ông ấy có thể nhớ mặt bà ta.”

Nhược Hi khựng lại.

Nàng chưa từng nghĩ đến điều đó.

***

Ông Phúc ngồi trên chiếc ghế nhựa, hai tay đan vào nhau, nhìn chằm chằm xuống nền xi măng.

“Hai mươi năm rồi…” Ông lẩm bẩm. “Đêm đó mưa lớn lắm. Vợ tôi vừa sinh xong, đứa nhỏ không khóc được tiếng nào. Bác sĩ nói nó đi rồi.”

Nhược Hi ngồi bên cạnh, nắm lấy tay ông.

“Vợ tôi khóc tới ngất. Tôi đứng ngoài hành lang, không biết làm gì. Rồi có một cô y tá bước tới.” Ông nhắm mắt lại. “Cô ấy bế một đứa nhỏ quấn khăn trắng. Cô ấy nói, đứa nhỏ này mồ côi, anh chị có muốn nuôi không. Tôi hỏi giấy tờ đâu, cô ấy nói không cần, cứ mang về, cô ấy lo hết.”

“Ông còn nhớ mặt cô y tá không?” Cố Diễn hỏi.

“Nhớ. Cô ấy có một nốt ruồi to ở cằm. Mắt đỏ hoe như vừa khóc.” Ông Phúc ngừng lại. “À, còn một chuyện. Lúc cô ấy trao con bé cho tôi, cô ấy nói một câu rất lạ.”

“Câu gì?”

“Cô ấy nói, anh nuôi nó cho tốt. Nó còn một nửa đang chịu khổ hơn nó nhiều.”

Một nửa.

Nhược Hi cảm thấy tim mình như bị ai bóp nghẹt.

***

Mười một giờ đêm. Căn phòng ở tầng ba biệt thự họ Chu.

Căn phòng rộng gấp năm lần phòng trọ của nàng. Rèm cửa màu kem, giường gỗ trắng, bàn trang điểm đầy mỹ phẩm đắt tiền còn nguyên tem.

Bà Chu đã tự tay chuẩn bị. Bà còn đặt trên gối một con gấu bông nhỏ, dù nàng đã hai mươi tuổi.

Nhược Hi ngồi bên cửa sổ, nhìn xuống khu vườn tối om.

Điện thoại rung lên. Tin nhắn từ Tư Dao.

“Chị Nhược Hi, tôi đã sửa được camera. Luật sư của chị nói cần xác minh danh tính của tôi, nên tôi gửi ảnh này. Hy vọng chị tin tôi.”

Kèm theo là một tấm ảnh selfie.