Chapter 13

Chương 13: Là Em

Doanh Doanh bước tới trước màn hình.

Tim nàng đập mạnh đến mức nghe rõ trong tai. Nàng không hiểu vì sao thầy Khải lại muốn nàng xem trước. Nhưng một linh cảm mơ hồ khiến hai bàn tay nàng lạnh toát.

Thầy Khải nhấn nút phát.

Màn hình tối đen, rồi bừng sáng. Hình ảnh nhòe nhoẹt vì nước mưa trên ống kính. Đó là góc nhìn từ camera sau của chiếc sedan bạc, hướng về phía đường.

Tiếng mưa rào rào. Tiếng cần gạt nước. Một giọng đàn ông trung niên, trầm ấm, vang lên từ khoang lái.

“…con phải chuẩn bị tinh thần. Có những người con tin tưởng sẽ khiến con thất vọng. Ngày kia cha sẽ công bố tất cả. Người đó là…”

Dịch Thần đứng sau lưng nàng. Anh nghe thấy giọng cha mình. Lần đầu tiên sau năm năm.

Trong màn hình, phía sau xe, một khối đen khổng lồ bỗng hiện ra từ màn mưa. Không có đèn. Nó lao tới rất nhanh.

Rầm.

Hình ảnh rung lắc dữ dội. Tiếng kim loại rít lên chói tai. Tiếng kính vỡ. Khung hình xoay nghiêng, lộn một vòng, rồi dừng lại ở một góc lệch, hướng xuống mặt đường sũng nước bên cạnh xe.

Rồi im lặng. Chỉ còn tiếng mưa. Tiếng đèn cảnh báo tích tắc, tích tắc, hắt ánh cam lên mặt đường.

Mười giây trôi qua.

Rồi có tiếng bước chân chạy lội nước.

Một đôi chân nhỏ bé, đi đôi dép lê ướt sũng, xuất hiện trong khung hình. Tiếng đá đập vào kính. Tiếng kính vỡ. Rồi một cô gái mặc áo khoác mỏng, tóc dài ướt bết, kéo một chàng trai ra khỏi xe, lôi anh ta ra giữa mặt đường, ngay trước ống kính.

Ánh đèn cảnh báo màu cam nhấp nháy soi lên gương mặt cô gái.

Là nàng.

Tần Doanh Doanh năm mười tám tuổi.

Trên cổ tay nàng, chiếc vòng bạc lóe lên dưới ánh đèn.

Chàng trai nằm trên mặt đường, máu chảy đầy mặt. Cô gái quỳ bên cạnh, ép chiếc áo khoác lên đầu anh ta, vừa khóc vừa nói.

“Nhìn em này. Anh nhìn em này. Em ở đây. Anh không được ngủ.” Tiếng nấc nghẹn ngào hòa vào tiếng mưa. “Anh phải sống. Anh sống thì cha anh mới yên lòng.”

Doanh Doanh đưa tay bịt miệng.

Nàng không nhớ mình đã nói câu đó. Năm năm nay, nàng chỉ nhớ mưa và nước mắt. Nhưng giọng nói trong đoạn phim kia, rõ ràng là của nàng.

Sau lưng nàng, Dịch Thần đứng chết lặng.

Anh sống thì cha anh mới yên lòng.

Đó là câu nói duy nhất còn sót lại trong trí nhớ vỡ vụn của anh. Câu nói anh đã hỏi Lâm Ý Nhi năm năm trước. Câu nói cô ta không trả lời được.

Trong màn hình, điện thoại của cô gái reo lên. Cô gái nghe máy, khóc nấc lên, rồi nhìn chàng trai một lần cuối, đứng dậy chạy đi. Tiếng còi xe cấp cứu vọng lại từ xa.

Nhưng đoạn phim chưa kết thúc.

Có tiếng bước chân khác. Nặng nề hơn, chậm rãi hơn.

Một người đàn ông bước vào khung hình. Mặc áo mưa đen, trùm mũ. Ông ta đứng nhìn chàng trai nằm trên đường, rồi nhìn vào khoang lái. Ánh đèn cảnh báo hắt lên gương mặt béo tốt, cái cằm vuông, đôi tai to.

Ông ta rút điện thoại ra.

“Anh hai, xong rồi.” Giọng nói vang lên rõ ràng giữa tiếng mưa. “Ông ta không qua được đâu. Thằng nhỏ còn sống… Có một con bé kéo nó ra, nhưng chạy mất rồi… Không, nó không nhìn thấy em. Được, em về ngay.”

Ông ta cúp máy, nhìn chàng trai thêm một lần nữa, rồi quay đi khi tiếng còi xe cấp cứu đã rất gần.

Màn hình tắt.

Căn phòng thí nghiệm chìm vào im lặng tuyệt đối.

Doanh Doanh quay lại. Gương mặt nàng đẫm nước mắt.

“Người đó…” Nàng thì thầm. “Là Lâm Kiến Quốc.”

***

Dịch Thần không nói gì.

Anh quay lưng, bước ra khỏi phòng thí nghiệm. Bước chân rất nhanh, rất vội, như thể nếu ở lại thêm một giây, anh sẽ sụp đổ.

Doanh Doanh đuổi theo. Nàng chạy lên cầu thang bộ, đẩy cánh cửa sắt dẫn ra sân thượng.

Trời đã sáng hẳn. Bầu trời phía đông nhuộm một màu hồng cam rực rỡ. Gió sớm thổi tung tóc nàng.

Dịch Thần đứng ở mép lan can, hai tay chống lên thành bê tông, lưng quay về phía nàng. Bờ vai rộng lớn ấy đang run lên.

Doanh Doanh đứng yên sau lưng anh. Nàng không biết nên an ủi thế nào. Nói gì cũng thấy nhẹ bẫng so với những gì anh vừa nhìn thấy. Giọng nói cuối cùng của cha anh. Khoảnh khắc cha anh bị giết. Và kẻ giết người, gọi điện báo cáo cho một người mà anh gọi là chú.

Nàng chỉ bước tới, đứng cạnh anh, im lặng.

Rất lâu sau, Dịch Thần mới lên tiếng. Giọng anh khàn đặc.

“Câu đó.”

“Câu nào?”

“Anh sống thì cha anh mới yên lòng.” Anh quay sang nhìn nàng. Đôi mắt đỏ ngầu, ướt đẫm. “Năm năm nay, anh chỉ nhớ được mỗi câu đó. Mỗi lần muốn buông xuôi, anh lại nghe thấy nó. Anh đã tự hỏi hàng nghìn lần, người nói câu đó là ai.”

Anh. Không phải tôi. Là anh.

Doanh Doanh sững người.

Dịch Thần bước tới một bước. Bàn tay anh nâng cổ tay nàng lên, ngón cái khẽ vuốt ve chiếc vòng bạc cũ kỹ, chạm vào chữ Doanh khắc ở mặt trong.

“Là em.” Anh nói. “Từ đầu đến cuối, vẫn luôn là em.”

Nước mắt Doanh Doanh trào ra, không cách nào ngăn lại.

“Anh… anh gọi em là gì?”

“Em.” Anh lặp lại, như thể muốn khắc chữ ấy vào không khí. “Anh đã muốn gọi như vậy từ lâu rồi.”

“Từ bao giờ?”

“Từ hôm em mặc áo dài trắng đi giỗ cha anh, không đeo trang sức gì ngoài chiếc vòng này. Từ hôm em ký tờ cam kết từ bỏ tài sản mà không cần đọc lại. Từ hôm em bênh mẹ anh trước mặt cả họ. Từ hôm em làm giả phụ lục hợp đồng lúc bốn giờ sáng.” Anh dừng lại. “Hay có khi, từ đêm mưa năm năm trước.”

“Anh chọn em vì chiếc vòng tay.” Doanh Doanh nghẹn ngào. “Anh chọn em vì biết ơn.”

“Ban đầu là vậy.” Dịch Thần không phủ nhận. “Anh nhìn thấy chiếc vòng trong ảnh hồ sơ của em, anh đã thức trắng cả đêm. Anh không chắc có phải em không. Anh chỉ muốn giữ em lại bên cạnh để tìm hiểu. Nên anh viết điều khoản không được yêu tôi, vì anh sợ nếu em không phải cô ấy, anh sẽ làm tổn thương em.”

Anh cúi đầu, trán chạm nhẹ vào trán nàng.

“Nhưng Doanh Doanh, bây giờ, anh không cần đoạn phim đó để biết anh muốn gì nữa. Người anh muốn giữ lại, không phải cô gái trong mưa năm đó. Mà là em. Là em của bây giờ.”

Doanh Doanh không nói được gì. Nàng chỉ vùi mặt vào ngực anh, khóc như một đứa trẻ. Khóc cho mẹ nàng, cho cha anh, cho năm năm lạc mất nhau, cho những ngày tháng nàng tưởng mình chỉ là một con cờ.

Dịch Thần ôm chặt nàng. Gió sớm thổi qua sân thượng, mang theo ánh nắng đầu tiên của ngày mới.

“Anh ơi.” Nàng thì thầm trong ngực anh.

“Ừ.”

“Điều khoản số một, em phá vỡ rồi.”

Anh bật cười. Tiếng cười đầu tiên mà nàng nghe thấy từ anh. Trầm ấm, khàn khàn, run run.

“Anh phá vỡ trước em lâu rồi.”

Hai người đứng đó rất lâu, nhìn mặt trời lên cao dần trên những mái nhà thành phố.

“Anh ơi.” Doanh Doanh lại gọi, lần này bình tĩnh hơn. “Anh định làm gì?”

“Đưa tất cả cho pháp luật.” Dịch Thần nói. Giọng anh đã trở lại vẻ trầm tĩnh thường ngày, nhưng ánh mắt thì khác. Lạnh, sắc, và quyết liệt. “Anh sẽ không động tay với bất kỳ ai. Anh muốn bọn họ đứng trước tòa, nghe từng tội danh được đọc lên. Anh muốn cả thành phố biết cha anh không chết vì tai nạn.”

“Nhưng chỉ một đoạn phim, có đủ không?”

“Chưa đủ.” Anh lắc đầu. “Đoạn phim chứng minh Lâm Kiến Quốc có mặt, gọi điện cho một người là anh hai. Nó không chứng minh được anh hai là ai. Luật sư giỏi có thể nói đó là trùng hợp, nói ông ta chỉ là người đi đường tình cờ gọi điện. Chúng ta cần thêm. Cần dòng tiền. Cần nhân chứng. Cần người chịu mở miệng.”

Doanh Doanh gật đầu. Nàng nghĩ đến Lưu Cường. Nghĩ đến Tiểu Cúc. Nghĩ đến cha nàng với bốn cuốn sổ xanh.

Rồi nàng nghĩ đến một người khác. Người đã ngồi bên giường bệnh của Dịch Thần năm năm trước, với tấm ảnh chụp sau ba tiếng đồng hồ.

“Còn Lâm Ý Nhi.” Nàng nói. “Cô ta có biết cha mình đã làm gì không?”

Dịch Thần không trả lời. Nhưng ánh mắt anh cho nàng biết, anh cũng đang nghĩ đến câu hỏi đó.

Nàng khẽ siết tay anh. Họ cùng nhau đi xuống cầu thang bộ. Đến chiếu nghỉ tầng năm, Dịch Thần mới chịu buông tay nàng ra, trước khi đẩy cửa bước vào hành lang.

Hàn Phong đang đứng đợi trước cửa phòng thí nghiệm, tay xách hai túi đồ ăn sáng. Anh ta liếc nhìn gương mặt đỏ ửng của phu nhân, rồi đôi mắt đỏ hoe của sếp mình, rồi khôn ngoan cúi đầu nhìn xuống sàn nhà.

“Tôi mua bánh mì và sữa đậu nành. Tổng giám đốc, phu nhân, ăn chút gì đi ạ.”

***

Khi cả hai quay lại phòng thí nghiệm, thầy Khải đã sao lưu đoạn phim ra ba bản, niêm phong một bản theo đúng quy trình giám định.

“Tôi sẽ lập biên bản khôi phục dữ liệu, có chữ ký và dấu của phòng thí nghiệm. Nếu cần nộp cho cơ quan điều tra, bằng chứng này đủ giá trị pháp lý.”

“Cảm ơn thầy.” Dịch Thần cúi đầu.

Anh rút điện thoại, gọi cho mẹ. Cố phu nhân vẫn đang ở kho số 7, canh giữ chiếc xe suốt đêm.

“Mẹ, con có một câu muốn hỏi.”

“Con nói đi.”

“Lâm Kiến Quốc có anh em ruột nào không?”

“Không. Ông ta là con một.” Cố phu nhân ngừng lại. “Sao con hỏi vậy?”

“Trong đoạn phim, Lâm Kiến Quốc gọi điện báo cho một người. Ông ta gọi người đó là anh hai.”

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu. Khi Cố phu nhân lên tiếng lại, giọng bà lạnh như băng.

“Lâm Kiến Quốc và chú hai con là anh em kết nghĩa từ thời đại học. Cả đời này, ông ta chỉ gọi một người duy nhất là anh hai.”

Bà hít một hơi thật sâu.

“Cố Minh Viễn.”