Chương 3
Một trăm ba mươi tỷ.
Con số đó ám ảnh tôi suốt buổi chiều.
Tôi trở về căn hộ, trải toàn bộ bảy giao dịch ra bàn làm việc, đối chiếu ngày tháng với lịch sử hoạt động của Tinh Vũ Tech.
Mỗi giao dịch đều rơi vào thời điểm ngay sau khi công ty công bố một cột mốc tăng trưởng lớn, một vòng gọi vốn mới, một hợp đồng khách hàng lớn.
Kiểu rút tiền có tính toán. Rút đúng lúc dòng tiền dồi dào nhất, để không ai để ý một khoản chi nhỏ giữa hàng loạt biến động tài chính lớn.
Tôi lật đến giao dịch đầu tiên, cũ nhất, cách đây hai năm chín tháng.
Thời điểm đó trùng khớp gần như tuyệt đối với thời điểm tôi ký thỏa thuận đầu tư Series A.
Tim tôi lạnh đi.
Có phải, ngay từ ngày đầu tiên tôi rót tiền vào Tinh Vũ, đã có người chờ sẵn để rút nó ra.
***
Tôi gọi cho ông Đặng Gia Huy lúc mười giờ đêm.
“Chú còn nhớ ai giới thiệu Tinh Vũ Tech cho cháu để đầu tư không?”
Một khoảng lặng dài.
“Là một nhà môi giới độc lập,” ông nói. “Tên Vũ Đình Cường. Ông ta mang hồ sơ đến, giới thiệu tiềm năng công ty, sắp xếp buổi gặp đầu tiên với Lâm Thiệu Hà.”
“Cường hiện giờ ở đâu?”
“Tôi không biết. Sau vòng Series A, tôi không còn nghe tin gì về ông ta nữa.”
Tôi mở laptop, tìm kiếm cái tên đó. Không có nhiều thông tin, chỉ một hồ sơ LinkedIn cũ, cập nhật lần cuối hai năm trước, ghi chức danh: Cố vấn chiến lược, Vĩnh Phát Holdings.
Tôi ngồi lặng người trước màn hình.
Người môi giới đưa tôi đến với Tinh Vũ Tech, chính là người sau này trở thành cố vấn của công ty vỏ bọc dùng để rút tiền khỏi công ty đó.
Nói cách khác, ngay từ đầu, tôi không tự mình chọn Tinh Vũ Tech.
Tôi đã bị dẫn đến đó.
***
Tôi không ngủ được đêm đó. Tôi ngồi bên cửa sổ, nhìn ánh đèn thành phố, nghĩ lại toàn bộ ba năm qua.
Nếu đúng như những gì đang dần hé lộ, thì quyết định đầu tư của tôi năm hai mươi lăm tuổi, quyết định mà tôi luôn tự hào vì đã nhìn ra tiềm năng của Tinh Vũ trước tất cả mọi người, có thể chưa từng thực sự là lựa chọn của riêng tôi.
Có kẻ đã tính toán từ trước, biết tôi là ai, biết quỹ của tôi đang tìm cơ hội, và đã cố tình dẫn dắt tôi bước vào một cái bẫy được chuẩn bị kỹ lưỡng, để rồi âm thầm rút ruột công ty ngay dưới danh nghĩa của chính tôi.
Tôi mở cuốn sổ xanh, lật đến trang trống cuối cùng, lấy bút ra và viết dòng đầu tiên của một cuốn sổ mới.
“Ai đã đưa tôi đến Tinh Vũ Tech, và tại sao.”
Điện thoại rung. Tin nhắn từ số lạ, lần thứ ba.
“Cô bắt đầu hỏi đúng câu hỏi rồi đấy, cô Từ Dĩnh. Nhưng tôi khuyên cô nên dừng lại. Người ta không thích bị đào bới quá khứ đâu.”
Tôi nhìn dòng tin nhắn thật lâu, rồi chụp màn hình, gửi cho ông Huy.
“Cháu muốn biết, người gửi những tin nhắn này là ai. Chú tìm được không?”
Sáng hôm sau, ông Huy gọi lại, giọng nghiêm trọng khác thường.
“Tôi đã nhờ chuyên gia an ninh mạng lần theo số điện thoại. Đây là sim rác, kích hoạt ba ngày trước, ngay sau cuộc họp cổ đông bất thường. Không lần ra được người dùng.”
“Nhưng,” ông ngừng lại, “vị trí phát tín hiệu của cả ba lần nhắn tin, đều nằm trong bán kính năm trăm mét quanh tòa nhà Sentinel.”
Trụ sở Tinh Vũ Tech.
Người nhắn tin cho tôi, không phải một kẻ giấu mặt ở đâu đó xa xôi.
Người đó, đang ở ngay trong tòa nhà tôi làm việc mỗi ngày.
Có thể, ngay lúc này, đang ngồi cách bàn làm việc của tôi chỉ vài mét.
Tôi đến công ty sáng hôm sau với một cảm giác khác hẳn mọi ngày.
Trong ba năm, tôi đã quen với việc quan sát người khác mà không bị chú ý. Nhưng lần đầu tiên, tôi cảm thấy chính mình đang bị quan sát.
Tôi ngồi xuống bàn làm việc, chiếc bàn sát nhà vệ sinh quen thuộc, và nhìn quanh văn phòng theo một cách mới.
Ai trong số này có quyền truy cập đủ sâu vào hệ thống bảo mật của Quỹ Cẩm Hà để giả mạo chữ ký tôi.
Ai đủ gần để biết chính xác giờ giấc tôi gửi email triệu tập họp cổ đông.
Ai đủ kiên nhẫn để chờ đợi trong bóng tối suốt gần ba năm.
Minh Khoa bước đến bàn tôi, đặt xuống một ly cà phê.
“Tôi nghĩ ra một cách,” anh nói khẽ, ngồi xuống ghế bên cạnh, giả vờ đang bàn chuyện công việc. “Hệ thống bảo mật nội bộ của quỹ, cô nói là tách biệt hoàn toàn với hệ thống công ty đúng không?”
“Đúng. Server riêng, không kết nối mạng nội bộ Tinh Vũ.”
“Vậy kẻ giả mạo chữ ký của cô, phải có cách tiếp cận trực tiếp thiết bị hoặc tài khoản cá nhân của cô, không phải qua hệ thống công ty.”
Tôi gật đầu chậm. Đó chính xác là điều tôi đã nghĩ suốt đêm qua.
“Cô có từng để lộ thiết bị cá nhân ở công ty không? Laptop, ổ khóa vân tay, bất cứ thứ gì?” anh hỏi.
Tôi lục lại trí nhớ. Rồi khựng lại.
“Có một lần,” tôi nói chậm. “Hai năm rưỡi trước. Tôi bị sốt, phải rời văn phòng sớm, để quên laptop cá nhân trong ngăn tủ khóa ở phòng nghỉ nhân viên qua đêm. Sáng hôm sau tôi lấy lại, mọi thứ vẫn nguyên vẹn.”
“Nguyên vẹn bên ngoài,” Minh Khoa nói, giọng trầm xuống. “Nhưng cô có kiểm tra nhật ký truy cập ổ cứng đêm đó không?”
Tôi lắc đầu.
Hai năm rưỡi trước.
Đúng thời điểm giao dịch đầu tiên trong bảy giao dịch đáng ngờ được thực hiện.
***
Tôi lập tức liên hệ chuyên gia an ninh mạng ông Huy từng thuê, gửi laptop cũ đi kiểm tra pháp y số.
Ba ngày sau, kết quả trả về.
Đêm hôm đó, có một thiết bị lạ được kết nối vào laptop của tôi trong khoảng bốn mươi phút, sao chép dữ liệu xác thực và cài một đoạn mã theo dõi bàn phím.
Kẻ đó không cần đoán mật khẩu của tôi.
Hắn chỉ cần ghi lại từng phím tôi gõ trong những lần đăng nhập sau đó, và từ đó tái tạo được chữ ký điện tử của tôi.
“Ai có quyền vào phòng nghỉ nhân viên sau giờ làm?” tôi hỏi bộ phận hành chính, cố giữ giọng thản nhiên như đang hỏi cho một báo cáo thường lệ.
“Chỉ có bảo vệ và một số quản lý cấp cao có thẻ từ riêng,” nhân viên hành chính trả lời. “Camera an ninh lưu trữ dữ liệu sáu tháng, nhưng thời điểm chị hỏi đã hơn hai năm, dữ liệu không còn.”
Ngõ cụt.
Nhưng không hoàn toàn.
“Ai có thẻ từ quản lý cấp cao vào thời điểm đó?” tôi hỏi tiếp.
Nhân viên hành chính lật hồ sơ cũ, đọc to một danh sách năm cái tên.
Lâm Thiệu Hà.
Trịnh Bảo Long.
Kế toán trưởng Đoàn Thị Ngọc.
Và hai quản lý khác, cả hai đều đã nghỉ việc từ lâu, hiện làm ở công ty khác, không còn liên quan.
Vòng tròn nghi phạm thu hẹp còn ba người.
Tôi nghĩ đến ánh mắt lảng tránh của Trịnh Bảo Long. Nghĩ đến cái tên Đoàn Thị Ngọc, người ký hồ sơ hợp đồng tư vấn với Vĩnh Phát Holdings.
Và Lâm Thiệu Hà, người giờ đây đã mất chức, nhưng chưa chắc đã mất quyền lực thực sự.
Một tuần sau cuộc họp cổ đông, Lâm Thiệu Hà xuất hiện trở lại, không phải trong văn phòng Tinh Vũ, mà trên mặt báo.
Tôi đang ăn sáng thì điện thoại rung liên tục, hàng loạt tin nhắn từ đồng nghiệp gửi cùng một đường link.
Tiêu đề bài báo đập vào mắt tôi như một cú tát.
“Nhà đầu tư bí ẩn thao túng Tinh Vũ Tech, cựu CEO lên tiếng tố cáo.”
Tôi mở bài viết. Là một cuộc phỏng vấn độc quyền, Lâm Thiệu Hà ngồi trước máy quay, vẻ mặt đau khổ được dàn dựng kỹ lưỡng, kể lại câu chuyện của mình như một nạn nhân.
“Tôi bị một nhà đầu tư ẩn danh, người chưa từng công khai danh tính hợp pháp, thao túng và loại bỏ khỏi chính công ty tôi gây dựng,” ông ta nói trước ống kính. “Tôi đặt câu hỏi, nguồn vốn của quỹ này đến từ đâu, tại sao lại phải giấu diếm suốt ba năm.”
Bài báo khéo léo lồng ghép thông tin về đơn tố cáo rửa tiền đang được Viện Kiểm sát điều tra, biến một vụ việc đang trong quá trình xác minh thành bằng chứng gần như chắc chắn trong mắt độc giả.
Tôi đặt điện thoại xuống, hai tay run nhẹ, không phải vì sợ, mà vì giận.
Đây là một nước cờ được tính toán tỉ mỉ. Ông ta không cần thắng trong phòng xử án. Ông ta chỉ cần thắng trong dư luận, đủ để gây áp lực buộc hội đồng quản trị phải cân nhắc lại toàn bộ vòng đầu tư Series C.
***
Đến trưa, cổ phiếu nội bộ của Tinh Vũ Tech, vốn được giao dịch riêng giữa các nhà đầu tư chiến lược, bắt đầu có dấu hiệu bị một số quỹ nhỏ tháo chạy, lo ngại rủi ro pháp lý.
Tôi được triệu tập họp khẩn với ông Từ Vĩnh Thành và Minh Khoa.
“Chúng ta cần một phản ứng,” ông Thành nói, giọng căng thẳng hiếm thấy. “Không thể im lặng mãi được, Dĩnh à.”
“Tôi hiểu,” tôi nói. “Nhưng nếu tôi lên tiếng lúc này, khi Viện Kiểm sát chưa có kết luận, mọi phát ngôn của tôi sẽ bị diễn giải như một nỗ lực chống chế.”
“Vậy chúng ta để ông ta muốn nói gì thì nói sao?” Minh Khoa hỏi, giọng bức xúc.
Tôi im lặng một lúc, suy nghĩ.
“Không,” tôi nói cuối cùng. “Chúng ta không phản bác bằng lời nói. Chúng ta phản bác bằng dữ liệu.”
Tôi quay sang ông Thành. “Tôi đề nghị công ty chủ động công bố báo cáo kiểm toán nội bộ về đóng góp kỹ thuật và phân bổ ngân sách trong ba năm qua, đúng như những gì đã trình bày tại cuộc họp cổ đông bất thường. Công khai, minh bạch, cho tất cả các nhà đầu tư liên quan xem.”
“Nhưng như vậy đồng nghĩa với việc công khai luôn cả các khoản chi bất thường liên quan đến Vĩnh Phát Holdings,” ông Thành nói.
“Đúng vậy,” tôi nói. “Đã đến lúc rồi.”
***
Chiều hôm đó, Tinh Vũ Tech phát đi một thông cáo báo chí ngắn gọn, đính kèm bản tóm tắt báo cáo kiểm toán nội bộ, không nêu tên cụ thể nghi phạm, nhưng công khai một dòng thông tin đủ sức nặng: công ty đã phát hiện các khoản chi bất minh trị giá gần một trăm ba mươi tỷ đồng thông qua một đơn vị tư vấn bên ngoài, và đã chuyển toàn bộ hồ sơ liên quan cho cơ quan chức năng.
Không nhắc tên Lâm Thiệu Hà.
Nhưng ai cũng hiểu ông ta là ai.
Tối đó, tôi nhận được một tin nhắn khác, không phải từ số lạ quen thuộc, mà từ chính số điện thoại của Lâm Thiệu Hà, số tôi vẫn lưu từ những ngày còn là nhân viên của ông ta.
“Cô nghĩ mình đã thắng sao? Cô còn chưa biết một nửa sự thật, Từ Dĩnh.”
Tôi đọc dòng tin nhắn, rồi chụp lại, gửi cho ông Huy làm bằng chứng.
Nhưng câu chữ đó vẫn ám ảnh tôi cả đêm.
Một nửa sự thật.
Tôi đã tìm ra Vĩnh Phát Holdings, tìm ra Trịnh Bảo Long, tìm ra nghi vấn về người môi giới Vũ Đình Cường.
Nhưng nếu tất cả những điều đó mới chỉ là một nửa, thì nửa còn lại là gì.
