Chương 5

Giữa những áp lực dồn dập, tôi suýt quên mất người cần được bảo vệ nhất trong tất cả: cha tôi.

Một tối thứ Năm, khi tôi đang cùng Phạm Tuấn rà soát lại hồ sơ công bố thông tin để chuẩn bị trình Ủy ban Chứng khoán, điện thoại tôi reo, số lạ.

– “Anh Mục phải không?” giọng một người phụ nữ, hoảng hốt. “Tôi là hàng xóm của bác Phát. Bác ấy vừa ngã trong nhà, tôi gọi xe cấp cứu rồi, bác đang được đưa vào bệnh viện.”

Tôi lao đến bệnh viện nhanh hơn bất kỳ cuộc họp nào tôi từng vội vã tham dự.

Bác sĩ nói cha tôi bị một cơn đau tim nhẹ, nguyên nhân do huyết áp tăng đột ngột kết hợp với tình trạng căng thẳng kéo dài, có thể liên quan đến việc ông thức khuya theo dõi tin tức về vụ việc, lo lắng cho tôi nhiều hơn ông thể hiện ra ngoài.

Tôi ngồi cạnh giường bệnh, nhìn ông nằm đó, dây truyền dịch cắm vào tay, gương mặt nhợt nhạt hơn tôi từng thấy.

– “Con xin lỗi,” tôi nói, giọng nghẹn lại. “Con đã nghĩ mình đang bảo vệ ba bằng cách để ba đứng ngoài chuyện này càng lâu càng tốt. Nhưng có lẽ chính sự im lặng đó lại khiến ba lo lắng nhiều hơn.”

Cha tôi mở mắt, nhìn tôi, giọng yếu nhưng vẫn còn nét hài hước quen thuộc.

– “Ba già rồi,” ông nói, “không phải thủy tinh. Con không cần bọc ba trong bông gòn.”

Tôi bật cười, dù nước mắt suýt trào ra.

– “Nhưng ba nói đúng một điều,” ông tiếp tục, chậm rãi. “Ba lo. Không phải vì sợ thua. Vì ba sợ con đánh đổi cả tuổi trẻ của mình, giống như ba đã đánh đổi hết phần đời còn lại sau khi mất công ty, chỉ để đứng vào đúng vị trí ba từng đứng. Con có chắc đây là điều con muốn, hay chỉ là điều con nghĩ con nợ ba?”

Câu hỏi của ông khiến tôi lặng người.

Tôi đã dành tám năm chuẩn bị, tự nhủ rằng mình đang làm điều đúng đắn, nhưng chưa bao giờ thực sự tự hỏi liệu mình đang sống cho chính mình, hay đang sống để hoàn thành một món nợ tưởng tượng.

– “Con không biết,” tôi nói thật lòng, lần đầu tiên với chính mình. “Nhưng con biết nếu con dừng lại bây giờ, con sẽ hối hận suốt đời vì đã để một kẻ như Lý Kiến Đông tiếp tục sống với những gì hắn đã cướp đi.”

Cha tôi im lặng một lúc, rồi gật đầu nhẹ.

– “Vậy thì làm tiếp đi,” ông nói. “Nhưng lần này, để ba đứng cạnh con, không phải đứng sau con. Ba không muốn nhìn con từ xa như một khán giả nữa.”

Tôi siết chặt tay ông.

– “Được,” tôi nói. “Từ giờ, mọi bước đi, con sẽ nói cho ba biết trước.”

Ông mỉm cười, nhắm mắt lại, và lần đầu tiên sau nhiều tuần, tôi thấy ông ngủ một giấc thực sự yên bình.

Trong lúc tôi bận rộn với bệnh viện và Ủy ban Chứng khoán, đội điều tra của cảnh sát kinh tế, dẫn đầu bởi Đại úy Trịnh Văn Hải, đã lần theo dấu vết dòng tiền từ tài khoản trung gian ở Hồng Kông mà Lý Kiến Đông sử dụng.

– “Chúng tôi đã xác định được công ty vỏ bọc đó không chỉ nhận tiền từ hợp đồng Singapore gần đây,” Đại úy Trịnh nói trong buổi làm việc với tôi và Phạm Tuấn tại trụ sở điều tra. “Nó đã hoạt động từ mười ba năm trước, ngay sau khi ông Lý Kiến Đông nắm quyền kiểm soát công ty.”

Ông đẩy qua bàn một xấp tài liệu, sơ đồ dòng tiền chằng chịt như một mạng nhện.

– “Trong mười ba năm đó, ít nhất bảy cổ đông nhỏ khác của công ty, không chỉ cha anh, đã bị dùng các thủ đoạn tương tự để ép bán lại cổ phần với giá thấp hơn giá trị thực, sau đó phần chênh lệch được chuyển ra nước ngoài qua chuỗi công ty trung gian này,” Đại úy Trịnh nói. “Một trong số họ, ông Đỗ Thành Nam, đã qua đời năm ngoái vì bệnh tim, để lại di chúc trong đó ông viết rõ nghi ngờ mình bị lừa nhưng không đủ khả năng tài chính để theo đuổi vụ kiện.”

Tôi cầm tờ di chúc photocopy, đọc từng dòng chữ run rẩy của một người đàn ông đã qua đời trong ấm ức.

– “Con gái ông ấy còn sống không?” tôi hỏi.

– “Còn. Cô ấy hiện làm giáo viên tiểu học, không hề biết về khoản tiền cha mình có thể được bồi thường nếu vụ việc được làm rõ.”

Tôi nhìn Phạm Tuấn.

– “Liên hệ với cô ấy,” tôi nói. “Không phải để lôi kéo thêm nhân chứng, mà để cho cô ấy biết sự thật, và quyền lợi cô ấy đáng được nhận.”

Phạm Tuấn gật đầu ghi chú lại.

– “Còn về phía Lý Kiến Đông,” Đại úy Trịnh nói tiếp, “chúng tôi phát hiện trong ba tuần gần đây, ông ta đã có ba lần liên hệ với một công ty dịch vụ tài chính chuyên xử lý chuyển tài sản ra nước ngoài nhanh, có trụ sở tại Dubai. Chúng tôi cho rằng ông ta đang chuẩn bị một kế hoạch tẩu tán tài sản trước khi vụ án chính thức được khởi tố.”

– “Các anh có thể ngăn chặn không?” tôi hỏi, cảm giác lo lắng dâng lên.

– “Chúng tôi cần lệnh phong tỏa tài sản chính thức từ tòa án,” Đại úy Trịnh nói. “Nhưng để có lệnh đó nhanh, chúng tôi cần thêm bằng chứng cụ thể về ý định tẩu tán, không chỉ là nghi ngờ.”

Tôi nghĩ đến ổ cứng của Lý Anh Quân, đến bản sao lưu của Ngọc Bích, đến sổ sách của chị Hương.

– “Tôi nghĩ chúng tôi có thể giúp việc đó nhanh hơn dự kiến,” tôi nói.

Ba ngày sau cuộc gặp với Đại úy Trịnh, Lý Anh Quân gọi cho tôi lúc gần nửa đêm, giọng gấp gáp.

– “Anh Mục, tôi vừa nhận được cuộc gọi từ một người bạn cũ vẫn còn làm ở bộ phận tài chính công ty. Cha tôi vừa triệu tập một cuộc họp bất thường với vài cổ đông thân tín còn lại, bàn về việc chuyển nhượng gấp một số bất động sản đứng tên công ty con ở nước ngoài. Tôi nghĩ ông ấy đang cố rút hết những gì có thể trước khi mọi thứ sụp đổ hoàn toàn.”

Tôi lập tức gọi cho Phạm Tuấn và Đại úy Trịnh, tổ chức một cuộc họp khẩn trong đêm.

– “Nếu ông ta chuyển tài sản trót lọt trước khi có lệnh phong tỏa,” Phạm Tuấn nói, giọng căng thẳng, “phần lớn số tiền bị chiếm đoạt suốt mười ba năm qua sẽ không bao giờ được thu hồi để bồi thường cho các nạn nhân, kể cả cha anh.”

– “Chúng ta có bao nhiêu thời gian?” tôi hỏi.

– “Theo thông tin của Lý Anh Quân, giao dịch chuyển nhượng dự kiến hoàn tất trong vòng bốn mươi tám giờ tới,” Đại úy Trịnh nói. “Tôi sẽ nộp đơn xin lệnh phong tỏa khẩn cấp lên tòa ngay sáng mai, kèm theo toàn bộ bằng chứng chúng ta đã có. Nhưng tòa cần thời gian xem xét, thường không dưới ba ngày làm việc.”

– “Ba ngày là quá trễ,” tôi nói.

Cả phòng im lặng một lúc.

– “Có một cách,” Phạm Tuấn nói chậm rãi. “Luật cho phép nộp đơn xin lệnh khẩn cấp tạm thời trong vòng hai mươi tư giờ nếu chứng minh được nguy cơ tẩu tán tài sản rõ ràng và cấp bách, kèm theo bảo lãnh tài chính từ bên yêu cầu. Nhưng cần một thẩm phán đồng ý xử lý ngoài giờ, và cần chứng cứ đủ thuyết phục để không bị bác đơn.”

– “Tôi sẽ đứng ra bảo lãnh,” tôi nói ngay. “Và chúng ta có ổ cứng của Lý Anh Quân, sổ sách của chị Hương, bản khôi phục dữ liệu của Ngọc Bích, cùng lời khai của Lý Anh Quân về cuộc họp đêm nay. Đủ chưa?”

Đại úy Trịnh nhìn xấp hồ sơ trên bàn, gật đầu chậm rãi.

– “Có thể đủ,” ông nói. “Nhưng chúng ta phải làm việc suốt đêm nay để hoàn thiện đơn.”

Chúng tôi thức trắng đêm đó, trong căn phòng nhỏ với ánh đèn huỳnh quang lạnh lẽo, sắp xếp lại từng trang bằng chứng, đối chiếu từng con số, viết đi viết lại bản trình bày sao cho một thẩm phán, dù bị đánh thức lúc ba giờ sáng, cũng phải thấy được mức độ khẩn cấp của vụ việc.

Bên ngoài cửa sổ, thành phố vẫn chìm trong bóng tối, và tôi tự hỏi, ở một nơi nào đó, Lý Kiến Đông có đang ngủ ngon, tin rằng mình sắp thoát khỏi tất cả, hay ông ta cũng đang thức trắng như chúng tôi, chỉ là vì một lý do hoàn toàn khác.