Tám Năm Chờ Anh Ở Sân Ga

Chương 13: Tám năm của anh

Tiểu Hạ mở cửa.

Dịch Thần đứng ngoài hành lang tối. Áo sơ mi ướt đẫm mồ hôi, tóc rối bù, hơi thở dồn dập. Không có vest, không có cà vạt. Trên chân là đôi giày thể thao cũ đã sờn mũi.

Anh trông không giống phó tổng giám đốc tập đoàn Vệ Thị.

Anh trông giống cậu thiếu niên năm mười tám tuổi.

“Anh vào bằng cách nào? Người của ông ta…”

“Anh cắt đuôi được rồi. Đổi ba chuyến xe buýt, đi bộ qua hai khu chợ đêm.” Anh nhìn nàng, đôi mắt đỏ au. “Anh nghe Lục Hạo kể chuyện bố em rồi. Anh xin lỗi.”

Anh. Không phải tôi.

Tiểu Hạ đứng ngây người. Tám năm, nàng đã mơ hàng trăm lần được nghe lại tiếng xưng hô ấy từ miệng anh.

“Vào đi.” Nàng nghiêng người. “Đứng ngoài đó người ta thấy.”

Cửa đóng lại. Căn phòng nhỏ mười lăm mét vuông, chiếc đèn bàn duy nhất hắt ánh vàng lên bức tường loang lổ.

Dịch Thần đứng giữa phòng, nhìn quanh. Chiếc giường đơn. Chiếc tủ nhựa. Bếp điện một lò. Chậu xương rồng nhỏ đặt trên bậu cửa sổ.

“Em sống ở đây ba năm rồi à?”

“Bốn năm.” Tiểu Hạ rót cho anh một cốc nước. “Hồi mới lên thành phố học đại học, em ở ký túc xá. Ra trường thì thuê chỗ này. Gần công ty kiểm toán cũ.”

Anh nhận cốc nước, không uống. Cứ cầm như vậy, nhìn nàng.

“Tiểu Hạ, hôm ở hội trường…”

“Anh không cần giải thích.”

“Anh cần.” Anh ngắt lời. “Anh phải nói. Nếu không nói bây giờ, anh sợ sẽ không còn cơ hội nào nữa.”

Anh đặt cốc nước xuống bàn. Ngồi xuống mép giường. Hai tay đan vào nhau, đầu cúi thấp.

“Ông ta muốn em bị sa thải công khai, có biên bản, để hủy hoại tương lai em. Nếu anh không làm, ông ta sẽ dùng cách khác. Có thể là cách giống như đã dùng với bố anh.” Giọng anh khàn đặc. “Anh phải làm, và phải làm cho thật. Chỉ khi ông ta tin rằng em đã bị loại khỏi cuộc chơi, ông ta mới rời mắt khỏi em.”

“Còn danh sách đen của hiệp hội doanh nghiệp?”

“Lục Hạo chưa từng gửi hồ sơ đi. Nó vẫn nằm trong ngăn kéo của cậu ấy.” Anh ngẩng lên nhìn nàng. “Anh xin lỗi vì đã nhìn em bằng ánh mắt như vậy. Đứng trên bục đó, anh phải tưởng tượng em là người xa lạ. Nếu không, anh sẽ không nói nổi một chữ nào.”

Tiểu Hạ ngồi xuống cạnh anh. Hai người cách nhau chưa đến một gang tay.

“Anh biết không? Em đã tìm tín hiệu. Trong mắt anh. Em nghĩ, chỉ cần anh liếc sang trái một lần thôi, em sẽ biết anh đang nói dối.”

“Anh biết em sẽ tìm.” Anh cười buồn. “Nên anh đã nhìn thẳng suốt từ đầu đến cuối. Đó là lần đầu tiên trong đời anh nói dối mà không liếc sang trái. Anh tập cả đêm trước gương.”

Nước mắt Tiểu Hạ trào ra. Nàng vừa khóc vừa bật cười.

“Đồ ngốc.”

“Ừ. Anh ngốc.”

Anh đưa tay lau nước mắt cho nàng. Ngón tay anh chạm lên má nàng, thô ráp, ấm áp, run rẩy.

“Tiểu Hạ, anh sẽ nói hết. Tất cả. Không giấu em điều gì nữa.”

Và anh kể.

Kể về đêm mưa tháng ba năm 2018, khi mẹ anh gào khóc bên chiếc xe méo mó của bố trên đường cao tốc. Kể về ba ngày sau đó, người đàn ông mặc vest đen đến tang lễ, ôm lấy mẹ anh, nói sẽ lo liệu mọi thứ. Kể về chuyến xe rời thị trấn lúc nửa đêm, anh ngồi ghế sau, nhìn qua cửa kính thấy căn nhà gỗ, thấy giàn hoa giấy tím, thấy ô cửa sổ phòng nàng còn sáng đèn.

“Anh muốn nhảy xuống xe. Anh muốn chạy sang gõ cửa phòng em. Nhưng mẹ anh nắm tay anh, bảo anh đừng. Mẹ nói, con mà đi, nhà họ Lâm cũng không yên đâu.”

Kể về năm đầu tiên ở nước ngoài, anh viết cho nàng mười bốn lá thư, chỉ gửi được một, và lá thư ấy nằm trên bàn Vệ Chấn Đông cùng với tấm ảnh nàng ở cổng trường.

Kể về những lá thư nàng gửi đến địa chỉ nhà cũ ở thành phố, được bà giúp việc già lén giữ lại, đợi anh về nước mới đưa. Anh đọc từng lá. Mỗi đêm đọc một lá. Đọc đến mức thuộc lòng.

“Lá thư cuối cùng em viết năm hai mươi mốt tuổi. Em nói em không đợi nữa. Em nói em sẽ quên anh.” Anh cười, nhưng khóe mắt ướt nhòe. “Anh viết thêm mấy dòng mực đỏ bên dưới. Anh biết em sẽ không bao giờ đọc được. Nhưng anh vẫn viết.”

“Em đọc được rồi.” Tiểu Hạ thì thầm.

“Ừ. Em đọc được rồi.”

Kể về tám năm gọi kẻ thù là bố. Tám năm mỉm cười, cúi đầu, làm đứa con ngoan. Tám năm lén sao chép từng tờ hóa đơn, từng dòng email, giấu trong những chiếc USB nhét vào đế giày, vào gáy sách, vào khe hở sau tủ quần áo.

“Có đêm anh ngồi trong phòng làm việc của ông ta, nhìn ông ta ngủ gục trên sofa sau bữa rượu. Anh nghĩ, chỉ cần anh đứng dậy, bước tới…” Anh dừng lại. Hai bàn tay siết chặt. “Nhưng rồi anh nhớ lá thư của bố. Đừng báo thù bằng tay. Hãy dùng pháp luật. Bố muốn con sống đường hoàng.”

Tiểu Hạ nắm lấy bàn tay anh. Gỡ từng ngón tay đang siết chặt ra. Đan tay mình vào.

“Anh đã làm được. Anh đã sống đường hoàng.”

Dịch Thần nhìn bàn tay hai người đan vào nhau. Rồi anh kéo nàng vào lòng. Ôm thật chặt. Như sợ nàng sẽ tan biến.

“Tiểu Hạ, anh xin lỗi vì đã để em đợi ở sân ga.”

“Anh nợ em một buổi chiều mưa.”

“Anh sẽ trả.” Anh thì thầm bên tai nàng. “Cả đời này, anh sẽ trả.”

***

Sáng hôm sau, một chiếc xe hơi màu trắng mang biển số của tập đoàn Hàn Thị dừng trước cổng khu điều dưỡng Tùng Lâm.

Hàn Tuyết Nhi bước xuống, kính râm, váy dài, khí thế của một thiên kim tiểu thư đi thăm mẹ chồng tương lai. Theo sau cô là hai người. Một cô trợ lý đeo khẩu trang, ôm giỏ hoa quả. Một anh tài xế đội mũ lưỡi trai, xách túi quà.

Nhân viên bảo vệ nhận ra Tuyết Nhi, cúi chào, mở cổng.

Tầng bốn. Phòng 402.

Cửa mở ra. Người phụ nữ nằm trên giường bệnh quay đầu lại.

Tiểu Hạ tháo khẩu trang.

Thẩm Uyển nhìn nàng. Đôi mắt mệt mỏi bỗng mở to. Đôi môi khô nứt mấp máy.

“Tiểu Hạ… là con phải không?”

“Cô Thẩm.” Tiểu Hạ lao đến bên giường, nắm chặt bàn tay gầy guộc. “Con đây. Con về rồi.”

Người đàn ông đội mũ lưỡi trai bước vào sau cùng, khép cửa lại. Anh bỏ mũ xuống.

“Mẹ.”

Thẩm Uyển nhìn con trai. Rồi nhìn Tiểu Hạ. Rồi lại nhìn con trai. Nước mắt lăn dài trên gò má hốc hác.

“Hai đứa… cuối cùng cũng gặp lại nhau.”

Tuyết Nhi đứng canh ở cửa, liếc đồng hồ.

“Mười lăm phút. Y tá trực sẽ đi kiểm tra lúc chín giờ bốn mươi.”

Không có thời gian để khóc. Dịch Thần quỳ xuống bên giường mẹ.

“Mẹ, trước đây mẹ nhắn Tiểu Hạ rằng ông Khải còn giữ thứ nó cần. Là thứ gì hả mẹ?”

Thẩm Uyển hít sâu, cố gắng gom sức.

“Đêm mười hai tháng ba năm 2018. Vệ Chấn Đông triệu tập một cuộc họp bí mật ở văn phòng. Chỉ có ông ta và kế toán trưởng Trịnh Văn Khải. Ông ta ra lệnh cho Khải làm giả bộ chứng từ chuyển tiền, dùng chữ ký giả của bố con.” Giọng bà yếu ớt nhưng rõ ràng. “Khải sợ. Anh ta biết một ngày nào đó mình sẽ bị đẩy ra làm vật thế thân. Nên anh ta lén bật máy ghi âm trong túi áo.”

Tiểu Hạ và Dịch Thần nhìn nhau.

“Hai ngày trước khi bố con mất, Khải đến tìm bố con. Anh ta khóc, xin lỗi, nói mình bị ép. Anh ta cho bố con nghe đoạn ghi âm đó. Bố con xin bản sao, nhưng Khải không dám đưa. Anh ta nói chỉ khi nào bố con có đủ bằng chứng khác, đưa được vụ việc ra tòa, anh ta mới dám đứng ra làm chứng.” Bà nắm chặt tay con trai. “Rồi bố con mất. Và Khải im lặng suốt tám năm.”

“Đoạn ghi âm đó vẫn còn?”

“Mẹ không biết.” Thẩm Uyển lắc đầu. “Nhưng Khải là người cẩn thận. Nếu anh ta còn sống, đoạn ghi âm đó cũng còn.”

Tiếng gõ cửa vang lên. Hai tiếng ngắn. Là tín hiệu của Tuyết Nhi.

“Y tá đến sớm. Phải đi ngay.”

Dịch Thần cúi xuống hôn lên trán mẹ.

“Mẹ, cố gắng thêm vài ngày nữa. Con hứa sẽ đưa mẹ ra khỏi đây.”

“Mẹ đợi.” Thẩm Uyển mỉm cười, nước mắt vẫn chảy. “Mẹ đợi được tám năm, đợi thêm vài ngày có sá gì.”

***

Ba người rời khỏi tầng bốn bằng cầu thang bộ. Ra đến cổng khu điều dưỡng, chiếc xe trắng đã nổ máy chờ sẵn.

Dịch Thần mở cửa ghế sau cho Tiểu Hạ. Tay anh đặt nhẹ sau lưng nàng, đỡ nàng lên xe.

Đúng lúc đó.

Tách. Tách. Tách.