Chương 1
Tờ đơn ly hôn ký xong, Minh Khải ném bút xuống bàn rồi nói một câu mà tôi sẽ nhớ cả đời.
“Cuối cùng thì anh cũng thoát được gánh nặng.”
Tôi, Lâm Tư Ninh, ba mươi mốt tuổi, ngồi im một giây. Rồi cầm tờ giấy lên, xem lại chữ ký của mình, gập đôi cẩn thận và bỏ vào túi xách.
Không khóc. Không giải thích.
Gia đình họ Minh ghét tôi từ ngày đầu.
Mẹ chồng bảo tôi “không có ăn học”, vì tôi chưa bao giờ nhắc đến công việc hay bằng cấp. Chị dâu bảo tôi “chỉ biết ngồi nhà hưởng”, vì tôi không đi làm công sở giờ hành chính. Minh Khải sau ba năm hôn nhân, dần dần cũng tin vào những điều đó.
Anh ta không biết rằng tôi không nhắc đến công việc vì tôi đã ký thỏa thuận bảo mật.
Anh ta không biết rằng tôi “ngồi nhà” vì văn phòng của tôi chính là cái laptop mở trên bàn bếp lúc hai giờ sáng, khi cả nhà đang ngủ.
Và anh ta không biết rằng cái tập đoàn mà anh ta đang cố leo lên từng nấc thang suốt bảy năm qua có tên trong danh mục đầu tư của tôi.
Nhưng tôi không nói gì.
Không phải vì tự ti. Không phải vì sợ.
Mà vì có một người đã dặn tôi: “Tiền mà khoe ra thì mất bạn. Quyền mà lộ sớm thì mất thế.” Người đó là cha tôi, Lâm Quốc Hùng, người sáng lập Quỹ đầu tư LQH Capital mà giới tài chính gọi là “bóng ma thị trường”.
Tôi thừa kế ông không chỉ tiền bạc. Tôi thừa kế thói quen im lặng.
Cùng ngày tôi ký đơn ly hôn, ở một tòa nhà kính cách đó năm cây số, Giám đốc điều hành Nguyễn Phúc Thành đang cầm tờ báo cáo tài chính và nhíu mày.
“Ai là cổ đông ẩn danh nắm mười chín phần trăm cổ phần công ty mình?”
Trợ lý anh ta cúi đầu, giọng thận trọng.
“Thưa anh, danh tính vẫn đang được xác minh. Chỉ biết đây là… một phụ nữ.”
Phúc Thành đặt tờ báo cáo xuống, mắt lướt qua tên viết tắt duy nhất trong hồ sơ.
L.T.N.
Phúc Thành gõ nhẹ ngón tay lên bàn, ánh mắt không rời ba chữ cái đó.
“Lần cuối cùng danh tính ẩn danh kiểu này xuất hiện trên thị trường là khi nào?”
Trợ lý ngập ngừng.
“Là vụ thâu tóm Tập đoàn Đông Minh năm ngoái, thưa anh.”
Phòng họp im lặng hẳn.
Còn tôi, lúc đó đang ngồi trong quán cà phê gần tòa án, uống một ly americano và đọc lại bản thỏa thuận phân chia tài sản.
Minh Khải giữ căn hộ. Tôi giữ không có gì cả, theo đúng nghĩa họ nghĩ.
Chị dâu anh ta đã nhắn tin cho tôi lúc sáng, chắc hẳn vì nghĩ đây là thời điểm phù hợp nhất để thêm muối vào vết thương.
“Thấy chưa, em không có gì thì rời đi tay trắng là đúng rồi. Anh Khải xứng đáng được hơn.”
Tôi nhìn tin nhắn đó một lúc.
Rồi tắt màn hình.
Không phải vì tôi không có gì để đáp. Mà vì có những câu trả lời không dành để nhắn tin.
Điện thoại rung. Số lạ.
Tôi bắt máy.
“Tôi nói chuyện với cổ đông L.T.N. được không?”
Giọng đàn ông, trầm, không khách sáo.
Tôi nhấc ly cà phê lên, nhìn ra đường.
“Tùy anh muốn nói gì.”
Một giây ngắn ở đầu dây kia.
“Tôi là Nguyễn Phúc Thành, CEO Tập đoàn Gia Phúc. Cổ phần mười chín phần trăm của cô vừa kích hoạt điều khoản phủ quyết trong hội đồng quản trị của chúng tôi. Một cuộc họp đang được triệu tập khẩn vào ngày mai.” Giọng anh ta bình tĩnh, nhưng ẩn dưới đó là sức nặng của người không quen bị bất ngờ. “Tôi muốn gặp mặt trực tiếp trước khi họp.”
Tôi đặt ly xuống.
“Ngày mai, tám giờ sáng. Anh chọn địa điểm.”
Cúp máy.
Bên ngoài cửa sổ, dòng người vẫn đi qua. Không ai biết người phụ nữ vừa ký đơn ly hôn xong buổi sáng, chiều đã nhận cuộc gọi từ CEO lớn nhất quý này.
Tối hôm đó, tôi mở laptop.
Có một email từ ban thư ký nội bộ Tập đoàn Gia Phúc, gửi kèm danh sách thành viên hội đồng quản trị sẽ tham dự cuộc họp ngày mai.
Tôi lướt qua danh sách.
Và dừng lại ở cái tên thứ tư.
Nguyễn Minh Khải. Thành viên hội đồng quản trị độc lập, bổ nhiệm sáu tháng trước.
Tôi nhìn tên đó rất lâu.
Rồi tôi hiểu tại sao anh ta cưới tôi. Tại sao anh ta chịu đựng tôi suốt bốn năm dù cả gia đình khinh tôi ra mặt. Và tại sao anh ta ly hôn đúng vào thời điểm này, ngay trước cuộc họp quan trọng nhất năm của Gia Phúc.
Anh ta cần cổ phần của tôi. Nhưng anh ta không biết tôi biết.
Tôi gõ một email ngắn gửi về địa chỉ cá nhân của Phúc Thành.
“Đổi địa điểm họp. Tôi đề xuất văn phòng luật Minh Tín. Lý do sẽ nói trực tiếp.”
Tám giờ sáng hôm sau.
Phòng họp văn phòng luật Minh Tín rộng và lạnh. Tôi đến trước mười lăm phút, ngồi đúng chỗ nhìn thẳng ra cửa.
Phúc Thành bước vào, nhận ra tôi ngay, ánh mắt thoáng khựng.
Rồi Minh Khải bước vào theo sau.
Anh ta nhìn thấy tôi và mặt tái đi.
Tôi không đứng dậy. Chỉ nhìn thẳng vào mắt anh ta, mỉm cười rất nhẹ.
“Anh Khải. Lâu không gặp.”
Phúc Thành nhìn từ tôi sang Minh Khải, rồi quay lại tôi, giọng trầm.
“Cô quen anh Khải?”
“Quen.” Tôi đặt bản sao hợp đồng hôn nhân lên bàn, bên cạnh là giấy ly hôn ký ngày hôm qua. “Chúng tôi vừa ly hôn xong. Anh ta tưởng sau ly hôn, tôi không còn liên quan đến Gia Phúc nữa.”
Minh Khải mím môi. “Ninh, em không cần…”
“Anh Khải.” Tôi cắt lời, giọng không lên không xuống. “Anh ngồi xuống đi. Cuộc họp này tôi mới là người triệu tập.”
Phúc Thành nhìn tôi một giây, rồi ngồi xuống trước.
Tôi mở hồ sơ thứ hai.
Bằng chứng Minh Khải thao túng thông tin nội bộ Gia Phúc, sử dụng vị trí thành viên hội đồng để định hướng biểu quyết có lợi cho nhóm đối thủ, trong suốt sáu tháng qua.
Tôi đã thu thập đủ từ trước ngày ly hôn.
Tôi đặt từng tờ lên bàn, chậm rãi, không vội.
Email nội bộ. Biên bản cuộc gọi. Bản chụp màn hình hệ thống phê duyệt có chữ ký điện tử của Minh Khải, thời gian ghi nhận không thể giả mạo.
Minh Khải nhìn đống hồ sơ, mặt trắng bệch.
“Ninh… em…”
“Anh không cần giải thích.” Tôi nhìn sang Phúc Thành. “Anh Thành có muốn biết tại sao tôi đề nghị đổi địa điểm sang văn phòng luật không?”
Phúc Thành gật đầu, chậm.
“Vì tôi cần người làm chứng hợp lệ.” Tôi đẩy tập hồ sơ về phía ông. “Và vì sáng nay, luật sư của tôi đã nộp đơn lên ủy ban chứng khoán.”
Căn phòng im đến mức tôi nghe rõ tiếng điều hòa chạy.
Minh Khải đứng dậy, ghế kéo rít một tiếng dài, rồi bước nhanh ra cửa mà không nói thêm một từ nào.
Tôi không nhìn theo.
Bốn năm anh ta dùng tôi, tôi chỉ cần sáu tháng để kết thúc tất cả.
Phúc Thành nhìn tôi hồi lâu, rồi khẽ thở ra.
“Cô Ninh, cô có muốn nghe về vị trí còn trống trong hội đồng không?”
Tôi chưa kịp trả lời thì điện thoại rung, số máy lạ, vùng mã Hà Nội, và tên hiển thị khiến tôi lạnh người: chính là cái tên tôi đã bỏ công tìm suốt ba năm qua.
