Chapter 10

Chương 10: Người tài xế

Tối hôm đó, Vãn Thanh không ở lại đến khi tiệc tàn.

Nàng bước ra khỏi cổng biệt thự, ngồi vào xe, rồi mới gọi cho Hàn Nhược.

“Nhược, sáng mai cậu nộp đơn lên tòa. Yêu cầu áp dụng biện pháp khẩn cấp tạm thời, cấm chuyển dịch toàn bộ cổ phần đứng tên cố chủ tịch Tô Chấn Hải, chờ giải quyết tranh chấp di chúc.”

“Cậu định công khai nghi ngờ di chúc luôn à? Họ sẽ biết cậu đang điều tra.”

“Họ biết rồi.” Vãn Thanh nhìn qua cửa kính, về phía biệt thự lộng lẫy ánh đèn. “Tối nay họ đã tặng mười phần trăm cổ phần của tớ cho Đường Chí Viễn, ngay trước mặt tớ. Họ muốn xem tớ phản ứng thế nào. Nếu tớ im lặng, tuần sau sẽ là hai mươi phần trăm.”

“Lý do nộp đơn?”

“Văn phòng công chứng đã giải thể, công chứng viên mất tích. Khách hàng lớn nhất của văn phòng đó là công ty của em trai người được hưởng lợi. Và chữ ký trên di chúc có dấu hiệu bất thường, cần giám định.” Nàng ngừng lại. “Đừng nhắc tới luật sư Tống. Đừng nhắc tới chú Châu. Đừng nhắc tới thiết bị định vị. Chỉ bấy nhiêu thôi.”

“Tớ hiểu rồi. Giấu bài tẩy.”

“Ừ.”

Cúp máy, Vãn Thanh ngả đầu ra sau ghế.

Cửa xe bên ghế phụ mở ra. Lục Cảnh Hành ngồi vào, đưa lại cho nàng chiếc túi xách nàng bỏ quên trên ghế đá bên hồ.

“Cô ổn không?”

“Không ổn.” Nàng thành thật. “Nhưng sẽ ổn.”

Anh gật đầu, không hỏi thêm.

“Ngày mai, chúng ta đi tìm người tài xế.”

***

Sáng hôm sau, tám giờ ba mươi, Hàn Nhược nhắn tin.

“Nộp đơn xong rồi. Tòa đã thụ lý, dự kiến ra quyết định áp dụng biện pháp khẩn cấp tạm thời trong vòng bốn mươi tám giờ.”

Chín giờ, điện thoại Vãn Thanh đổ chuông. Là Lương Uyển.

Nàng để chuông reo hết một lượt. Rồi lượt thứ hai. Đến lượt thứ ba, nàng mới bắt máy.

“Tô Vãn Thanh!” Giọng bà ta không còn chút ngọt ngào nào. “Con dám kiện mẹ?”

“Con không kiện dì.” Vãn Thanh bình thản. “Con chỉ yêu cầu tòa giám định chữ ký của bố con. Nếu di chúc là thật, dì có gì phải sợ?”

“Con nghe ai xúi giục? Lão Châu? Hay con bé Hàn Nhược?”

“Con nghe bố con.” Nàng nói. “Bố con ký tên luôn gạch một nét dưới chữ Hải. Dì sống với bố mười lăm năm, dì không để ý sao?”

Đầu dây bên kia lặng đi.

Một giây. Hai giây. Ba giây.

Rồi Lương Uyển cúp máy.

Vãn Thanh đặt điện thoại xuống bàn. Lần đầu tiên sau khi trở về, nàng nghe thấy sự hoảng loạn trong giọng nói của bà ta.

***

Khu trọ nằm trong một con hẻm nhỏ phía sau bệnh viện nhi. Những dãy phòng thấp lè tè, dây phơi quần áo giăng ngang dọc, mùi thuốc sát trùng từ bệnh viện lẫn với mùi cơm nấu.

Phòng số mười bốn đóng cửa.

Bà chủ trọ nói người thuê phòng đó đang ở trong bệnh viện. Con gái anh ta nằm khoa tim mạch đã hai tháng.

Khoa tim mạch tầng bốn. Hành lang chật kín giường bệnh kê tạm. Trẻ con khóc, người lớn thở dài.

Trần Phúc ngồi trên chiếc ghế nhựa ở cuối hành lang, cạnh một chiếc giường sắt nhỏ. Anh ta khoảng bốn mươi tuổi, gầy rộc, râu ria lởm chởm, đôi mắt thâm quầng.

Trên giường là một bé gái chừng sáu tuổi, da tái xanh, môi tím nhạt, đang ôm một con gấu bông cũ đã sờn lông.

Vãn Thanh dừng lại cách đó vài bước.

Nàng đã chuẩn bị rất nhiều câu để nói. Nhưng nhìn đứa bé trên giường, nàng không nói được câu nào.

Trần Phúc ngẩng lên. Thấy nàng, anh ta nhíu mày, rồi bỗng khựng lại. Gương mặt anh ta tái đi từng chút một.

Anh ta nhận ra nàng. Ảnh của nàng từng có trên báo, trong đám tang của bố nàng.

“Cô… cô là…”

“Tôi là Tô Vãn Thanh.” Nàng nói nhỏ. “Con gái của người trên chiếc xe màu đen năm ngoái.”

Trần Phúc bật dậy, chiếc ghế nhựa đổ kềnh ra sau. Mấy người nhà bệnh nhân gần đó quay lại nhìn.

“Tôi không có gì để nói.” Giọng anh ta run. “Tòa xử rồi. Tôi nhận tội rồi. Cô đi đi.”

“Bố ơi, cô ấy là ai vậy?” Bé gái trên giường thều thào.

Trần Phúc quay lại, cố nặn ra một nụ cười. “Không có ai đâu Na. Con ngủ đi.”

Vãn Thanh nhìn đứa bé. Rồi nhìn tờ giấy dán ở đầu giường. Tên bệnh nhân: Trần Thị Na. Chẩn đoán: thông liên thất. Chỉ định: phẫu thuật tim hở.

“Anh Phúc.” Nàng hạ giọng. “Tôi không đến để làm khó anh. Chúng ta ra ngoài nói chuyện được không? Năm phút thôi.”

Anh ta nhìn nàng, rồi nhìn con gái, rồi nhìn Lục Cảnh Hành đứng lặng lẽ phía sau nàng. Cuối cùng, anh ta gật đầu.

***

Cầu thang thoát hiểm vắng người. Ánh đèn neon nhấp nháy.

“Tôi biết anh không cố ý giết bố tôi.” Vãn Thanh nói trước.

Trần Phúc cứng người.

“Tôi biết chiếc xe của bố tôi bị lắp thiết bị định vị. Tôi biết nó được đưa tới một gara do Lương Khải chọn, một tuần trước tai nạn. Tôi biết tối hôm đó phanh xe không ăn.” Nàng nói chậm rãi, từng chữ một. “Anh chỉ là người lái chiếc xe tải chắn ngang khúc cua. Có lẽ người ta nói với anh, chỉ cần chắn đường để xe ông ấy dừng lại, sẽ có người tới nói chuyện với ông ấy. Không ai bị thương cả.”

Trần Phúc bấu chặt lan can. Toàn thân anh ta run lên.

“Nhưng xe ông ấy không dừng lại được.” Vãn Thanh nói tiếp. “Vì phanh đã hỏng từ trước. Và anh trở thành kẻ gây tai nạn chết người. Anh nhận tội, anh nhận án treo, anh nhận một khoản tiền. Và anh im lặng, vì anh còn con gái.”

“Đừng nói nữa.” Trần Phúc ôm đầu, trượt dài xuống bậc cầu thang. “Đừng nói nữa.”

Vãn Thanh ngồi xuống bậc thang đối diện anh ta.

“Tiền mổ của bé Na là bao nhiêu?”

Anh ta ngẩng lên, đôi mắt đỏ ngầu.

“Bốn trăm triệu. Số tiền họ đưa tôi, tôi đã dùng để trả nợ và chữa cho con bé hai đợt. Giờ hết rồi. Họ hứa sẽ đưa thêm, nhưng tháng nào cũng hẹn.” Anh ta cười méo mó. “Cô đến đây để trả tiền mổ cho con tôi, đổi lấy việc tôi khai ra đúng không? Tôi biết mà. Ai cũng như nhau.”

“Không.” Vãn Thanh lắc đầu.

Nàng lấy từ trong túi ra một tờ giấy, đặt lên bậc thang giữa hai người.

“Đây là thông tin liên lạc của Quỹ Trái tim cho trẻ em. Quỹ này hỗ trợ toàn bộ chi phí phẫu thuật tim cho trẻ có hoàn cảnh khó khăn. Sáng nay tôi đã gọi cho họ, gửi hồ sơ của bé Na qua bệnh viện. Họ nói bé đủ điều kiện. Tuần sau người của quỹ sẽ tới làm thủ tục với anh.”

Trần Phúc nhìn tờ giấy, như không tin vào mắt mình.

“Không có điều kiện gì cả.” Vãn Thanh nói. “Anh không cần khai với tôi một chữ nào để con gái anh được mổ. Đó là hai chuyện khác nhau.”

“Vì sao?” Giọng anh ta vỡ ra. “Tôi là người giết bố cô.”

“Anh không giết bố tôi.” Nàng nói. “Kẻ giết bố tôi, là kẻ đã cắt phanh xe ông ấy, và kẻ đã trả tiền để làm việc đó. Anh chỉ là một người cha bị dồn vào đường cùng.” Nàng đứng dậy. “Nếu một ngày nào đó anh muốn nói sự thật, tôi sẽ tìm cho anh một luật sư tốt. Người hợp tác, khai báo thành khẩn, sẽ được pháp luật xem xét khoan hồng. Còn nếu anh không muốn, tôi cũng không ép.”

Nàng quay người bước xuống cầu thang.

“Cô Tô.” Trần Phúc gọi với theo.

Nàng dừng lại.

“Người đưa tiền cho tôi…” Anh ta nuốt khan. “Không phải chỉ có một người.”

Vãn Thanh quay phắt lại.

Nhưng đúng lúc đó, điện thoại của Trần Phúc đổ chuông. Anh ta nhìn màn hình, nhíu mày bắt máy.

“Chị Hoa à? Sao vậy… Cái gì?”

Mặt anh ta biến sắc.

“Phòng tôi bị làm sao?… Ai?… Họ tìm cái gì?”

Anh ta cúp máy, lao xuống cầu thang, gần như xô ngã Vãn Thanh.

“Anh Phúc!”

***

Phòng trọ số mười bốn tan hoang.

Cửa bị cạy bung bản lề. Tủ quần áo đổ nghiêng. Chăn màn, nồi niêu, sách vở của bé Na vương vãi khắp sàn. Nệm bị rạch toang, bông trắng bay lả tả.

Bà chủ trọ đứng ở cửa, run rẩy kể lại.

“Hai thằng đàn ông, đội mũ bảo hiểm, đeo khẩu trang. Chúng nó nói là người nhà anh Phúc, tới lấy đồ giúp. Tôi thấy lạ nên đi theo, thì chúng nó đóng sầm cửa lại. Khi tôi gọi người tới thì chúng nó bỏ chạy rồi.”

“Chúng có lấy gì không?” Cảnh Hành hỏi.

“Không lấy tivi, không lấy xe đạp.” Bà chủ trọ lắc đầu. “Nhưng lúc chạy qua tôi, tôi nghe một thằng quát thằng kia, bảo lục hết rồi mà không thấy cái điện thoại đâu.”

Trần Phúc đứng giữa căn phòng đổ nát, mặt trắng bệch như tờ giấy.

“Điện thoại?” Vãn Thanh quay sang anh ta. “Anh Phúc, điện thoại gì?”

Anh ta không trả lời. Mắt anh ta dán chặt vào một góc phòng, nơi chiếc gối nhỏ hình con mèo của bé Na bị rạch đôi, ruột bông lòi ra ngoài.

“Chúng nó biết.” Anh ta lẩm bẩm. “Chúng nó biết tôi giữ lại.”

“Giữ lại cái gì?”

Trần Phúc quay sang nhìn nàng. Trong đôi mắt đỏ ngầu ấy, lần đầu tiên có một thứ còn đáng sợ hơn nỗi sợ hãi.

Đó là sự tuyệt vọng của một người vừa nhận ra mình không còn đường lui.

“Cái điện thoại cũ tôi dùng năm ngoái.” Anh ta nói, giọng khàn đặc. “Tất cả tin nhắn chỉ đường, tất cả cuộc gọi, tất cả lần chuyển tiền. Tôi giữ nó phòng thân.” Anh ta nuốt khan. “Nhưng tôi không giấu nó ở đây.”

“Vậy anh giấu ở đâu?”

Anh ta không trả lời. Anh ta chỉ quay người, nhìn về phía tòa nhà bệnh viện nhi sừng sững cuối con hẻm.

Tầng bốn. Khoa tim mạch. Nơi bé Na đang nằm một mình, ôm chặt con gấu bông sờn lông.