Chương 1

Phòng họp gia tộc lạnh như băng, dù ngoài trời đang giữa hè.

“Toàn bộ năm mươi mốt phần trăm cổ phần khống chế của tập đoàn Kinh Thị,” luật sư Đường dừng lại, đẩy gọng kính, “được chuyển giao cho cô Kinh Thư Nhàn.”

Không ai nói gì trong ba giây. Rồi cả căn phòng nổ tung.

“Cái gì?” Kinh Nhược Hy đứng bật dậy, ly trà trên tay rơi xuống sàn vỡ tan. “Ông đọc lại lần nữa xem. Ông vừa nói ai?”

“Kinh Thư Nhàn,” luật sư Đường nhắc lại, giọng không chút dao động. “Đây là di chúc hợp pháp, có công chứng, được lão chủ tịch Kinh Thừa Nghiệp ký tên đóng dấu ba tháng trước.”

Kinh Thư Nhàn ngồi im ở cuối bàn, tay siết chặt vạt áo tang màu đen. Đêm qua tôi còn quỳ bên giường bệnh, nghe tiếng máy đo nhịp tim của ông nội chuyển thành một đường thẳng. Sáng nay, tôi còn chưa kịp khóc cho trọn vẹn thì đã bị gọi vào phòng họp này, ngồi giữa những người vẫn luôn nhìn tôi như một món đồ thừa trong nhà.

Con nuôi. Mười tám năm nay, tôi chưa từng thoát khỏi hai chữ đó.

“Không thể nào,” Kinh Bách Xuyên, anh trai ruột, đập tay xuống bàn, mặt đỏ bừng. “Ông nội tỉnh táo minh mẫn cả đời, sao có thể để lại tất cả cho một đứa con nuôi vô danh? Con là cháu đích tôn! Từ nhỏ tới lớn con quản lý mảng đầu tư cho tập đoàn, con mới là người xứng đáng!”

“Bách Xuyên, bình tĩnh.” Cha của họ, Kinh Vĩ Thành, ngồi ở đầu bàn, mặt trắng bệch, giọng run run. “Luật sư Đường, có nhầm lẫn gì không? Cha tôi không thể làm chuyện này.”

“Không có nhầm lẫn, ông Kinh.” Luật sư Đường đặt tập hồ sơ xuống bàn, đẩy về phía mọi người. “Ngoài cổ phần, lão chủ tịch còn để lại một đoạn ghi âm và một bức thư niêm phong, chỉ được mở khi nào cô Thư Nhàn chính thức tiếp quản vị trí chủ tịch.”

Tôi ngẩng đầu. Tim tôi đập nhanh đến mức đau tức lồng ngực. “Ông nội để lại thư cho con?”

“Đúng vậy.” Luật sư Đường nhìn tôi, ánh mắt có gì đó rất lạ, như đang cân nhắc từng lời. “Trong thư, lão chủ tịch có nhắc đến một điều. Ông nói cô Thư Nhàn không phải một đứa trẻ bình thường được nhận nuôi. Cô có liên quan trực tiếp đến những ngày đầu thành lập tập đoàn Kinh Thị.”

Cả phòng lặng đi.

“Liên quan thế nào?” Kinh Nhược Hy hỏi, giọng sắc như dao. “Nói rõ ra.”

“Xin lỗi, cô Nhược Hy, nội dung cụ thể tôi không được phép tiết lộ trước thời hạn.” Luật sư Đường khép hồ sơ lại. “Đó là ý nguyện cuối cùng của lão chủ tịch.”

Tôi cảm thấy có hàng trăm ánh mắt đang xoáy vào mình. Tôi không hiểu. Mười tám năm trước, tôi chỉ là một đứa trẻ năm tuổi được ông nội đích thân đưa về nhà, không một lời giải thích, không một giấy tờ rõ ràng về nguồn gốc. Cả nhà từng đồn đoán đủ kiểu, nào là con rơi của người làm, nào là đứa trẻ mồ côi ông nhặt được trên đường. Không ai từng nghĩ đến khả năng tôi có liên quan đến chính tập đoàn này.

“Vớ vẩn.” Lâm Uyển Thanh, mẹ kế của tôi, bật cười lạnh. “Ông già chắc lú lẫn lúc cuối đời rồi viết bừa cái gì đó. Thư Nhàn, con nghĩ con có thể ngồi vào ghế chủ tịch thật à? Con còn chưa tốt nghiệp đại học kinh doanh, con thậm chí chưa từng ký một hợp đồng nào cho công ty.”

“Con không xin cái này.” Tôi nói, giọng nhỏ nhưng rõ ràng. “Con thậm chí không biết ông nội đã làm di chúc.”

“Không xin?” Kinh Bách Xuyên cười khẩy, tiến lại gần tôi, cúi xuống nhìn thẳng vào mắt tôi. “Cô diễn hay lắm. Mười tám năm nay cô giả vờ ngoan hiền, nhu nhược, để rồi cuối cùng cô mới là kẻ nẫng tay trên tất cả mọi thứ. Cô tưởng cô lừa được ai?”

“Anh nói vậy là có ý gì?”

“Ý là,” Bách Xuyên nghiến răng, “tôi không tin ông nội tự nguyện viết cái di chúc này. Ông nội thương tôi nhất nhà, sao có thể bỏ qua tôi mà chọn một đứa con nuôi?”

“Đủ rồi.” Kinh Vĩ Thành đứng dậy, giọng nặng nề. “Luật sư Đường, tôi muốn xem toàn bộ hồ sơ gốc. Chữ ký, ngày tháng, mọi thứ.”

“Đương nhiên, ông Kinh có quyền đó.” Luật sư Đường mở lại tập hồ sơ, lật đến trang cuối, nơi có chữ ký của lão chủ tịch Kinh Thừa Nghiệp bên cạnh con dấu đỏ của phòng công chứng. “Mời mọi người xem qua.”

Tờ di chúc được chuyền tay quanh bàn. Đến lượt tôi, tôi cầm lấy, ánh mắt lướt qua từng dòng chữ. Tôi đọc đến đoạn cuối, nơi có chữ ký quen thuộc của ông nội.

Và tôi khựng lại.

Ba năm trước, ông nội bắt đầu mắc chứng run tay do tuổi già, bác sĩ gọi là một dạng nhẹ của bệnh Parkinson. Từ đó, mỗi lần ký tên, nét chữ của ông đều run rẩy, có chỗ đứt đoạn, có chỗ nét bút nhòe ra vì tay không giữ vững được lâu. Tôi là người duy nhất trong nhà thường xuyên ở bên ông, người duy nhất từng nhìn thấy ông ký hàng trăm tấm thiệp sinh nhật, hàng trăm bức thư gửi cho tôi suốt những năm qua. Tôi thuộc nằm lòng nét chữ run rẩy ấy như thuộc lòng khuôn mặt ông.

Nhưng chữ ký trên tờ di chúc này, chữ ký được ghi chú là ký cách đây ba tháng, lại thẳng tắp, sắc nét, mạnh mẽ như chữ ký của ông nội từ mười năm về trước, thời còn khỏe mạnh, tay chưa từng run một lần.

Tim tôi đập thình thịch. Tôi ngước lên, định nói gì đó, nhưng ánh mắt vô tình chạm phải Kinh Nhược Hy đang nhìn tôi chằm chằm từ phía đối diện.

Ánh mắt đó không phải phẫn nộ. Không phải sốc.

Là dò xét. Là cảnh giác. Như thể cô đang chờ xem tôi có phát hiện ra điều gì không.

Tôi vội cụp mắt xuống, giả vờ như không có chuyện gì, đặt tờ di chúc xuống bàn, đẩy sang cho người kế tiếp. Nhưng tay tôi vẫn còn run.

Có ai đó đã giả mạo chữ ký của ông nội. Hoặc, đáng sợ hơn, có ai đó đã ép ông ký vào một bản di chúc khác trước khi ông qua đời, rồi sau đó thay bằng bản chữ ký cũ để không ai nghi ngờ.

Nhưng nếu là giả mạo, tại sao người được lợi lại là tôi, một đứa con nuôi không quyền không thế, không phe cánh, không một đồng minh nào trong cả gia tộc rộng lớn này? Ai sẽ giả mạo di chúc chỉ để trao quyền lực cho kẻ yếu nhất?

Trừ khi, người đó không muốn tôi giữ được quyền lực lâu dài. Trừ khi đây chỉ là bước đầu tiên của một cái bẫy lớn hơn nhiều.

“Thư Nhàn.” Giọng luật sư Đường kéo tôi về thực tại. “Cô có điều gì muốn nói không?”

Tôi ngẩng lên, cố giữ giọng bình thản nhất có thể. “Không. Con chỉ đang bất ngờ thôi.”

“Vậy thì tốt.” Kinh Bách Xuyên đứng thẳng người, giọng lạnh tanh, mắt nhìn tôi như nhìn kẻ thù. “Cô cứ tận hưởng cái ghế chủ tịch đi. Nhưng tôi nói trước, tôi sẽ không để một đứa con nuôi ngồi lên đầu gia tộc họ Kinh dễ dàng như vậy đâu.”

“Bách Xuyên nói đúng.” Kinh Nhược Hy đứng dậy, phủi phẳng vạt áo, giọng nhẹ tênh như đang bàn chuyện thời tiết. “Từ hôm nay, mọi cuộc họp hội đồng quản trị, mọi quyết định của công ty, chúng ta đều sẽ xem xét thật kỹ. Nếu Thư Nhàn không đủ năng lực, hội đồng hoàn toàn có quyền bỏ phiếu bất tín nhiệm.”

“Đúng vậy,” Lâm Uyển Thanh phụ họa, giọng ngọt như mật nhưng ánh mắt sắc lạnh. “Con gái à, con nên biết thân biết phận. Có được cổ phần không có nghĩa là con điều hành được cả một tập đoàn hàng chục nghìn nhân viên. Đừng để mọi người thất vọng.”

Kinh Vĩ Thành, người cha trên danh nghĩa, không nói gì thêm. Ông chỉ nhìn tôi một cái, ánh mắt phức tạp khó đoán, rồi quay đi, bước ra khỏi phòng họp không một lời từ biệt.

Cả căn phòng dần vắng người, chỉ còn lại tiếng bước chân vang lên trên nền đá cẩm thạch, từng người một rời đi với vẻ mặt hằn học không giấu diếm. Tôi ngồi lại một mình, tay vẫn còn nắm chặt góc bàn.

Tôi nhìn xuống tờ di chúc mà luật sư Đường để lại cho tôi một bản sao, ngón tay lướt nhẹ qua chữ ký sắc nét, thẳng tắp ấy.

Mười tám năm qua, tôi luôn là người bị lãng quên, bị coi thường, bị gạt ra ngoài lề mọi cuộc tranh giành trong gia tộc này. Giờ đây, chỉ sau một đêm, tôi trở thành trung tâm của mọi âm mưu.

Nhưng tôi biết, đây không phải là món quà. Đây là một chiếc bẫy, được đặt tên là quyền lực.

Và người đặt bẫy, rất có thể, chưa bao giờ rời khỏi căn phòng họp này.

Điện thoại trong túi tôi rung lên. Một tin nhắn lạ, không lưu số, chỉ vỏn vẹn một dòng:

“Chữ ký đó không phải của ông. Nếu muốn biết sự thật, đừng tin bất kỳ ai trong căn nhà này.”

Tôi siết chặt điện thoại, ngón tay lạnh toát. Tôi ngoái nhìn ra cửa phòng họp đã đóng kín, nơi bóng lưng cuối cùng của Kinh Nhược Hy vừa khuất sau góc hành lang.

Ai đã gửi tin nhắn này? Và người đó biết được bao nhiêu về sự thật đằng sau cái chết đột ngột của ông nội?